Café Extravagante Ville Valo.

subo un poema que publiqué en la última antología de poetas del valle

Un poema que solo tú, mi amor, puedes entender

¿Y antes del Edén, me preguntas?

Lo cierto es que yo nunca supe de mujeres
y mucho menos de anémonas
ni antes ni tampoco después.

Nacimos en una playa,
desnudos, no existían hojas
ni manzanas para tapar el pudor.
Desnudos y lo único que le hacía sombra
a nuestra vergüenza era nuestros gordos vientres
borrachos de cerveza.

—¿Y antes…?— Pues, te digo que antes
no existía el concepto del romanticismo
ni los estereotipos. Solo existía
la desnudez y la necesidad:
pescábamos y cazábamos, vivíamos y moríamos
con toda la anatomía a flor de piel,
con mi miembro al alcance de tu mano,
con tu vientre rozando mi boca,
y entre abrazos de oso
temblábamos “siempre desnudos”
ante el rocío matinal.

Y el esperma al igual que la espuma marina
era solo una idea preconcebida del suicidio.
Del suicidio de aquellas anémonas y bártulos viejos
que no entendían un carajo
de la marea roja y de la puta menstruación.

 

También este estaba en la misma.

Al vacío desde el río Jarama hasta el Bermejo

Se extinguió ayer, el mañana,
con un disparo en la nuca
buscando un poco de paz…,
buscando en nubes y cielos
cuál dicha trae la flor.​

Batalla de Jarama… Yo me pregunto:
¿aun limpiaron la sangre de Madrid?
Los monumentos de piedra no duermen
solo se desmoronan con el bullicio
de un reguetón obsceno y muy actual.
Y mientras se me revuelven las tripas
por esa mezcla de sangría, cerveza caliente,
jugo de naranja Manaos y vino en cajita “tetrabrik”
«el nuevo New Geo que se usa para los bautismos e himnos»
me imagino en silencio que soy un poeta,
uno más del montón, pero este a diferencia
no llora, no sangra,
no tiene branquias ni pulmones
y sus llagas laceradas tampoco gritan.
¿Acaso hay que ser mente?
¿Cómo podemos pedirle al corazón
que piense cuando su vacío nos horada?

Ribera de Jamara en la que ahogaron sus gritos
centenas de cañones. Río de Jamara
con rostro de viejo marinero y muérdago sin flor.

Tal vez sea mejor hacerse bien chiquito
como un cangrejo ermitaño dentro de su caparazón,
al resguardo de la sombra de la memoria
para ver si devuelta
nos reviven los grandes acorazados.
Es que hermanos son porque al final de cuenta
los dos ríos desembocan en el Atlántico
y algo parecido sentimos también nosotros
con el arroyo Bermejo.


***


Aquella tarde de invierno sobre un juncal
en el que todavía brotaban orquídeas y lirios
lancé mi boya de pescar.
Un rato después me dobló la caña
con una fuerza inmensurable una bestia de más de 96 kilos,
era un viejo surubí.
Por suerte para el pez ya casi extinto, después
de 2 horas y media me partió la caña,
luego con arrojo dio un coletazo sobre el banco de arena
revolviendo las aguas. El viejo surubí
luchó y se escapó en silencio.
Ese margen que quedó entre la duda por perderlo,
el arresto del pez y luego el lapso de silencio
me trasmitió paz. Y es que pensé: «¿Cuántos nombres
le habrán puesto a ese viejo y obstinado pez? Seguramente muchos.
Los mismos que al viejo Bermejo».

 

Digamos que necesitamos UN tema que no sea exclusivo,
Algo asi como no politica ni religion.
Quiza poesia o algo relacionado...
Quiza UN tema popular donde todos podriamos participar,
Cada uno a su manera.

 

Hola holaaa cafeteros
feliz inicio de semana

 

A mi me han amado
tanto,tanto,
tanto como a Dios,
que...
se olvidaron
que existo.

 

Buenas cafeteros. Esto se está muriendo vamos a darle vida, no?
Bueno improvisemos

Una noche es una luciérnaga viva
donde habitan los duendes
los búhos y los grillos dan una fiesta
en un local de alegría.

