Anne_
I killed Bukowski.
Me falto en el pecho,
me falto en las ranuras,
me falto en las devoraciones,
me falto en mi presencia.
No me interesa el país, ni la gloria de la bandera,
tampoco me inquietan las mordeduras de labios
por saber si dios acepta American Express.
No sé cómo se vivía antes,
ni recuerdo como vivir ahora,
Si me sostengo sola, soy libre.
Ageneracional, escupida sin secuelas,
fui golpeada por skinheads,
luego me comí los mocos para evitar ser secuestrada.
Escúpanle a los negros, rompan sus guitarras,
dios orina en las nubes, y la gente hace el amor bajo la lluvia,
dispárenle a las putas.
Ninguna canción ha de recordarme
las marchas mudas, los maricas en la hoguera,.
la deforestación de los colores,
la castración de las diferencias.
Seguro que he de ir al infierno mañana,
nunca ahorré sonrisas.
Allá, tarde me sostenía de las balas
y de los predicadores,
mirarme ahora, es como los happy birtdays
bajo el cemento.
Alguienes me ayudaron una vez, y yo les robé,
luego dibujaba desayunos en los parabrisas,
y usaba gafas negras en la noche,
ya me devoré los ladridos, y demolí mis cadáveres,
y Jesús nunca llegó, todo fueron marchas de gente
contra gente, asaltos a licorerías, multas de tránsito,
Teníamos tanta grava por coleccionar,
y terminamos tatuados gritando “Libertad”
La idea era ponerle un título a está mierda,
pero no sé cómo titular
a los malnacidos que devoran arañas,
ni a los crucifijos de los fallados,
tampoco sé cómo llamar
a los cafés muertos de los infieles,
ni a los buscadores de la felicidad,
más allá de colgar los pies desde la cama
y balancearse tibiamente contra el invierno,
disfrutando del ruido de las revoluciones
de los pobres imbéciles que no se dan cuenta de nada.
Por años busqué héroes dentro de las cremalleras,
héroes que silbaran al viento, y detuvieran el mundo,
ahora me doy cuenta, de que soy mi propio antihéroe,
luchando contra la saliva de la mañana,
contra el sol, contra la operadora
y sus promociones telefónicas, contra mis rodillas,
contra los días aciagos, desequilibrados y vomitivos,
en los que no hay esferas de paz
que transporten mis roídos tobillos,
y al final, sentada en las decisiones,
muriendo de frio, recuerde que olvidé
comprar fideos para la sopa.
me falto en las ranuras,
me falto en las devoraciones,
me falto en mi presencia.
No me interesa el país, ni la gloria de la bandera,
tampoco me inquietan las mordeduras de labios
por saber si dios acepta American Express.
No sé cómo se vivía antes,
ni recuerdo como vivir ahora,
Si me sostengo sola, soy libre.
Ageneracional, escupida sin secuelas,
fui golpeada por skinheads,
luego me comí los mocos para evitar ser secuestrada.
Escúpanle a los negros, rompan sus guitarras,
dios orina en las nubes, y la gente hace el amor bajo la lluvia,
dispárenle a las putas.
Ninguna canción ha de recordarme
las marchas mudas, los maricas en la hoguera,.
la deforestación de los colores,
la castración de las diferencias.
Seguro que he de ir al infierno mañana,
nunca ahorré sonrisas.
Allá, tarde me sostenía de las balas
y de los predicadores,
mirarme ahora, es como los happy birtdays
bajo el cemento.
Alguienes me ayudaron una vez, y yo les robé,
luego dibujaba desayunos en los parabrisas,
y usaba gafas negras en la noche,
ya me devoré los ladridos, y demolí mis cadáveres,
y Jesús nunca llegó, todo fueron marchas de gente
contra gente, asaltos a licorerías, multas de tránsito,
Teníamos tanta grava por coleccionar,
y terminamos tatuados gritando “Libertad”
La idea era ponerle un título a está mierda,
pero no sé cómo titular
a los malnacidos que devoran arañas,
ni a los crucifijos de los fallados,
tampoco sé cómo llamar
a los cafés muertos de los infieles,
ni a los buscadores de la felicidad,
más allá de colgar los pies desde la cama
y balancearse tibiamente contra el invierno,
disfrutando del ruido de las revoluciones
de los pobres imbéciles que no se dan cuenta de nada.
Por años busqué héroes dentro de las cremalleras,
héroes que silbaran al viento, y detuvieran el mundo,
ahora me doy cuenta, de que soy mi propio antihéroe,
luchando contra la saliva de la mañana,
contra el sol, contra la operadora
y sus promociones telefónicas, contra mis rodillas,
contra los días aciagos, desequilibrados y vomitivos,
en los que no hay esferas de paz
que transporten mis roídos tobillos,
y al final, sentada en las decisiones,
muriendo de frio, recuerde que olvidé
comprar fideos para la sopa.
