16.67.- Qué difícil es amar a un poeta.

MARIANNE dijo:

Imagen web
....

Qué difícil es, después de que la tormenta
secuestrara el olor del pino, con el canto
desmesurado de los pájaros, sin el manto
que acunaba sus ramas casí amarillenta.

Ahí donde la distancia cede polvorienta,
ante el poeta que tiene ese bello encanto,
que no puedo besar, ni con aquel llanto,
trazado en su proeza que estaba sedienta.

Que difícil es ver, sin saber de qué color
son sus ojos, si el resonar de mis besos
que pintan en el alba con su tibio calor.

Ir de la mano solo por medio de sucesos,
trazados en el alma con el mismo furor,
que distancian a estos cuerpos confesos.


Marianne*

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sergio amigo dijo:

A un poeta o sólo a uno ? Jajajajajaj.

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MARIANNE dijo:

Bueno uno valga la redundancia, pueden ser muchos poetas. Pero cada uno amar solo a uno.

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sergio amigo dijo:

Ah!

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MARIANNE dijo:

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Qué difícil es, después de que la tormenta
secuestrara el olor del pino, con el canto
desmesurado de los pájaros, sin el manto
que acunaba sus ramas casí amarillenta.

Ahí donde la distancia cede polvorienta,
ante el poeta que tiene ese bello encanto,
que no puedo besar, ni con aquel llanto,
trazado en su proeza que estaba sedienta.

Que difícil es ver, sin saber de qué color
son sus ojos, si el resonar de mis besos
que pintan en el alba con su tibio calor.

Ir de la mano solo por medio de sucesos,
trazados en el alma con el mismo furor,
que distancian a estos cuerpos confesos.


Marianne*

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MARIANNE dijo:

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Qué difícil es, después de que la tormenta
secuestrara el olor del pino, con el canto
desmesurado de los pájaros, sin el manto
que acunaba sus ramas casí amarillenta.

Ahí donde la distancia cede polvorienta,
ante el poeta que tiene ese bello encanto,
que no puedo besar, ni con aquel llanto,
trazado en su proeza que estaba sedienta.

Que difícil es ver, sin saber de qué color
son sus ojos, si el resonar de mis besos
que pintan en el alba con su tibio calor.

Ir de la mano solo por medio de sucesos,
trazados en el alma con el mismo furor,
que distancian a estos cuerpos confesos.


Marianne*

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MARIANNE dijo:

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Qué difícil es, después de que la tormenta
secuestrara el olor del pino, con el canto
desmesurado de los pájaros, sin el manto
que acunaba sus ramas casí amarillenta.

Ahí donde la distancia cede polvorienta,
ante el poeta que tiene ese bello encanto,
que no puedo besar, ni con aquel llanto,
trazado en su proeza que estaba sedienta.

Que difícil es ver, sin saber de qué color
son sus ojos, si el resonar de mis besos
que pintan en el alba con su tibio calor.

Ir de la mano solo por medio de sucesos,
trazados en el alma con el mismo furor,
que distancian a estos cuerpos confesos.


Marianne*

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MARIANNE dijo:

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Qué difícil es, después de que la tormenta
secuestrara el olor del pino, con el canto
desmesurado de los pájaros, sin el manto
que acunaba sus ramas casí amarillenta.

Ahí donde la distancia cede polvorienta,
ante el poeta que tiene ese bello encanto,
que no puedo besar, ni con aquel llanto,
trazado en su proeza que estaba sedienta.

Que difícil es ver, sin saber de qué color
son sus ojos, si el resonar de mis besos
que pintan en el alba con su tibio calor.

Ir de la mano solo por medio de sucesos,
trazados en el alma con el mismo furor,
que distancian a estos cuerpos confesos.


Marianne*

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MARIANNE dijo:

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Qué difícil es, después de que la tormenta
secuestrara el olor del pino, con el canto
desmesurado de los pájaros, sin el manto
que acunaba sus ramas casí amarillenta.

Ahí donde la distancia cede polvorienta,
ante el poeta que tiene ese bello encanto,
que no puedo besar, ni con aquel llanto,
trazado en su proeza que estaba sedienta.

Que difícil es ver, sin saber de qué color
son sus ojos, si el resonar de mis besos
que pintan en el alba con su tibio calor.

Ir de la mano solo por medio de sucesos,
trazados en el alma con el mismo furor,
que distancian a estos cuerpos confesos.


Marianne*

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MARIANNE dijo:

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Qué difícil es, después de que la tormenta
secuestrara el olor del pino, con el canto
desmesurado de los pájaros, sin el manto
que acunaba sus ramas casí amarillenta.

Ahí donde la distancia cede polvorienta,
ante el poeta que tiene ese bello encanto,
que no puedo besar, ni con aquel llanto,
trazado en su proeza que estaba sedienta.

Que difícil es ver, sin saber de qué color
son sus ojos, si el resonar de mis besos
que pintan en el alba con su tibio calor.

Ir de la mano solo por medio de sucesos,
trazados en el alma con el mismo furor,
que distancian a estos cuerpos confesos.


Marianne*

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Rei Regis Caceres dijo:

.
Los poetas suelen ser como el viento, no se pueden atrapar con las manos, ... muy grato seguir tus huelleas poeticas

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kalkbadan dijo:

Precioso, Marianne...
El cierre es el broche perfecto para un poema hermoso. ¡Bravo, poeta!

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MARIANNE dijo:

Ahí donde la distancia cede polvorienta,
ante el poeta que tiene ese bello encanto,
que no puedo besar, ni con aquel llanto,
trazado en su proeza que estaba sedienta.

Que difícil es ver, sin saber de qué color
son sus ojos, si el resonar de mis besos
que pintan en el alba con su tibio calor.

Ir de la mano solo por medio de sucesos,
trazados en el alma con el mismo furor,
que distancian a estos cuerpos confesos.


Marianne*

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César Guevar dijo:

Y que lo digas, compañera. Dificilísimo. Pero lxs poetas somos lo suficientemente tercxs como para intentarlo, e intentarlo, e intentarlo, e intentarlo... e intentarlo, e intentarlo... así nos partan la vida a cada rato por estúpidxs (o por poetas, que no es lo mismo).

Te felicito por exponerlo. Tal cual. Un beso para ti.

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Destinos dijo:

Por eso yo no soy poeta...

Bonito poema, el amor a veces es complejo, aunque no debería serlo. Lo mejor, creo, es dejarse llevar por lo que se siente y vivirlo entre ensueños y realidades, priorizando lo último.

Un placer leer tu poema.
Abrazos.

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MARIANNE dijo:

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Qué difícil es, después de que la tormenta
secuestrara el olor del pino, con el canto
desmesurado de los pájaros, sin el manto
que acunaba sus ramas casí amarillenta.

Ahí donde la distancia cede polvorienta,
ante el poeta que tiene ese bello encanto,
que no puedo besar, ni con aquel llanto,
trazado en su proeza que estaba sedienta.

Que difícil es ver, sin saber de qué color
son sus ojos, si el resonar de mis besos
que pintan en el alba con su tibio calor.

Ir de la mano solo por medio de sucesos,
trazados en el alma con el mismo furor,
que distancian a estos cuerpos confesos.


Marianne*

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Arkeidos dijo:

Indomables poetas con corazón de hielo y fuego...has probado con un, no poeta.
A mi me ha fallado con poetisas, y no poetisas, por ello no le creo al amor aunque no dejo de caer...

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