16.67.- Qué difícil es amar a un poeta.

[MARIANNE]

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Qué difícil es, después de que la tormenta
secuestrara el olor del pino, con el canto
desmesurado de los pájaros, sin el manto
que acunaba sus ramas casí amarillenta.

Ahí donde la distancia cede polvorienta,
ante el poeta que tiene ese bello encanto,
que no puedo besar, ni con aquel llanto,
trazado en su proeza que estaba sedienta.

Que difícil es ver, sin saber de qué color
son sus ojos, si el resonar de mis besos
que pintan en el alba con su tibio calor.

Ir de la mano solo por medio de sucesos,
trazados en el alma con el mismo furor,
que distancian a estos cuerpos confesos.


Marianne*

 

[sergio amigo]

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Qué difícil es, después de que la tormenta
secuestrara el olor del pino, con el canto
desmesurado de los pájaros, sin el manto
que acunaba sus ramas casí amarillenta.

Ahí donde la distancia cede polvorienta,
ante el poeta que tiene ese bello encanto,
que no puedo besar, ni con aquel llanto,
trazado en su proeza que estaba sedienta.

Que difícil es ver, sin saber de qué color
son sus ojos, si el resonar de mis besos
que pintan en el alba con su tibio calor.

Ir de la mano solo por medio de sucesos,
trazados en el alma con el mismo furor,
que distancian a estos cuerpos confesos.


Marianne*

A un poeta o sólo a uno ? Jajajajajaj.

 

[MARIANNE]

A un poeta o sólo a uno ? Jajajajajaj.

Bueno uno valga la redundancia, pueden ser muchos poetas. Pero cada uno amar solo a uno.

 

[sergio amigo]

Bueno uno valga la redundancia, pueden ser muchos poetas. Pero cada uno amar solo a uno.

Ah!

 

[Rei Regis Caceres]

Ah!

.
Los poetas suelen ser como el viento, no se pueden atrapar con las manos, ... muy grato seguir tus huelleas poeticas

 

[kalkbadan]

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Qué difícil es, después de que la tormenta
secuestrara el olor del pino, con el canto
desmesurado de los pájaros, sin el manto
que acunaba sus ramas casí amarillenta.

Ahí donde la distancia cede polvorienta,
ante el poeta que tiene ese bello encanto,
que no puedo besar, ni con aquel llanto,
trazado en su proeza que estaba sedienta.

Que difícil es ver, sin saber de qué color
son sus ojos, si el resonar de mis besos
que pintan en el alba con su tibio calor.

Ir de la mano solo por medio de sucesos,
trazados en el alma con el mismo furor,
que distancian a estos cuerpos confesos.


Marianne*

Precioso, Marianne...
El cierre es el broche perfecto para un poema hermoso. ¡Bravo, poeta!

 

[César Guevar]

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Qué difícil es, después de que la tormenta
secuestrara el olor del pino, con el canto
desmesurado de los pájaros, sin el manto
que acunaba sus ramas casí amarillenta.

Ahí donde la distancia cede polvorienta,
ante el poeta que tiene ese bello encanto,
que no puedo besar, ni con aquel llanto,
trazado en su proeza que estaba sedienta.

Que difícil es ver, sin saber de qué color
son sus ojos, si el resonar de mis besos
que pintan en el alba con su tibio calor.

Ir de la mano solo por medio de sucesos,
trazados en el alma con el mismo furor,
que distancian a estos cuerpos confesos.


Marianne*

Y que lo digas, compañera. Dificilísimo. Pero lxs poetas somos lo suficientemente tercxs como para intentarlo, e intentarlo, e intentarlo, e intentarlo... e intentarlo, e intentarlo... así nos partan la vida a cada rato por estúpidxs (o por poetas, que no es lo mismo).

Te felicito por exponerlo. Tal cual. Un beso para ti.

 

[Destinos]

Por eso yo no soy poeta...

Bonito poema, el amor a veces es complejo, aunque no debería serlo. Lo mejor, creo, es dejarse llevar por lo que se siente y vivirlo entre ensueños y realidades, priorizando lo último.

