Ricardo José Lascano
Poeta que considera el portal su segunda casa
Amigo, cuál de nosotros hemos sido
a qué estación del sueño aún
la distancia de su grito
la quietud y a la nostalgia
y su timbre de muro
y las horas que negaron el silencio
su costado de luz sangrante en las aristas
de las fuentes fugitivas y su lucha
desecha sobre el perfume sonoro de caminos
para dejar aún la siempre noche,
lenta noche que el señuelo ahoga
como una raíz de luna en la garganta fría.
a qué estación del sueño aún
la distancia de su grito
la quietud y a la nostalgia
y su timbre de muro
y las horas que negaron el silencio
su costado de luz sangrante en las aristas
de las fuentes fugitivas y su lucha
desecha sobre el perfume sonoro de caminos
para dejar aún la siempre noche,
lenta noche que el señuelo ahoga
como una raíz de luna en la garganta fría.
