Esto no es un poema de amor

[Jarc]

Mi lecho
grita.
Quiere dejar de ser mío
y
ser nuestro.
Quiere acariciarte
como lo he hecho tantas veces,
en mi mente.​

Cada abrazo que escupen mis neuronas
es una inyección de frialdad,
porque son abrazos a los sueños,
no a ti.
Duelen, y no deberían.
Duelen porque sé que no son reales,
porque sé que no los tengo,
porque sé que no te conozco aún.
Y si te conozco,
¿por qué merezco verte
y no darme cuenta que eres tú?
¿Cuando pequé tanto
para vivir ya en el infierno,
que no está lleno de llamas,
sino de nieve?

Dime, ¿por qué?
¿Por qué no has venido
al sitio que llamo hogar
pero que se siente ajeno?
Me obligas a querer sin tenerte.
Y mis ríos gritan,
porque se sienten claustrofóbicos,
con ganas de salir de sus caudalaes,
desbordándoese en un apretón de manos
acompañado con una sonrisa,
falsa,
que sostiene los ríos.
​

¡Si supieras lo que asusta pensar
en que te espero en mi cama
y que mi cama puede volverse mi tumba
y la espera sigue sin terminar!

Esto no es un poema de amor.
Es un poema escrito con lágrimas
de un corazón herido por sí mismo,
porque se siente inútil por no encontrar
una razón para latir.
Esto no es un poema de amor.
Es una épica llena de monstruos,
que se vuelven protagonistas
y vencen, por fin, al héroe.
Y el héroe los esconde,
como si eso fuera la solución.
¡Como si fuera su sangre el veneno
que lo mata a sí mismo,
pero que tanto necesita
para sentirse héroe!
Lo que no se da cuenta,
es que es solo humano.​

 

[Paco Valiente]

Mi lecho
grita.
Quiere dejar de ser mío
y
ser nuestro.
Quiere acariciarte
como lo he hecho tantas veces,
en mi mente.​

Cada abrazo que escupen mis neuronas
es una inyección de frialdad,
porque son abrazos a los sueños,
no a ti.
Duelen, y no deberían.
Duelen porque sé que no son reales,
porque sé que no los tengo,
porque sé que no te conozco aún.
Y si te conozco,
¿por qué merezco verte
y no darme cuenta que eres tú?
¿Cuando pequé tanto
para vivir ya en el infierno,
que no está lleno de llamas,
sino de nieve?

Dime, ¿por qué?
¿Por qué no has venido
al sitio que llamo hogar
pero que se siente ajeno?
Me obligas a querer sin tenerte.
Y mis ríos gritan,
porque se sienten claustrofóbicos,
con ganas de salir de sus caudalaes,
desbordándoese en un apretón de manos
acompañado con una sonrisa,
falsa,
que sostiene los ríos.
​

¡Si supieras lo que asusta pensar
en que te espero en mi cama
y que mi cama puede volverse mi tumba
y la espera sigue sin terminar!

Esto no es un poema de amor.
Es un poema escrito con lágrimas
de un corazón herido por sí mismo,
porque se siente inútil por no encontrar
una razón para latir.
Esto no es un poema de amor.
Es una épica llena de monstruos,
que se vuelven protagonistas
y vencen, por fin, al héroe.
Y el héroe los esconde,
como si eso fuera la solución.
¡Como si fuera su sangre el veneno
que lo mata a sí mismo,
pero que tanto necesita
para sentirse héroe!
Lo que no se da cuenta,
es que es solo humano.​

Yo creo que si es un poema de amor y muy bello, en la melancolía también puede residir el amor que se resiste o no a ser apartado pero que fluye en cada verso como el agua de una fuente. Me ha gustado mucho este poema amigo Jarc. Paco.

 

[Maramin]

Bienvenido, Jarc,buen inicio en el mportal compartiendo sentires en este buen poema que nos ofreces como primicia y muestra de tu obra poética.

​

 

[LUZYABSENTA]

Mi lecho
grita.
Quiere dejar de ser mío
y
ser nuestro.
Quiere acariciarte
como lo he hecho tantas veces,
en mi mente.​

Cada abrazo que escupen mis neuronas
es una inyección de frialdad,
porque son abrazos a los sueños,
no a ti.
Duelen, y no deberían.
Duelen porque sé que no son reales,
porque sé que no los tengo,
porque sé que no te conozco aún.
Y si te conozco,
¿por qué merezco verte
y no darme cuenta que eres tú?
¿Cuando pequé tanto
para vivir ya en el infierno,
que no está lleno de llamas,
sino de nieve?

Dime, ¿por qué?
¿Por qué no has venido
al sitio que llamo hogar
pero que se siente ajeno?
Me obligas a querer sin tenerte.
Y mis ríos gritan,
porque se sienten claustrofóbicos,
con ganas de salir de sus caudalaes,
desbordándoese en un apretón de manos
acompañado con una sonrisa,
falsa,
que sostiene los ríos.
​

¡Si supieras lo que asusta pensar
en que te espero en mi cama
y que mi cama puede volverse mi tumba
y la espera sigue sin terminar!

Esto no es un poema de amor.
Es un poema escrito con lágrimas
de un corazón herido por sí mismo,
porque se siente inútil por no encontrar
una razón para latir.
Esto no es un poema de amor.
Es una épica llena de monstruos,
que se vuelven protagonistas
y vencen, por fin, al héroe.
Y el héroe los esconde,
como si eso fuera la solución.
¡Como si fuera su sangre el veneno
que lo mata a sí mismo,
pero que tanto necesita
para sentirse héroe!
Lo que no se da cuenta,
es que es solo humano.​

Imaginar esos sentires que desde la tristeza se convierten en
una necesidad expresiva. transciende la obra en esas dos
formas y en un analisis que asombra al comprobar el
estado del alma. excelente saludos amables de luzyabsenta