Ruben Alonso Pepper Cano
Con aire del sur.
Ya no se escriben cartas como antes,
con besos de carmín y con poesía,
ya no viajan despacio las palabras,
ansiadas cuando al fin se recibian.
Cuanta ilusión en un papel sembrado,
preñado de momentos e ilusiones,
secretos, sentimientos, confesiones,
que en la distancia con lágrimas se ha escrito.
Ya no navegan cartas perfumadas
de amores de lírica poesía,
cartas lejanas de hijos a sus padres,
que llevan la tristeza y la alegría.
Las cartas de la guerra traicioneras,
abiertas con nudos en los pechos,
palomas mensajeras de la muerte,
que traian con pena los carteros.
Ya no se busca el verbo bello,
no se eligen con mimo las palabras,
la prisa va en frías letras de hielo,
nostálgicas vuelan la palabras.
con besos de carmín y con poesía,
ya no viajan despacio las palabras,
ansiadas cuando al fin se recibian.
Cuanta ilusión en un papel sembrado,
preñado de momentos e ilusiones,
secretos, sentimientos, confesiones,
que en la distancia con lágrimas se ha escrito.
Ya no navegan cartas perfumadas
de amores de lírica poesía,
cartas lejanas de hijos a sus padres,
que llevan la tristeza y la alegría.
Las cartas de la guerra traicioneras,
abiertas con nudos en los pechos,
palomas mensajeras de la muerte,
que traian con pena los carteros.
Ya no se busca el verbo bello,
no se eligen con mimo las palabras,
la prisa va en frías letras de hielo,
nostálgicas vuelan la palabras.
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