J.Carlos Campos
Poeta fiel al portal
Intención y mi acorde menor con su clave de bruja,
no hay más ritmo que el de la estación de los besos de judas.
Alimañas vendiendo campañas de llantos trucados,
sin saber que dejarse la piel no es cuestión de dictados.
Carnavales por solemnidades que hieren a un muerto,
¿cuántos versos de mierda le caben al ojo de un tuerto?
Quita al tonto y al conquistador y pasa la lengua,
sentirás que están faltas de sal estas calles desiertas.
Que la gente se mira con miedo, se guarda distancia,
mientras tú te preguntas si puedes bajar a la plaza.
La vacuna contra la pasión te la venden primero,
mucho antes que la perdición de volverse cordero.
no hay más ritmo que el de la estación de los besos de judas.
Alimañas vendiendo campañas de llantos trucados,
sin saber que dejarse la piel no es cuestión de dictados.
Carnavales por solemnidades que hieren a un muerto,
¿cuántos versos de mierda le caben al ojo de un tuerto?
Quita al tonto y al conquistador y pasa la lengua,
sentirás que están faltas de sal estas calles desiertas.
Que la gente se mira con miedo, se guarda distancia,
mientras tú te preguntas si puedes bajar a la plaza.
La vacuna contra la pasión te la venden primero,
mucho antes que la perdición de volverse cordero.