Café Extravagante Ville Valo.

Y volvemos a los mismo… por qué no es poesía??? Porque no tiene adornos??? Es que la poesía no es un adorno… y a su vez la poesía es palabrería como dirías tú. Yo diría oraciones, claro, antes de ser versos… Y volviendo a lo que expuse antes… ese pensamiento es solo un prejuicio popular y muy vulgar. Y hasta te puedo decir un prejuicio de los que no leen y ni les interesa tener talento.

Ves cómo se pueden tornar las aguas. Poesía es un concepto muy subliminal y que no se vea a flor de piel no significa que no exista. Yo soy más de los que piensan que no todo es sublimemente poesía. A diferencia de muchos de acá… Y claro, la poesía tiene que ser una palabra “élite” incluso los grandes literatos de la historia no siempre escribieron poesía; pero muchas veces se acercaron a ella… en el momento que veas eso puede ser que notes la diferencia… claro; otra cosa es que te interese…

 

Poesía no eres tú/ Rosario Castellanos.

Porque si tú existieras
tendría que existir yo también. Y eso es mentira.

Nada hay más que nosotros: la pareja,
los sexos conciliados en un hijo,
las dos cabezas juntas, pero no contemplándose
(para no convertir a nadie en un espejo)
sino mirando frente a sí, hacia el otro.

El otro: mediador, juez, equilibrio
entre opuestos, testigo,
nudo en el que se anuda lo que se había roto.

El otro, la mudez que pide voz
al que tiene la voz
y reclama el oído del que escucha.

El otro. Con el otro
la humanidad, el diálogo, la poesía, comienzan.

 

Por cierto esto también es poesía… y yo no veo que le esté cantando a las musas o las mujeres bonitas
Hace calor…. 40 celsius; hora de tomar una cerveza bien fría

 

Aquí les comparto una porción de pastel de mi cumple​

 

en mi cumple
​

 

Aca 10 grados fahrenheit... equivalente a menos doce en centigrados... quizas los mismos en celcius.

hora de una botella de vino tinto unas cuantas rolas de los galos y de los bryndis... una rebanada del pastel de Clari
y una discusión a fondo con algunos poetas y poetisas de la red... acerca del ritmo y la melodía en la poesía Argentina.

Salud!!

 

Feliz cumple Clari...

Salud por tu cumple también.

 

Feliz Cumple Clari !!!!!!! Que se cumplan todos tus deseos amiga ​

​

​

 

Poetas amigos... empezamos con las noches tristes de bohemia

Is another long night... and cold... deng

Thank you
yo hablo mucho de suicidios y de fantasmas... pero en un modo simbólico... algo poético
quizás relacionado con las notas de un poema y una guitarra que nunca termina y nunca se calla...
o en un viaje psicodélico enervante trance emocional después de un fracaso sentimental...
pero aunque sea doloroso sigue siendo simbólico..
Cuántas veces los poetas amarramos navajas y respondemos groseros contra algo que no nos favorece
o simplemente no nos gusta porque sea quizás un poco invasivo o muy explícito.

Cuando yo hago una referencia a alguna de mis musas que llegó ilusionada
y se enamoró de mis palabras escritas o cantadas con mi guitarra,
y luego decepcionada por no ser amada de la forma en que yo lo escribo...
se convirtió en suicida, como maldecida y por lo mismo condenada
que se lanza de la cornisa, o que se aleja caminando por el bosque
y se pierde en lo intrincado de la selva... o que se toma una botella de vino tinto
y una sobredosis de pastillas relajantes.
O como alfonsina, solamente se echa al mar y ya nunca regresa...
es todo simbólico... lo que estoy diciendo es que por no quererme las recuerdo amables
pero las escribo como muertas, porque al ser parte de mi inspiración y de mi sistema,
me veo obligado a dejarlas morir en mi sentimiento y en mis escritos
para poder cantarles mis endechas.

 

........................Gracias..........................
............Besos.................​

 

.......................Gracias mi seño linda..............................
.................bendiciones..............​

 

Buenas noches amigos

 

Sí
​

 

Hola Ly... es otra noche... también está buena.

 

Noche ambarina...
Neblina fresca te oculta,
en la vereda serpentina.