Un placer leer tu poema.
Abrazos.

 

[Arkeidos]

Indomables poetas con corazón de hielo y fuego...has probado con un, no poeta.
A mi me ha fallado con poetisas, y no poetisas, por ello no le creo al amor aunque no dejo de caer...

 

[Blooming Magnolia]

Hay poetas irresistibles, jajaja, si lo sabré yo, si lo sabré yo jajaja...Imposible no admirarlos, y bueno, no amarlos...Sí, lo dije.

Un gran gusto, Marianne.

Abrazo, guapa

 

[Douglas Lacayo]

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Qué difícil es, después de que la tormenta
secuestrara el olor del pino, con el canto
desmesurado de los pájaros, sin el manto
que acunaba sus ramas casí amarillenta.

Ahí donde la distancia cede polvorienta,
ante el poeta que tiene ese bello encanto,
que no puedo besar, ni con aquel llanto,
trazado en su proeza que estaba sedienta.

Que difícil es ver, sin saber de qué color
son sus ojos, si el resonar de mis besos
que pintan en el alba con su tibio calor.

Ir de la mano solo por medio de sucesos,
trazados en el alma con el mismo furor,
que distancian a estos cuerpos confesos.


Marianne*

Aunque pase la tormenta
Y en su huella deje olor a pino
Y el poeta pase por tu camino
Y sus versos saban a menta.

Cuando en la distancia polvorienta
Con tu llanto no puedas besarlo
El sentimiento no podrás matarlo
Pero tus letras harán que lo sienta.

Si de sus ojos no puedas apreciar su color
Tus palabras de amor sincero
Podrán demostrar la frescura de tu amor.

Porque para ti es amor verdadero
Aunque tu mano no sienta su calor
No es amor efímero, es duradero
Es la llama viva del amor.




Saludes.

 

[Paco Valiente]

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Qué difícil es, después de que la tormenta
secuestrara el olor del pino, con el canto
desmesurado de los pájaros, sin el manto
que acunaba sus ramas casí amarillenta.

Ahí donde la distancia cede polvorienta,
ante el poeta que tiene ese bello encanto,
que no puedo besar, ni con aquel llanto,
trazado en su proeza que estaba sedienta.

Que difícil es ver, sin saber de qué color
son sus ojos, si el resonar de mis besos
que pintan en el alba con su tibio calor.

Ir de la mano solo por medio de sucesos,
trazados en el alma con el mismo furor,
que distancian a estos cuerpos confesos.


Marianne*

Si que debe de ser difícil porque en mi experiencia nunca salí muy bien parado, quizás la excesiva sensibilidad nos haga más infranqueables, queremos todo y eso es imposible, acariciamos la nada a menudo y nos escondemos en nuestros sueños. Creo que amamos muchisimo pero de manera quizás egoista, hablo de mí por supuesto. Me ha gustado mucho que sacaras este tema a exposición amiga Marian, es original en su idea y profundo en sus posibilidades. Abrazote a tope vuela. Paco.

 

[selenschek manfred]

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Qué difícil es, después de que la tormenta
secuestrara el olor del pino, con el canto
desmesurado de los pájaros, sin el manto
que acunaba sus ramas casí amarillenta.

Ahí donde la distancia cede polvorienta,
ante el poeta que tiene ese bello encanto,
que no puedo besar, ni con aquel llanto,
trazado en su proeza que estaba sedienta.

Que difícil es ver, sin saber de qué color
son sus ojos, si el resonar de mis besos
que pintan en el alba con su tibio calor.

Ir de la mano solo por medio de sucesos,
trazados en el alma con el mismo furor,
que distancian a estos cuerpos confesos.


Marianne*

Amar a un poeta es fácil, pues un poeta es un caballero capas de librar una guerra épica tan sólo con el corazón como arma para conquistar un beso y rendirse ante el. MUACKS!

 

[Ice]

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Qué difícil es, después de que la tormenta
secuestrara el olor del pino, con el canto
desmesurado de los pájaros, sin el manto
que acunaba sus ramas casí amarillenta.

