El poeta se integra al mercado laboral

Hace diez años que este reloj se ahogó en el inodoro,
tuvo un paroxismo de vómito, delirium tremens,
y lo llevo conmigo solo por la costumbre
de no sentir la amada mano desnuda,
pues no sirve para dar la hora, ni el minuto, ni el segundo exacto
más que un par de veces al día,
no da el tiempo para escapar del tiempo.
Sin embargo, y con embargo, puedo jurar que ahora mismo
son las tres de la tarde, fracción menos, fracción más,
y que no he vendido ni un poema,
nadie me ha pedido una muestra de degustación gratuita,
un verso suelto como una bala,
una fina línea de poesía, blanca y potente como la coca.
El voceador acabó su mercancía sangrienta antes del meridiano,
lo mismo que la vendedora de tamales;
el vendedor de lástima y fetidez, que se arrastra sobre una patineta
porque no tiene pies,
ahora mismo se ha recargado sobre el semáforo
con un pollo entero y una Fanta de dos litros para él solo.
Pienso que podría robarlo, ¡y que me alcance si puede!
Pero soy un hombre de alta y digna moral
que soporta el hambre, la insolación a mitad de la avenida:
son materia para alimentar a las escuálidas musas
que siguen sin escuchar el ansiado:
dame dos con todo y tres para llevar, por favor.
Un tipo corpulento, casi anciano, detiene su Chevy, también destartalado,
frente a mi humanidad de pronto esperanzada.
Hago una rápida evaluación del prospecto a cliente,
es muy probable que necesite un poema sobre el paso de los años,
hojas de calendario amarillas que se incendian en el viento,
oh, sí, con un exordio de Leduc, un latinajo de Cicerón…
—¿Hey tú, la chupas?— pregunta el asqueroso. Traigo cincuenta pesos.
¡No, no la chupo, grandísimo hijo de puta.
Claro que lo he intentado, hace décadas, conmigo mismo.
Hice yoga, abdominales, pero solo una vez alcancé a darle un besito,
más con resentimiento que con ternura,
y ahí acabó, sin empezar, una brillante carrera de actor porno,
y me hice poeta con tal de no trabajar los lunes,
y tampoco los días que no son lunes.
Pero este gordo desgraciado me ha confundido con una de esas señoritas,
con pito o sin pito, que llegan a iluminar la noche a eso de las ocho.
¿Acaso no se nota que soy un poeta, eh? ¡Un elegido de los dioses!
El universo pasa por mi alma para inventarse una mirada y ver tus ojos,
vivo espetado por las metáforas de todas las cosas
que buscan usurparme para sentir la emoción. ¿O, quousque tandem...?
Regreso al cuartucho, arrastrando los pasos, tristísimo.
Por la esfera estrellada de mi reloj,
veo que son las dos de la madrugada y con certeza sé
que son las cinco de la tarde.
Estoy pensando en Lorca, obvio, y en el torero destripado
cuando en la tienda tengo que elegir
entre una cajetilla de cigarros o un kilo de huevo.
Me llevó unos Marlboro catorces; no alcanza para más
con el billete de cincuenta pesos que gané hoy.
Ojalá que al menos se me quite este amargo sabor de boca.

19 de septiembre de 2020​

 

Muy buen poema Pedro, un placer leerlo. Gracias por compartir. Un abrazo con la pluma del alma

 

¿Quién vende poesía ahora que cualquiera con un dispositivo chatea frases para el bronce? Mejor dale una segunda oportunidad al porno.
Un abrazo, Pedro.

 

Excelente, que decir. Me recordaste la película "El lado oscuro del corazón" de Eliseo Subiela. Un gusto leerte.

 

He leído algunos textos generados por I. A. y como que no he logrado sentir empatía por los sentimientos máquinas, ja, ja, como sí me ocurrió con el pobre Hall 9000 de la peli Odisea en el espacio, cuando lo desconectan. Supongo que ahora les toca a esas y esos poetas huevones y empachados de sí mismos es ponerse las pilas (o quitárselas) y dar la guerra por el lenguaje para dignificar su base de carbono. La lucha será interesante; yo ya tengo lleno mi cuenco de palomitas de maíz.

Gracias, mi buen amigo. Y perdón si debo respuestas a tus puntuales comentarios. Abrazos.

 

Esos textos son todos predecibles y superficiales pero me pregunto ¿por cuánto tiempo?
Y yo sí que debo respuestas
Otro abrazo.

 

Por supuesto, la escena donde le cierran la ventanilla del carro al peronaje que interpreta Dario Grandinetti, un trasunto de Oliverio Girondo, mientras recita unos versos de Vallejo a cambio de dinero. Si mezclamos esta escena con el texto donde nuestro Sabines se queja de que los poetas no tienen un rayo en la frente, bueno, surge un texto tan improcedente como este. Me recordaste al Benedetti, vestido de marinero, recitando en alemán su Táctica y estrategia, creo, y me dieron ganas de volver a mirar esa peli tan mítica.
Gracias, querida Luciana, por tomarte el tiempo para aportar tu visión al texto. Te saludo afectuosamente.

 

Muy bueno el poema Pedro, además del desarrollo es también jocoso. Hay que integrarse, no hay de otra. Hoy día no sabemos si la musa se autoría del Señor Tecno o el señor humano.
Gracias por compartir.