Cógela,Muérdela y Pásala

Corren tiempos difíciles.
Los mediocres andamos en estampida.
Yo controlando mis ganas de borrarme e irme del mapa.
Sergio y Marianne de capa muy caída.
¿Cómo sostener nuestra mediocridad si nos dejamos abandonar?
¿De dónde sacar las fuerzas para respirar?
¿Esnifamos poesía?
Hazte una,
Solo o en compañía,
Compártela con los demás.
Descríbela,
Ésa que te salva.
Ésa que es tuya.
Tu testamento.
¿A quién dejarías tus letras?

Al firmamento.

Dentro de millones de millones de años.
Quizás en el 2019,
Algún ser de otro planeta abra tus letras
Y te conviertas en pandemia.
Quizás la mediocridad se contagie
Y formes una gran ola.

Una super ola.
Nunca estarás muerto.
Porque alguien abrirá tus letras y te seguirá.
Son tu legado.
Tu testamento.
¿Porqué quieres ser recordado?

Hize de la poesía una forma de vida.

La poesía está viva.
Solo hay que aprender a mirar.
No hay que buscarla.
Está ahí y aquí
Esperando ser recogida
Como ésa manzana caída
Cógela,
Muérdela
y pásala.


Siglo XVIII.
Una mediocre de muchos más.

 

Como siempre tus letras remueven e incitan a escribir poesía de forma rebelde, así lo siento siempre, como que nos desafía , me encanta leerte.
Un abrazo fraterno poeta.

 

Qué razón tienes, sin ella nuestra vida sería más pobre y triste. Yo ya la mordí, la manzana del mundo del planeta tierra . Un besote princesa del siglo XVIII.

 

Amigos de letras,
¿Qué quedará de nosotros cuando partamos?
¿Qué dejaremos?
Seremos polvo del camino.
Dentro de mil años nadie será recordado.
Todos olvidados.
¿Qué dejar?
¡Letras!
Por escrito,
Impresas.
Nuestro testamento vital son todas ellas.

Somos mensajes en botellas.

Feliz domingo en poesia y en buena compañía.

 

El gran atisbo de muchos poetas es quedarse en la mediocridad y nunca ser reconocidos por su arte, pero yo me pregunto y queda acaso alguna satisfacción en el propio espíritu vivo. Al final es iluminarse no caer en el ego que nos tienen acostumbrados. Saludos afectuosos

 

Es magnífico poder escribir, sin más.
Como enunció el director de cine Steven Spielberg:





<< El premio que voy buscando, es poder dirigir una película, y no el galardón que me dé la academia. >>


O en palabras del filósofo José Ortega y Gasset:


" Hubo ovación, mas no fue inenarrable. "

 

Como tú dices, mensajes en botellas.
Pero és un desahogo un equilibrio entre tinieblas.
Un fuerte abrazo preciosa.

 

Poeta,
Gracias por pasearte por mis letras.
Yo aspiro a reconocerme en todos mis escritos.
Como si fueran hijos míos.
A poder leerlos,sin querer deshacerme de todos ellos.
No me importa si gusto a otros.
Quiero gustarme y degustarme.
Ser y no parecer.
Quiero hacer de mí poesia viva.

Feliz poesía de domingo

 

Nommo,
Amigo mío.
Gracias.

Estamos hechos de letras.
Soy mis letras.
Es lo más mío que nunca he tenido.
¿Cómo besa Nommo?
¿Sabrá?
¿Ó cambiará de canal?

 

Poeta,
Somos botellas.
Contenemos letras.
Somos todas ellas.

Cuando la oscuridad llega,
A mí me sujetan.
Son mi forma de supervivencia.
No quiero cambiarlas por otras
Ni moldearlas
Porque ya no serían únicamente mías.
A mi me gusta el suicidio expresivo.
Sé que no encajo en ningún lado y que tengo que agradecer a MP la oportunidad de dejarme escribir sin medida.
Gracias,
Por dejarme ser.

Poeta,
Feliz abrazo hecho de letras.

Aldonza Lorenzo
"La preciosa"
No espero a ningún Quijote.
Prefiero los cerditos,
Son más tiernos.

 

Yo no me mataré por ti, Aldonza.
No me quito la vida.
Creo que me gusta, y es cartagenera morena.
Lo que tú hagas con tu vida, es asunto tuyo.


Y lo que la Humanidad haga con el planeta Tierra, ya sí me concierne.
Pero como sólo soy una boñiga de vaca, apenas represento un nimio porcentaje, en toda esta estructura.
Así, pues, el suicidio es una utopía, si ya estábamos todos, muertos y enterrados.
Uno ha de saber mirar, para percatarse de este cementerio tan hermoso, en el que Eón se manifiesta.
Este Universo es una obra de arte, como lo puede ser un escupitajo en la cara de la vida.
Yo escupí a la vida, a la cara. Ella me había arreado un guantazo, previamente.