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Paradoja


Discuto con la vida cada día,
mas cada anochecer hago las paces,
y aun siguen pareciéndome fugaces
las horas desprovistas de alegría.


Si lo pensara bien no entendería
la razón de esta extraña paradoja;
la fatiga, el dolor y la congoja
no menguan mis deseos de estar viva,

incluso cuando nada me motiva,
la existencia muy corta se me antoja.




Así es esto de la vida, le somos fieles aunque nos fustigue, la amaremos siempre. Me gustó mucho tu poema porque me siento identificada. Un abrazo.
 
Preciosa décima, que funciona como un perfecto epigrama en torno al tópico de 'tempus fugit". Un saludo. Luis
 
Se me antoja diminuta
sin el sol de la poesía.
Pa’ mí siempre es mediodía
cuando la vida me esputa.


Es así la cosa. No hay que aflojar ni tranco 'e pollo, dijo un gaucho. Me gustó el tono y el estilo, de un veloz acceso al mensaje.

Un gran saludo.

PD: También me gustaban, "majareta" y "espeta".

Discuto con la vida cada día,
mas cada anochecer hago las paces,
y aun siguen pareciéndome fugaces
las horas desprovistas de alegría.


Si lo pensara bien no entendería
la razón de esta extraña paradoja;
la fatiga, el dolor y la congoja
no menguan mis deseos de estar viva,

incluso cuando nada me motiva,
la existencia muy corta se me antoja.




 
Última edición por un moderador:

Discuto con la vida cada día,
mas cada anochecer hago las paces,
y aun siguen pareciéndome fugaces
las horas desprovistas de alegría.


Si lo pensara bien no entendería
la razón de esta extraña paradoja;
la fatiga, el dolor y la congoja
no menguan mis deseos de estar viva,

incluso cuando nada me motiva,
la existencia muy corta se me antoja.




Un epigrama en forma de décima con versos endecasílabos. Excelente. Me ha gustado mucho. Un abrazo.
Miguel
 
Última edición:
La vida es una enfermedad crónica
que la muerte cura con los días
con sus tristezas, sus alegrías
la muerte llega con voz afónica.
Pensamos, tarea babilónica
vida como regalo prolijo
es más que un regalo, un maleficio
que cuando acaba la paz no añora.
Cuando a tu cuerpo le llegue su hora
besa la tierra con fiel prodigio.
 

Discuto con la vida cada día,
mas cada anochecer hago las paces,
y aun siguen pareciéndome fugaces
las horas desprovistas de alegría.


Si lo pensara bien no entendería
la razón de esta extraña paradoja;
la fatiga, el dolor y la congoja
no menguan mis deseos de estar viva,

incluso cuando nada me motiva,
la existencia muy corta se me antoja.




¡Bello poema, Eratalia! Siempre he pensado que al chaval no le importa la vida porque es toda suya.
Pero llega un punto vital en el que el arco del tiempo dispara su flecha y se colapsa en nuestra consciencia la extrema levedad de nuestro viaje.
Y cuesta vencer la anhedonia porque llueve sobre mojado y los sentidos pierden filo. Y todo sabe a demasiado poco.
Pero los deseos de estar viva son el motor de la acción, del movimiento. ¡A darle caña, compañera!
Un abrazo y feliz noche.
 
Se me antoja diminuta
sin el sol de la poesía.
Pa’ mí siempre es mediodía
cuando la vida me esputa.


Es así la cosa. No hay que aflojar ni tranco 'e pollo, dijo un gaucho. Me gustó el tono y el estilo, de un veloz acceso al mensaje.

Un gran saludo.

PD: También me gustaban, "majareta" y "espeta".
Buenas alternativas, claro, porque si fuera "pajarita" y "espita" pues ya no encajarían tan bien.
Si es que la cabeza no es solo para llevar sombrero.
Gracias Tomasito por venir a leerme.

Saludos.
 

Discuto con la vida cada día,
mas cada anochecer hago las paces,
y aun siguen pareciéndome fugaces
las horas desprovistas de alegría.


Si lo pensara bien no entendería
la razón de esta extraña paradoja;
la fatiga, el dolor y la congoja
no menguan mis deseos de estar viva,

incluso cuando nada me motiva,
la existencia muy corta se me antoja.




Me encantó ese deseo de estar viva. Una décima preciosa.
Saludos cordiales.
 


Discuto con la vida cada día,
mas cada anochecer hago las paces,
y aun siguen pareciéndome fugaces
las horas desprovistas de alegría.


Si lo pensara bien no entendería
la razón de esta extraña paradoja;
la fatiga, el dolor y la congoja
no menguan mis deseos de estar viva,

incluso cuando nada me motiva,
la existencia muy corta se me antoja.






La vida es ese sitio
donde nadie quiere estar
pero del que nadie
tampoco quiere irse.

Abrazo
 
Última edición:
¡Bello poema, Eratalia! Siempre he pensado que al chaval no le importa la vida porque es toda suya.
Pero llega un punto vital en el que el arco del tiempo dispara su flecha y se colapsa en nuestra consciencia la extrema levedad de nuestro viaje.
Y cuesta vencer la anhedonia porque llueve sobre mojado y los sentidos pierden filo. Y todo sabe a demasiado poco.
Pero los deseos de estar viva son el motor de la acción, del movimiento. ¡A darle caña, compañera!
Un abrazo y feliz noche.
Gracias por tan completo comentario, Kalk, hay que seguir estando vivos hasta la muerte.

Un abrazo.
 

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