La musa no viene
se ha estancado
en el baile de su entrepierna
o serpenteando con la colina de la sapiencia.

En fin, aquí anda navegando
por el lago de la dicha y el pecado
un barco a la deriva
sin comandante al mando.

Querido Homero cuéntame una oda
de amores secretos, que Ulises anda
en el baúl de los recuerdos
buscando sirenas y monstruos gigantescos.

Bueno termino ya este vómito insoportable
rogando e implorando al dios divino
que no emborrache
al que lea este escrito.

Besos y abrazos cafeteros

 

PARIA

¡Que se las arreglen con las repúblicas,
hombres libres! -Picota al cuello-
¡Que pueblen sus nidos domésticos..!
-Yo soy el frágil cuclillo.
-Yo- corazón eunuco, desprovisto
de todo éxtasis y vibración…
¿Qué me canta su libertad,
a mí? Siempre solo. Siempre libre.
-Mi patria… está en el mundo;
y, puesto que el planeta es redondo,
No temo ver el fin…
Mi patria está donde yo la planto…
Tierra o mar, ella está bajo mi planta
de mis pues –cuando estoy de pie.
-Cuando estoy acostado: mi patria
es el lecho sólo y moribundo
sobre el que quiero forzar en mis brazos
mi otra mitad, como yo sin alma;
y mi otra mitad: es una mujer…
Una mujer que no poseo.
-Mi ideal: es un sueño
hueco; mi horizonte –lo imprevisto-
y la nostalgia me roe…
De un país que yo no he visto.
Mi bandera sobre mí ondea,
tiene al cielo por corona:
es la brisa en mi cabellos…
Y sin importar la lengua;
puedo sufrir una arenga;
y callarme si así quiero.
Mi pensamiento es aliento yermo:
es el aire. Por doquier el aire es mío.
Y mi palabra es el eco vacío
que nada dice –y nada más.
Mi pasado: es lo que olvido.
Lo único que me ata
es mi mano en mi otra mano.
Mi recuerdo –Nada- es mi huella.
Mi presente, es todo lo que pasa.
Mi futuro –mañana… mañana.
No conozco a mi semejante;
yo soy lo que me hago.
-El yo humano es detestable…
-Ni me amo ni me odio.
-¡Venga! La vida es una joven
que por placer me ha cogido…
El mío, es: reducir a harapos,
y prostituirla sin deseo.
-¿Los dioses?… –Por casualidad nací;
tal vez algunos existan –por azar…
Ellos, si desean conocerme,
me hallarán en cualquier parte.
Donde yo muera: mi patria
se abrirá bien, sin suplicarlo,
suficiente para mi mortaja…
¿Y para qué una mortaja…?
Ya que mi patria está en la tierra
mis huesos allí se irán solos…

Tristán Corbière

 

Hola...holaaa cafeteros
feliz día
bailemos un poquito

 

El baile de los ahorcados

En la horca negra bailan, amable manco,
bailan los paladines,
los descarnados danzarines del diablo;
danzan que danzan sin fin
los esqueletos de Saladín.

¡Monseñor Belzebú tira de la corbata
de sus títeres negros, que al cielo gesticulan,
y al darles en la frente un buen zapatillazo
les obliga a bailar ritmos de Villancico!

Sorprendidos, los títeres, juntan sus brazos gráciles:
como un órgano negro, los pechos horadados ,
que antaño damiselas gentiles abrazaban,
se rozan y entrechocan, en espantoso amor.

¡Hurra!, alegres danzantes que perdisteis la panza ,
trenzad vuestras cabriolas pues el tablao es amplio,
¡Que no sepan, por Dios, si es danza o es batalla!
¡Furioso, Belzebú rasga sus violines!

¡Rudos talones; nunca su sandalia se gasta!
Todos se han despojado de su sayo de piel:
lo que queda no asusta y se ve sin escándalo.
En sus cráneos, la nieve ha puesto un blanco gorro.

