Mondadientes particular

Yo lo llamo entrar en trance.
En mejor fuera que dentro.
Ser un mondadientes poético,
No está mal,
De momento.
Creer en uno es muy complicado,
Han tenido que degustarte mucho.
Chuparte y saborearte.
Para estar hinchado y gordito,
Te tienen que sobrealimentar.
Vamos,
¡Megustas al saco!

Para mí,
estar aquí es un reto.
Sentir el calor de otros,
Da gusto.
Estoy aquí por éso,
Como dice el robot oxidado,
Tenía los pies fríos y buscaba compañía.
¡Él es el poeta!
¡Y yo su mondadientes!
Entonces los megustas sirven para éso.
Para darte calor escénico.
¿Porqué sentirse siempre sola entre mil?
Si gustas,
Te alimentan.
Te tienen en cuenta.
Son sentimientos contrapuestos.
Los megustas me dan vértigo.
Creerte mejor que el resto,
En poesía,
Me repele y da grima.
Deberían ser polos opuestos.

Sí,
Al megusta curativo.
No,
Al megusta por megusta.
Al público.
No necesitas medallas ahí abajo.
Porque condiciona al resto.
Pareces una vitrina de trofeos.
Háztelo mirar,
Ser poeta no es éso.

Ése es mi reto.
Demostrar que lo bello está aquí adentro.
En el interior de nuestros huesos.
Créetelo,
Tú eres poesía.
Aunque para el resto seas un simple mondadientes.
Yo así lo siento y creo.
Por mucho que te humillen y acabes colgada de la puerta de un baño llorando.
Siempre lo mejor y más rico es lo que se queda ahí metido.
Entre los dientes.

Soy fuerte.
Apenas un mondadientes.

Aldonza,
¿Cuánto hace que no duermes?
Venga,
Recuéstate.

Me dolió.
Tenlo presente,
No me beses,
Recuerda,
Soy la vergüenza de las letras.

Cállate,
Duérmete.
Cuenta,
"Megustas".

A mí solo me importa uno.
El tuyo.

 

Que a uno le guste un poema, depende de si lo entiende o no.
Y aparte, luego, puede aborrecerlo.
Porque quizá no dé cabida al Gozo. El disfrute, para algunos lectores, es un compromiso muy servicial.
Y eso de servir, es tan humillante...
Pudiendo ser servidos: Ricos manjares, bellas bailarinas semi-desnudas, ¡ Sí, sí, por favor !


<< El nene quiere disponer de todo lo bueno, ahora. >>


Aún así, el lector puede tener buenas intenciones, pero no se desapasiona, ni sale afuera de su Yo, para contemplar y admirar la obra ajena.
Luego por tanto, no le interesa disfrutar, de una obra que no es suya.
Le parece alienante. Como salir demasiado lejos de casa.
¿ Para qué ? ¿ Voy yo a celebrar los goles del Barça, siendo del Betis ? No, no, no.
¡ Mi Betis es el mejor !





<< El nene quiere disponer de todo lo bueno, y compartirlo con sus semejantes, siempre y cuándo no sean del Barça. >>


Entonces, el nene no cambia.
El nene es fiel a su estilo.
El nene intenta, a veces, disimular.
Pero el nene no puede evitar que sea tal y como fue, de pequeño.
Es el mismo nene. Pero 40 años después.

 

¿Sabes?
Es la primera vez que me escribes en modo legible.
Me gusta entenderte a la primera.
Gracias.

La próxima vez que leas que están matando mis letras no permanezcas callado y ausente.
Porque el silencio del público mientras te apalean también duele.
No soy una verguenza ni humillo a las letras.
Sé que son simples comentarios,pero a mí me hacen daño.
No soy tan fuerte.
Por favor,
Expongo mi mundo.
No dejéis que me dé un ataque de pánico y borre todos mis escritos.
Nommo,
Te nombro su guardapolvo.
Guárdalos,
Protégelos,
De mí misma.
Por favor.

Gracias por verme con tus ojos de Nommo.
Gracias

 

Gracias poeta Eban,
Por seguir paseando por mis tontas letras.
Gracias,
De corazón.

No me encuentro.
No sé quién soy.
Quizás una simple gata que araña y va de tejado en tejado.
Dormir en cualquier parte.
Soñar con un mundo gatuno mejor.
No mendigar un trozo de carne.
Ni pasearme para nadie.
No sé,
Hoy estoy peor que ayer.
Tengo palabras tatuadas en mi piel.
No quiero correr y sin embargo,
entro en pánico.
Escribo al aire.
Busco respuestas que nadie sabe
Me quiero matar de amor.

 

¡Pero qué creativa poeta!, me ha gustado visitar tu espacio Aldonza.

¡Saludos desde mi rincón insular!

 

Gracias poeta.
Es un placer y un honor tenerte entre mis letras .
Lo más mío que nunca he tenido.
Porque puedes tener millones de cosas materiales, pero ser dueño de tus propias letras y defenderlas es,
en micaso,
un reto.
Vosotros sois los poetas,
de verdad lo pienso,
yo me limito a luchar por conseguir que la poesía reine en mi existencia.
Lucho porque la poesía puede usarse de medicina.
Para curar nuestras almas heridas.
¿Quimera?

Ese fue mi primer nick.
Hace apenas cuatro ó cinco años.
Empecé a escribir porque mi cuerpo gritaba que quería salir.
Siempre estuvo ahí,
Pero yo me empeñaba en dormirlo a base de caramelos de sabores.
Decidí exponerlo.
Tal y como es.
Tal y como siente.
Sin aderezos.
Sin sacramentos.
Sin aditivos ni adornos.
No me disfrazo de pobre dama ni maltrato las letras.
Siento cada letra que escribo.
¿Qué es poesía?
Según los sabios entendidos,
Muchos,
Muchísimos,
Yo no la escribo.
Según mi criterio,
La poesía nace en el mismo instante que una letra sale de tu piel para ser expuesta.
Y no es que yo no quiera aprender modos ni figuras ni que lea poco.
Es que no quiero perder mi esencia.
No quiero cambiar porque otros me lean y sientan que humillo el arte.
Todo el transcurso de mi vida he hecho y he sido como otros han querido.
No quiero ni debo hacerlo ahora.
Es mi propio reto.
Vivir en poesía conmigo misma.
Ser franca,
Desnudarme y colgarme de un escaparate.
De vez en cuando,
Me tiran tomates o tomateras enteras,
Pero empiezo a controlar mis ganas de borrarme.
Antes borraba todo al primer menosprecio público.
Ahora suelo aguantar unas semanas y escribir mucho.
Intento contener ésas ganas de borrarme del mapa,escribiendo en modo credo.
Ser mi propio médico.
Me auto ayudo.
Busco mi poesía.
Ésa que me saca de mis silencios y me sujeta.

Estar aquí y poder empezar a contar,
Amigos poetas,
En mi caso,
Es un gran milagro.
Así que,
Después del tostonazo que te he dado,
Muchísimas gracias por tu paso.

Siento el exceso,
Estoy baja de fondo,
Necesitaba sacarlo y vomitarlo.

Feliz poesía libre,
Sin ataduras.