Trece uvas

Trece uvas

No me acostumbro a la presencia...
ni a la ausencia, ni a la voz que habla,
ni al silencio de la voz remota.

Hay nudos definitivos,
laberintos que siempre te conducen
a donde quisieras ir.

La costumbre, doce uvas, una más
para seguir, saber
que no hemos muerto,
que, oculta, vibra una cuerda
que es inútil justificar.

Doce uvas remotas, y otra cercana,
porque la distancia hace mucho ya
que no sabe de kilómetros.

No me acostumbro, doce uvas me sacian,
trece me dejan el apetito suficiente
para dejas paso al tiempo,
dejar que el tiempo pase.



​

 

Yo sí estoy vivo. Me ha costado trabajo, porque la vida es magia, y la magia, contundente. Si estás muy vivo, serás un mago. Un Rey Mago de Oriente. Melchor, Gaspar o Baltasar. Veo la vida pasar, y me sumo a su bagaje cultural. Soy un libro, dentro de su mochila.

 

Se te ve vivísimo. Gracias por leer mis versos.

 

Una suave y profunda reflexión acerca del tiempo, y eso que llaman destino.
Me gustó mucho leerte, saludos.

 

Gracias por leer mi poema.