El cuervo es la cimera de estas cabezas rotas;
cuelga un jirón de carne de su flaca barbilla:
parecen, cuando giran en sombrías refriegas,
rígidos paladines, con bardas de cartón.

¡Hurra!, ¡que el cierzo azuza en el vals de los huesos!
¡y la horca negra muge cual órgano de hierro!
y responden los lobos desde bosques morados:
rojo, en el horizonte, el cielo es un infierno…

¡Zarandéame a estos fúnebres capitanes
que desgranan, ladinos, con largos dedos rotos,
un rosario de amor por sus pálidas vértebras:
¡difuntos, que no estamos aquí en un monasterio! .

Y de pronto, en el centro de esta danza macabra
brinca hacia el cielo rojo, loco, un gran esqueleto,
llevado por el ímpetu, cual corcel se encabrita
y, al sentir en el cuello la cuerda tiesa aún,

crispa sus cortos dedos contra un fémur que cruje
con gritos que recuerdan atroces carcajadas,
y, como un saltimbanqui se agita en su caseta,
vuelve a iniciar su baile al son de la osamenta.

En la horca negra bailan, amable manco,
bailan los paladines,
los descarnados danzarines del diablo;
danzan que danzan sin fin
los esqueletos de Saladín.

Arthur Rimbaud

 

Vení..........

 

Me muero!

Apaguen las cámaras
Porqué me acosan?
Me cortaré las venas
no sé que hago aquí
intentando escribir ?
Mi ego está roto
y mi alma en pena
Mi corazón
es una galletita
mordisqueada
y mi mente
se retuerce
de aburrimiento
Dónde está la pasión?
Dónde el delirio?
Cuidado!
Cuidado!
no vayan a pisar
mis escupitajos,
ni mis vómitos
malolientes
no quiero que
se caigan al carajo
Ya basta de homenajes
mejor ni me recuerden
que yo de sarcasmo
no entiendo un carajo
y repito carajo
ese lugar en el mástil
dónde tienen
a la libertad
cautiva.

 

Hola princess...

 

juego de la seducción

te pido mas y me das todo...
te pido todo y me das la mujer.

Te enredo con mis palabras ardientes
y de a poco te seduzco, te incito,
a que me digas cual lado de tu cuello,
es mas sensitivo, derecho o izquierdo
Y por ahi empiezo mi recorrido...
Con mi tibio aliento me acerco
y aspiro el perfume de tu pelo,
y siento la temperatura de tu cuerpo,
elevandose al toque de mis dedos.
Sin que te des cuenta, mis manos,
acompañan a mis labios,
y recorren primero por tus hombros,
después por tus caderas;
Y tú no sabes como reaccionar,
solo dejas que tu vestido se abra...
y que tu piel me sonría.
Me meto por tu lado izquierdo,
sientes la humedad de mi lengua,
tu piel se eriza... tiemblas;
te beso... suavemente te muerdo.
Mis manos ya están en tu trasero,
y mi voz apagandose en tus pechos,
te rindes, me abrazas y te engregas,
tu cuerpo se funde con mi cuerpo.

me seduces, me exitas...me enamoras

regresó el pecador...

 

Hola... holaaaaa cafeteros
Feliz domingo

Cuerpo a la vista

Y las sombras se abrieron otra vez y mostraron un cuerpo:
tu pelo, otoño espeso, caída de agua solar,
tu boca y la blanca disciplina de sus dientes caníbales, prisioneros en llamas,
tu piel de pan apenas dorado y tus ojos de azúcar quemada,
sitios en donde el tiempo no transcurre,
valles que sólo mis labios conocen,
desfiladero de la luna que asciende a tu garganta entre tus senos,
cascada petrificada de la nuca,
alta meseta de tu vientre,
plata sin fin de tu costado.

tus ojos son los ojos fijos del tigre
y un minuto después son los ojos húmedos del perro.

Siempre hay abejas en tu pelo.

Tu espalda fluye tranquila bajo mis ojos
como la espalda del río a la luz del incendio.

Aguas dormidas golpean día y noche tu cintura de arcilla
y en tus costas, inmensas como los arenales de la luna,
el viento sopla por mi boca y su largo quejido cubre con sus dos alas grises

la noche de los cuerpos,
como la sombra del águila la soledad del páramo.

