Memoria Escueta

La verdad escueta en mi adherente vestigio de recuerdo; ya me sobran bríos para manchar el papel como un semanario de primera plana con detalles imperfectos y deteriorados.
Su contoneo, una avería para mi corazón que, desplegando su coraza, deja una ristra esparcida por todos lados y enredada en mis despojos de letras.
¿Cómo vas a odiarme si yo ya me odio por ti? Y seguro que lo que me digas parecerá un cortejo, ya que no superarás el odio que se estanca en mi alma ni los insultos que yo mismo me pude infligir.
Solo castígame con el vituperio de tus ojos, que te prometo que verás dolores y añoranzas. No sé si soy un idiota evidente por decirte cómo herir mi distancia, pero no puedo negar que soy devoto del fracaso que atestigua esta negligencia de escribir.​