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Poeta asiduo al portal
Es como estar muerto en vida;
es una herida
que no termina de cerrar.
Es llorar
sin una lágrima encima;
es un ojo que tira
motas de polvo y sal.
Es tener el universo adelante
yendo a ninguna parte,
mas nunca dejar de avanzar.
Es andar
de aquí para allá
errante,
ser un caminante
ávido ya de parar.
Es la tristeza hecha carne
y la carne hecha tristeza;
es la certeza
de que la risa ya no está.
Es estar
sabiendo que nadie nos necesita.
Así es la vida
cuando es más grande la soledad...
es una herida
que no termina de cerrar.
Es llorar
sin una lágrima encima;
es un ojo que tira
motas de polvo y sal.
Es tener el universo adelante
yendo a ninguna parte,
mas nunca dejar de avanzar.
Es andar
de aquí para allá
errante,
ser un caminante
ávido ya de parar.
Es la tristeza hecha carne
y la carne hecha tristeza;
es la certeza
de que la risa ya no está.
Es estar
sabiendo que nadie nos necesita.
Así es la vida
cuando es más grande la soledad...
