Francisco Iván Pazualdo
Poeta veterano en el portal
El amor, una ortiga, que inescrupulosa
flagela ese remanente que es brebaje
y bastón de mi conciencia.
Yo ame, la ironía que desestimaba
el orgullo áspero, el escepticismo
distintivo que el desprecio manipula
pero en una telaraña se congregan
los miserables ruidos del despecho,
las afonías parciales del otoño,
que incautaron, la agonía
reciproca de lo ya marchito.
El amor, superstición que remoza
los anaqueles de la nostalgia.
flagela ese remanente que es brebaje
y bastón de mi conciencia.
Yo ame, la ironía que desestimaba
el orgullo áspero, el escepticismo
distintivo que el desprecio manipula
pero en una telaraña se congregan
los miserables ruidos del despecho,
las afonías parciales del otoño,
que incautaron, la agonía
reciproca de lo ya marchito.
El amor, superstición que remoza
los anaqueles de la nostalgia.