 

En una noche extraña de un año extraño...
Seguimos con la amenaza del maldito bicho
poetas bellos no se dejen alcanzar...
diganle si a la vacuna.. solo duele por un rato.

Tenemos que cuidarnos unos a los otros... Gracias.

y por eso Salud!!

hagamos poesía realista aca en el café.
Le daré mi propia definición... que se cague Parra.

I

Me preguntas si ya cambié de musa,
y el silente gesto de mi dedo niega...

Gravito ahora en la explanada limbática,
buscando en el tálamo emociones lúbricas.

Infiero atisbante en las memorias rélicas,
y emerjo sonriente de tu universo nítido.

Traslante en tu órbita navego plácido,
sin mástil en tu canto de sirena idiálica.

Envuelveme rítmica en tus olas cálidas,
nútreme con tu voz y tu mirada Mágica.

Musa díafana de cadencia trémula,
como frágil cristal en la corriente eólica.

Aviva la llama de mi fuego lánguido,
y eleva el lívido con mi ardiente ósculo.

Imprime tus formas en mi tibia sábana,
bajo el cobijo de mis velas pálidas,
y atesora tímida en tu piel de Náyade,
la última neurona de mi pasión esdrújula.

Fué un buen ejercicio... Thank you, thank you.
aprendí a rimar sin rimas... que loco.

 

Ay… Gus… cagada tras cagada… “que se cague Parra” es casi sinónimo de decir que se cague Latinoamérica

Parra no era realista pero es que poniendo que se cague Parra y no tanto por su poesía sino por su símbolo de lucha en América latina… bueno es jodido…

Yo pondría que se cague Trump, Videla, Franco, Bush, Cristina… o incluso Marx o el Bukowski… pero lo tuyo es hasta pasarse de Gusss…



II AUTORRETRATO



Considerad, muchachos,

Esta lengua roída por el cáncer:

Soy profesor en un liceo obscuro,

He perdido la voz haciendo clases.

(Después de todo o nada

Hago cuarenta horas semanales.)

¿Qué os parece mi cara abofeteada?

¡Verdad que inspira lástima mirarme!

Y qué decís de esta nariz podrida

Por la cal de la tiza degradante.



En materia de ojos, a tres metros

No reconozco ni a mi propia madre.

¿Qué me sucede? -Nada.

Me los he arruinado haciendo clases:

La mala luz, el sol,

La venenosa luna miserable.

Y todo para qué,

Para ganar un pan imperdonable

Duro como la cara del burgués

Y con sabor y con olor a sangre.

¡Para qué hemos nacido como hombres

Si nos dan una muerte de animales!



Por el exceso de trabajo, a veces

Veo formas extrañas en el aire,

Oigo carreras locas,

Risas, conversaciones criminales.

Observad estas manos

Y estas mejillas blancas de cadáver,

Estos escasos pelos que me quedan,

¡Estas negras arrugas infernales!

Sin embargo yo fui tal como ustedes,

Joven, lleno de bellos ideales,

Soñé fundiendo el cobre

Y limando las caras del diamante:

Aquí me tienen hoy

Detrás de este mesón inconfortable

Embrutecido por el sonsonete

De las quinientas horas semanales.

 

ahora tampoco conoces a Violeta Parra?

La carta/ Violeta Parra



Los hambrientos piden pan

Me mandaron una carta
por el correo temprano.
En esa carta me dicen
que cayó preso mi hermano
y, sin lástima, con grillos,
por la calle lo arrastraron, sí.

La carta dice el motivo
que ha cometido Roberto:
haber apoyado el paro
que ya se había resuelto.
Si acaso esto es un motivo,
presa también voy, sargento, sí.

Yo que me encuentro tan lejos,
esperando una noticia,
me viene a decir la carta
que en mi patria no hay justicia:
los hambrientos piden pan,
plomo les da la milicia, sí.

De esta manera pomposa
quieren conservar su asiento
los de abanico y de frac,
sin tener merecimiento.
Van y vienen de la iglesia
y olvidan los mandamientos, sí.

¿Habrase visto insolencia,
barbarie y alevosía,
de presentar el trabuco
y matar a sangre fría
a quien defensa no tiene
con las dos manos vacías?, sí.

La carta que he recibido
me pide contestación.
Yo pido que se propale
por toda la población
que «El León» es un sanguinario
en toda generación, sí.

