Milagro fuera

Luis Rubio

Moderador ENSEÑANTE/Asesor en Foro Poética Clásica
Miembro del equipo
Moderadores
Moderador enseñante
No digo que no existan los milagros.
Las serpientes pueden resucitar
su danza, rampantes y llenar las copas
con su veneno de sueños y deseos.
La redención de antiguos sambenitos
o compulsiones rancias deja paso
a una ensoñación emocional
donde flotan los cálices de fuego.
Arden las fotos en la pira, ¿cómo
evitar los errores del pasado?
Sobran hojas de cálculo del miedo
y faltan las hojas amarillas
en las que rastrear detalles biográficos.
Merecemos llenar espacios, huecos
que un día fueron agujeros grises,
negros. Milagros grandes, diminutos:
no he dicho que no existan los milagros.
 
No digo que no existan los milagros.
Las serpientes pueden resucitar
su danza, rampantes y llenar las copas
con su veneno de sueños y deseos.
La redención de antiguos sambenitos
o compulsiones rancias deja paso
a una ensoñación emocional
donde flotan los cálices de fuego.
Arden las fotos en la pira, ¿cómo
evitar los errores del pasado?
Sobran hojas de cálculo del miedo
y faltan las hojas amarillas
en las que rastrear detalles biográficos.
Merecemos llenar espacios, huecos
que un día fueron agujeros grises,
negros. Milagros grandes, diminutos:
no he dicho que no existan los milagros.
Que agradable impulso has tomado.
Un abrazo, Gigio.
 
Bien visto el universo, somos una especie de milagro. O antimilagro, no sé... por eso su poema tiene razón. De si los necesitamos, tampoco sé.

La poesía es lo que he visto que se asemeja más a un milagro, cuando es verdadera.
Sí, dicen que estar vivo es harto improbable. Un saludo
 

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