Ahí donde la distancia cede polvorienta,
ante el poeta que tiene ese bello encanto,
que no puedo besar, ni con aquel llanto,
trazado en su proeza que estaba sedienta.

Que difícil es ver, sin saber de qué color
son sus ojos, si el resonar de mis besos
que pintan en el alba con su tibio calor.

Ir de la mano solo por medio de sucesos,
trazados en el alma con el mismo furor,
que distancian a estos cuerpos confesos.


Marianne*

Y de pronto....
llegas a las raices,,,
Que bella forma de retratar los girones y vendabales que provocan las letras, es tan facil sucumbir al tornado que se desboca inconciente en cada verso.. en cada poema.. sin poder siquiera conocer la pluma misma que le da latido.
Como siempre.. siempre es sorprendente tu escribir.
Besos mil querida amiga

 

[MARIANNE]

.
Los poetas suelen ser como el viento, no se pueden atrapar con las manos, ... muy grato seguir tus huelleas poeticas

así es amigo Reí me da gusto verte en mis letras, saludos

 

[MARIANNE]

Precioso, Marianne...
El cierre es el broche perfecto para un poema hermoso. ¡Bravo, poeta!

Gracias amigo poeta, es un honor que me leas, saludos

 

[silveriddragon]

Ahí donde la distancia cede polvorienta,
ante el poeta que tiene ese bello encanto,
que no puedo besar, ni con aquel llanto,
trazado en su proeza que estaba sedienta.

Que difícil es ver, sin saber de qué color
son sus ojos, si el resonar de mis besos
que pintan en el alba con su tibio calor.

Ir de la mano solo por medio de sucesos,
trazados en el alma con el mismo furor,
que distancian a estos cuerpos confesos.


Marianne*

Excelente poema. Anhelar el amor, la presencia, la esencia,,, Me hace imaginar muchas cosas y al mismo tiempo desearlas. :-D

Un gusto leerle. Saludos

 

[MARIANNE]

Y que lo digas, compañera. Dificilísimo. Pero lxs poetas somos lo suficientemente tercxs como para intentarlo, e intentarlo, e intentarlo, e intentarlo... e intentarlo, e intentarlo... así nos partan la vida a cada rato por estúpidxs (o por poetas, que no es lo mismo).

Te felicito por exponerlo. Tal cual. Un beso para ti.

Me alegra que sea de tu agrado y aportes tu pensar, saludos para vos

 

[MARIANNE]

Por eso yo no soy poeta...

Bonito poema, el amor a veces es complejo, aunque no debería serlo. Lo mejor, creo, es dejarse llevar por lo que se siente y vivirlo entre ensueños y realidades, priorizando lo último.

Un placer leer tu poema.
Abrazos.

hahahha tu eres poeta pero de Claridad, muy enamorado, saludos amigo

 

[Cristian]

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....

Qué difícil es, después de que la tormenta
secuestrara el olor del pino, con el canto
desmesurado de los pájaros, sin el manto
que acunaba sus ramas casí amarillenta.

Ahí donde la distancia cede polvorienta,
ante el poeta que tiene ese bello encanto,
que no puedo besar, ni con aquel llanto,
trazado en su proeza que estaba sedienta.

Que difícil es ver, sin saber de qué color
son sus ojos, si el resonar de mis besos
que pintan en el alba con su tibio calor.

Ir de la mano solo por medio de sucesos,
trazados en el alma con el mismo furor,
que distancian a estos cuerpos confesos.


Marianne*

la distancia, la distancia...
ah por cierto, el color de los ojos importa?

 

[Guadalupe D. Lopez]

Hermoso y lleno de sentimiento.

 

[MARIANNE]

Indomables poetas con corazón de hielo y fuego...has probado con un, no poeta.
A mi me ha fallado con poetisas, y no poetisas, por ello no le creo al amor aunque no dejo de caer...

Gracias Daniel por dejar siempre tu huellita, saludos

 

[marquelo]

Soy albañil de una villa , qué problema con los poetas...
Felicitaciones.