Por suerte tengo guitarra
para llorar mi dolor;
también tengo nueve hermanos
fuera del que se engrilló.
Los nueve son comunistas
con el favor de mi Dios, sí.

 

Hola , poetas y poetisas , feliz año , paso a dejarles saludos cariñosos y mis deseos porque estén bien , con salud , sueños y muchas ganas de vivir para lograrlos .

 

Esto lo escribió Parra?
lei que fueron como diez Parras...
Y no no se quien es Violeta Parra...
hasta ahorita que le pregunté a Google.


Cuando yo leo o escucho a alguno endiosando a otros y llamandoles superheroes o caudillos o emancipadores...
En Mexico o en Centro America o Sur America, lo siento como una ofensa... porque Por mucho que se les
Alhague la situación sigue igual, sino peor. Me desgasto leyendo historias fantasticas de personajes célebres,
que debieron ser admirados y respetados... Pero su legado no hace la diferencia en la vida diaria de los pobres que
segun serían emancipados de la pobreza y el analfabetismo...

Cuando dije que se cague Parra... Me referëa a Nicanor Parra... ese tema lo tocamos aca hace mas de diez años...
Había aca un filososfo Necros que lo traía seguido... y nunca me impresionó. Claro que no por eso dejé de leerlo...
El caso es que yo tengo mis ideas muy arraigadas acerca de lo que es poesía, segú la historia, empezando con el libro de Job,
Los salmos, los proverbios, Cantar de los cantares y lamentaciones... antes de eso habria quizas algunos como Apolo,
safo, Orfeo... bueno muchos antes del romanticismo... Los que tenían amor por la poesía como parte del caracter moral
y ético... Mi gusto por la poesía es diferente de tu gusto... pero yo no te ataco a ti, por escribir lo que piensas...
A trump que le de constipation...(english)

 

Don't be a stranger... los números se mueven mucho en este espacio... Recordá, que no solo de pan se vive.
sino de toda palabra que se publica en el Cafe mundo poesía... creo que ya es tiempo de cambiarle el titulo a este tema(foro)
Que tú crees?

Y tú Julita? Le cambiamos el letrero?

Cafe extravagante mundo poesía? ya casi quince años.

 

Sí… fue Parra Nicanor… como te digo, me cago en Parra y lo reafirmas es decir me cago en la ecología, me cago en la vida sustentable, me cago en Latinoamérica. Y claro, no creo en dioses y menos endioso a alguien. Si fueron como 9, hermanos, hijos “Violeta fue una de sus hijas” pero todos con las mismas ideas de lucha e igualdad.

Y por qué dices que te ataco… yo solo dije que haces cagada tras cagada “por el simple hecho “ de lo que dijiste con tanto énfasis y puse unos poemas nomás… eso es atacar??


Con respecto a que no hay cambios yo no creo eso. Pero sin dudas las políticas corruptas no ayudan mucho. Pero así y todo hubo cambios, se derrocaron a muchos tiranos del poder. Pero sabes lo qué mata a la humanidad? esa gente que dice que no sirve hacer nada, que no sirve expresar su lucha, esa gente que simplemente mira para otro lado e ignora a los humildes. Y encima leer que se caga en ello, bue… ya déjalo.

Feliz fin de semana.

 

Ni siquiera leiste lo que dije... Que se cague parra si es que le cambio el formato a lo realista...
porque no se le puede cambiar el significado a la palabra... solo eso.

 

Noche invernal de poesía rítmica...

Me tomaré tres cervezas mientras escucho a Prisma.
No se quien es esa señora pero me atrae su voz melodiosa.
mañana quizás no la recuerde...pero esta noche será mi compañía.



Te extrañé y vine a sacarte de entre mis letras,
y parece que invoqué tu presencia;
llegaste justa cuando pronuncié tu nombre... poesía

Mi pensamiento viaja tranquilo entre mi realidad
y mi fantasía...existo.

En una noche hermosamente estrellada... admiro;
mi avenida que está vacía de gente,
y mi cielo que está vacío de aves.

Veo la pureza de una mano que se esfuerza
por decorarme mi planeta... suspiro

Dios esconde en las calladas sombras,
los jardines de bellas rosas,
mientras el sol toma una siesta... sonrío

Descompongo lentamente el tiempo,
y del pasado regreso recuerdos que solo yo conservo.
Recuerdos de cosas que no han pasado... sueño.

