La pregunta

A veces converso con un ángel oscuro.
Otras veces un chivo me mira con los ojos rojizos
y un rictus de asco en las barbas.
Mi hogar es un cenotafio eternamente iluminado:
luz de transparencia, luz húmeda y añeja,
luz iridiscente, pútrida luz o luz flamígera,
luz entreverada, artificial, lengua de luz
que me carcome. Pero yo soy sombra,
sombra espesa y fláccida, sombra de árbol
en un yermo, sombra ensombrecida por la sombra
de todas las sombras que me habitan, sombra lunar
bajo un orificio de luz. Yo le pregunto al ángel
cuando vendrá, me oculto del chivo en la doblez
del cristal, me alejo de la luz porque una sombra
solo puede abrazar otra sombra,
y así, en la oscuridad de mi noche surge
una duda: ¿esto es vivir?

 

Puesss... no creo tener una buena respuesta a la interrogante, si es vivir por estar respirando, lo estás, mas si es por vivir disfrutando de lo agradable lo dudo, lo que si puedo decirte es que has creado una imágenes maravillosas que en su entrecruce y admirable glosario hacen una estupenda composición.
Te dejo mi saludo con estima penabad.

 

Te agradezco, Mireya, la lectura y el comentario que dejas. Un abrazo.

 

Bello, profundo y muy sensible querido amigo...
Un gusto siempre...te abrazo con todo mi cariño...
Nancy

 

Gracias, Nancy, por leer y comentar este poema. Un abrazo.