Viejo silencio-.

[BEN.]

No fui sino en el silencio.

Beligerantes blasfemias,

ocultas desolaciones, miasmas

decantadas a favor del sueño.

No fui sino silencio, barro, adorno

cóncavo. En los matices

de la superficie agrietada,

en las banderas derribadas,

y en los mástiles ocultos,

silencio, silencio, o naves que

parten. En los fuegos existentes,

en las partes derogadas, en abismos

insondables. Sueños, hasta en lo

ínfimo de la sangre-.



Un sueño que asciende

dragando el silencio

prostituyendo flores.

Un sueño, en la mano

detenido, como húmeda

rosa que apenas un ave

mastica. Un sueño, dos monedas.



La navaja es un precipicio

y fluye y resquebraja, sintagmas

declinantes. Y yo fluyo

en silencio, eternidad discordante.

Líquido seminal de gotas aciagas,

de sangres agotadas, minerales-.







Dónde quedaron,

sueños, navajas,

edificios, fachadas,

sangres, blasfemias,

opúsculos interminables,

dónde quedaron

viejas risotadas, huellas

domésticas de aguas

procesales.



©

 

[EUNICE SALVAJE]

No se de donde te salen tantas palabras y tanta inspiración, pero que gusto! Saludos compañero

 

[Jazmin blanco]

No fui sino en el silencio.

Beligerantes blasfemias,

ocultas desolaciones, miasmas

decantadas a favor del sueño.

No fui sino silencio, barro, adorno

cóncavo. En los matices

de la superficie agrietada,

en las banderas derribadas,

y en los mástiles ocultos,

silencio, silencio, o naves que

parten. En los fuegos existentes,

en las partes derogadas, en abismos

insondables. Sueños, hasta en lo

ínfimo de la sangre-.



Un sueño que asciende

dragando el silencio

prostituyendo flores.

Un sueño, en la mano

detenido, como húmeda

rosa que apenas un ave

mastica. Un sueño, dos monedas.



La navaja es un precipicio

y fluye y resquebraja, sintagmas

declinantes. Y yo fluyo

en silencio, eternidad discordante.

Líquido seminal de gotas aciagas,

de sangres agotadas, minerales-.







Dónde quedaron,

sueños, navajas,

edificios, fachadas,

sangres, blasfemias,

opúsculos interminables,

dónde quedaron

viejas risotadas, huellas

domésticas de aguas

procesales.


_
©

Intensas imágenes captan nuestra atención y logran hacer nuestro ese sentimiento de naufragio en que cada recuerdo es un objeto herido , abandonado, tirado de cualquier manera para componer un paisaje desolado.
Reconozco ese sentimiento. Pero sé que tú y yo nos equivocamos pués todo sigue estando dentro de nosotros, conformando lo que somos ahora. Es sólo nuestra responsabilidad hacer el milagro de reconocernos como seres más ricos más sabios y más sensibles.
Aunque a veces podemos darnos permiso para acurrucarnos y dejarnos arrullar por el sonido de las olas rodeados de todos nuestros enseres destrozados.
Un abrazo.
Jazmín

 

[BEN.]

Intensas imágenes captan nuestra atención y logran hacer nuestro ese sentimiento de naufragio en que cada recuerdo es un objeto herido , abandonado, tirado de cualquier manera para componer un paisaje desolado.
Reconozco ese sentimiento. Pero sé que tú y yo nos equivocamos pués todo sigue estando dentro de nosotros, conformando lo que somos ahora. Es sólo nuestra responsabilidad hacer el milagro de reconocernos como seres más ricos más sabios y más sensibles.
Aunque a veces podemos darnos permiso para acurrucarnos y dejarnos arrullar por el sonido de las olas rodeados de todos nuestros enseres destrozados.
Un abrazo.
Jazmín

Gracias Jazmín, por tu bello comentario a mis palabras, un abrazo!!

 

[BEN.]

No se de donde te salen tantas palabras y tanta inspiración, pero que gusto! Saludos compañero

Bueno, las palabras son relativamente sencillo de obtener; lo difícil es hacer un poema con ellas, algo de lo que creo que no estoy a la altura. Muchas gracias Eunice, por las tuyas, un saludo!!

 

[Nancysant]

No fui sino en el silencio.

Beligerantes blasfemias,

ocultas desolaciones, miasmas

decantadas a favor del sueño.

No fui sino silencio, barro, adorno

cóncavo. En los matices

de la superficie agrietada,

en las banderas derribadas,

y en los mástiles ocultos,

silencio, silencio, o naves que

parten. En los fuegos existentes,

en las partes derogadas, en abismos

insondables. Sueños, hasta en lo

ínfimo de la sangre-.



Un sueño que asciende

dragando el silencio

prostituyendo flores.

Un sueño, en la mano

detenido, como húmeda

rosa que apenas un ave

mastica. Un sueño, dos monedas.



La navaja es un precipicio

y fluye y resquebraja, sintagmas

declinantes. Y yo fluyo

en silencio, eternidad discordante.

Líquido seminal de gotas aciagas,

de sangres agotadas, minerales-.







Dónde quedaron,

sueños, navajas,

edificios, fachadas,

sangres, blasfemias,

opúsculos interminables,

dónde quedaron

viejas risotadas, huellas

domésticas de aguas

procesales.



©

Bella lectura. Saludos cordiales.

 

[BEN.]

Bella lectura. Saludos cordiales.

Gracias, de nuevo, Nancysant, un abrazo!