Poetas viajantes del mundo... bienvenidos.
entren y celebren conmigo...

La muerte de mi primer bebé(Celeste)
y coincidencialmente el nacimiento de Johny
mi hijo hermoso que completa diez años.

 

Johny... omg
Pasaron ya diez años del gran evento... cuando nació.
El hijo del valo!!
El hijo del Pecador y la Bella Azul

La palabra canta... bella melodía.
Y la Bella se enamora.
Un canto azul por la mañana,
y la promesa de adorarla santa.


Dios escucha el canto como un prodigio y se emociona,
y con su mano santa bendice el vientre de la Bella.
El poeta redime sus pecados y se postra humilde,
Dios abre la tierra y su faz se asoma...
bendito el fruto de su vientre ... mi voz se eleva... Gracias.

y fue el amor. compartamos el vino y el pan.

Salud!!

* Johny y Vanessa(Azul) comparten la fecha... increible la similitud
Increible la semejanza entre padre madre e hijo.

 

Parra no era realista... de dónde sacaste eso...

ah; dejo otro poema de él ...

Es olvido

Juro que no recuerdo ni su nombre,
Mas moriré llamándola María,
No por simple capricho de poeta:
Por su aspecto de plaza de provincia.
¡Tiempos aquellos!, yo un espantapájaros,
Ella una joven pálida y sombría.
Al volver una tarde del Liceo
Supe de la su muerte inmerecida,
Nueva que me causó tal desengaño
Que derramé una lágrima al oírla.
Una lágrima, sí, ¡quién lo creyera!
Y eso que soy persona de energía.
Si he de conceder crédito a lo dicho
Por la gente que trajo la noticia
Debo creer, sin vacilar un punto,
Que murió con mi nombre en las pupilas.
Hecho que me sorprende, porque nunca
Fue para mí otra cosa que una amiga.
Nunca tuve con ella más que simples
Relaciones de estricta cortesía,
Nada más que palabras y palabras
Y una que otra mención de golondrinas.
La conocí en mi pueblo (de mi pueblo
Sólo queda un puñado de cenizas),
Pero jamás vi en ella otro destino
Que el de una joven triste y pensativa
Tanto fue así que hasta llegué a tratarla
Con el celeste nombre de María,
Circunstancia que prueba claramente
La exactitud central de mi doctrina.
Puede ser que una vez la haya besado,
¡Quién es el que no besa a sus amigas!
Pero tened presente que lo hice
Sin darme cuenta bien de lo que hacía.
No negaré, eso sí, que me gustaba
Su inmaterial y vaga compañía
Que era como el espíritu sereno
Que a las flores domésticas anima.
Yo no puedo ocultar de ningún modo
La importancia que tuvo su sonrisa
Ni desvirtuar el favorable influjo
Que hasta en las mismas piedras ejercía.
Agreguemos, aún, que de la noche
Fueron sus ojos fuente fidedigna.
Mas, a pesar de todo, es necesario
Que comprendan que yo no la quería
Sino con ese vago sentimiento
Con que a un pariente enfermo se designa.
Sin embargo sucede, sin embargo,
Lo que a esta fecha aún me maravilla,
Ese inaudito y singular ejemplo
De morir con mi nombre en las pupilas,
Ella, múltiple rosa inmaculada,
Ella que era una lámpara legítima.
Tiene razón, mucha razón, la gente
Que se pasa quejando noche y día
De que el mundo traidor en que vivimos
Vale menos que rueda detenida:
Mucho más honorable es una tumba,
Vale más una hoja enmohecida.
Nada es verdad, aquí nada perdura,
Ni el color del cristal con que se mira.

Hoy es un día azul de primavera,
Creo que moriré de poesía,
De esa famosa joven melancólica
No recuerdo ni el nombre que tenía.
Sólo sé que pasó por este mundo
Como una paloma fugitiva:
La olvidé sin quererlo, lentamente,
Como todas las cosas de la vida.

 

De un Enero diecisiete de un año ya lejos,
regresó el recuerdo de un dolor que ya no duele.
De una mano aferrada a mi mano con fuerza,
y de una voz sin fuerza, implorando clemencia.

