Ochenta años

En un cuaderno he escrito mi nombre cien veces, para no olvidarme.

Doy de comer a los pájaros en una plaza sin árboles,
me pregunto qué hacen aquí las palomas.

Me tomo seis pastillas diferentes, ordenadas por horas,
como las saetas de un reloj insomne.

Arrastro los pies, no lo puedo evitar.

Me hablan como a un niño, aunque los mire como un padre.

Aún fumo a escondidas, en los retretes,
en mi habitación sin rejas,
cuando es de madrugada.

Dime que hoy no lloverá otra vez sobre mis recuerdos.

 

Hoy no lloverá cariño..

 

Sigue así y te caerá un diluvio.
Un abrazo, Ramón.

 

Felices 80, estimado Penabad... aunque; la extraordinaria lucidez de sus escritos
nos hablan de su verdadera edad.
¡ Buenísimo !

 

Eso de llegar a 80 años es una verdadera odisea en estas épocas... aunque quisiera, no le voy a preguntar nada a Penabad, esto es poesía y debo callar.
Saludos

 

Es un excelente poema Ramon , tus letras tienen una sensibilidad muy reflexiva. Un poema que me conmueve y a su vez me saca una sonrisa. Felicitaciones por tu obra, admirable amigo. Un gran abrazo.

 

Siempre llueve, una veces dentro y otras fuera. Un saludo cordial.

 

Gracias, Eban. Feliz 2022 para ti y los tuyos. Un abrazo.

 

Felicidades por tus 85 y por el buen ánimo con que los llevas. Un abrazo.