Era una noche extremadamente fría... Invierno.
Y en el cielo impasible titilaban... velas encendidas.

No hacía falta otro ángel en el mundo...
Le dije abrazándola tiernamente, sin mirarla.
Dios no se equivoca... por eso la llamo de vuelta.

Y Celeste obediente a su creador... con mucha pena,
abandonó el vientre donde habitó como una rosa.

Doblamos las rodillas y resignados dimos gracias.
Elevamos una oración solemne de despedida,
y abrazados, mas únidos que nunca, lloramos.
La vida y la muerte a la par, nos enseñaron,
a celebrar con humildad los designios sagrados.

Pasaron yá mas de dos lustros.

Recordando una fecha...

01/17/2009
DIOS NO NECESITABA OTRO ANGEL EN EL MUNDO...
En mi afán por ser feliz entrego todo lo bueno que hay en mi corazón
y comparto todas las bendiciones que el cielo tiene para mi,
le canto al amor con mucha alegría y le canto a la vida y a Dios con gratitud.
Hoy es el tiempo de llorar...
Ya vendrá mañana el tiempo de reír otra vez.

Por el dolor que causa perder un hijo aun que todavía no nazca,
mi corazón se estremece y mi voz se apaga.
Pero por el sufrimiento de la madre que en silencio solloza queriendo sofocar la pena...
Mi llanto brota y una grieta en mi alma me despedaza.

Endecha
Llegaste cruel, con mano impía,
era fácil encontrar mi vivienda,
la vereda limpia, risas y alegría,
y tras la ventana, mi linda gardenia.
Me arrancaste de la flor el fruto,
Oh, muerte!- No te maldigo!
Era el fruto de Dios, fruto bendito,
me dejaste ingrata, un vientre vacío,
una vela encendida y un jardín marchito.

CELESTE nació de un sueño donde vivió por mucho tiempo,
nos visitó por tres meses, y hoy regresó otra vez,
a ese sueño hermoso que une dos corazones enamorados.
Quizás Dios nos permita un día volver a abrazar ese sueño;
y podamos con mas entendimiento hacer de la concepción,
una gran obra.
Hasta ese gran día... Gracias.

Endecha.
Ella se abraza a él, sus ojos le dicen te amo
El la envuelve en sus brazos
y le susurra al oído un: yo también te amo
Ella y él se saben universo
se saben esperanza
se saben sueño, se saben amor...
Ella y él, juntos ahora
aman del cielo una estrella
un ángel
un amor
de ellos
de ella y él
de los dos
Ella y él se hacen canción
se hacen promesa eterna
se hacen vida
son vida.
Ellos Dos,
ella y él...y un ángel que les sonríe.
Jose Dimitri.

Canta el poeta junto a una cuna que no se meció.
Abrazado a una madre que también lo abraza...
Esperando que llegue del cielo el ángel que mecerá la cuna.

Después de la pena, el alma aún solloza... y canta.

Endecha
Canta el poeta tristezas viejas,
abrazado a su guitarra vieja,
bajo el sauce viejo que llora,
lanzando al viejo viento su queja.
Los nardos y las azucenas,
se mecen tristes en la vereda,
recordando quizás con pena,
cantos mas dulces de su poeta.
El sol declina tras la ladera
la tarde trae una brisa fresca.
Triste la noche también se acerca
y en la tristeza se hace mas negra.

Coincidencialmente Johny nació en la misma fecha tres años después...

Eclesiastés 11:5 NBV
Los caminos de Dios son misteriosos como la senda del viento,
o como la forma en que el espíritu humano se infunde
en el cuerpo del niño aún en el vientre de su madre.

 

Hola hola cafeteros ...que bonito es ver activo el Café...
Me perdí muchas cosas estos días pero bueh estoy muy cansada como para escribir más....bye besitos

 

está trabajando mucho Princess,... tomese un descanso... se nos va a agotar y ni fuerzas para pelear va a tener...

Vengase y tómese una copita de relax y hasta ... bueno, gusto de saludarla

 

Ey gracias Gus eso es lo que estoy haciendo luchando y descansando ...pelear contra este bicho es agotador ...cuidese... besitos... Mejor sin besitos así no lo contagio...beba por mi...a mi salud