Las uñas de los dedos de tus pies están hechas del cristal del verano.

Entre tus piernas hay un pozo de agua dormida,
bahía donde el mar de noche se aquieta, negro caballo de espuma,
cueva al pie de la montaña que esconde un tesoro,
boca del horno donde se hacen las hostias,
sonrientes labios entreabiertos y atroces,
nupcias de la luz y la sombra, de lo visible y lo invisible
(allí espera la carne su resurrección y el día de la vida perdurable)

Patria de sangre,
única tierra que conozco y me conoce,
única patria en la que creo,
única puerta al infinito.

Octavio Paz

 

este temita nunca lo había oído de Cordera

 

Y los muertos se volvieron a sus tumbas
Los fantasmas se durmieron en sus sueños
Los enamorados se olvidaron de sus amores
Los poetas siguieron escribiéndole a su musa inexistente
Los cafeteros ya no toman café ahora toman silencios
La música sigue corriendo como agua fresca tratando de apagar el fuego de la princesa
La luna se esconde entre nubes oscuras de hielos y tormentas mientras la tierra le roba la luz de su sol
Todo pasa... y el sonido del eco es el hueco en tu interior

Ya ...basta... suficiente... cállate...
a mi, ni la muerte me calla
yo le empiezo a hablar y con tal de no escucharme igual que vos, seguro se busca otra acompañante o quizás a ella si le gusten mis historias, mis vómitos, mis mierdas, quién sabe?

 

No somos poetas pero al menos lo intentamos...

 

Despues de mi vendran otros amores,
Y quizas ....

Salud

 

....................Loba..............................​

 

Hola amor.

 

quiero emborrácheme pero esta muy caro... emborracharme por mi amor, por la vida y hasta por hacer la guerra con ella... pero es un problema la botella porque esta superando hasta el dólar, muy caro... entonces solo tomo mate con yerba secada al sol y veo videos en facebook... per hasta este turro aparece el nuevo necrofílico liberalismo, lo titulo

https://www.facebook.com/reel/1251699645523819

 

musiquita para este sábado que entra

 

Código postraumático


Desde que estamos en la incubadora del vientre materno nos sellan la frente con las siglas CPT (código postraumático), así despertamos frente a la luz oxidada y sus lágrimas afiladas de un fracaso sonámbulo que deambula por las rutas del destino.
Nacemos con el candor extirpado por las tenazas de la carcoma anónima y distinguida de está dichosa vida y su historia de linaje consumado. Así, fuera y dentro de nuestro andamio, diluvia el llanto de un cielo agrio y rancio, cientos de millones de parásitos y sanguijuelas de un parco oficio, las sangrantes dianas de un hado constreñido que no expele más que los olorosos pedos de un óbito tortuoso que corroe hasta nuestros ideales más íntegros; así nos bautizan con la cuita, la cruz y el manto de ceniza del primer cristiano que entregó su sangre por un miserable grupo de gusarapos corrompidos.
Pero somos tan necios que olvidamos la sangre derramada por ese fulano llamado Cristo y preferimos recordar, todos los días, la menstruación odorífera de la concha de una puta que nos calentó algunas noches “esas nocherniegas andanzas de alcohol barato y rouge de prostíbulo”.

Nacer en esta era es como nacer dentro de una botella que se hunde en un foso ciego (esos que no tienen fondo) con la vaga esperanza de que algún día toquemos el suelo; igual que peces amontonados en latas de conservas que con sus branquias buscan el escaso oxígeno en un aire densamente viciado y enmohecido.
Nacemos en una era tirana y despiadada que nos da, como recompensa por haber nacido, una infinidad de patadas en el culo, la última era que se cansó de albergar la propagación de esta fermentada semilla. No hay que echarle la culpa a nuestro tiempo, ni al cielo rancio, tampoco a los parásitos y sanguijuelas de nuestra vieja escuela que se encargó de forjar la doctrina de una guerra de trincheras sin sobrevivientes. Si alguien tiene la culpa de nuestras siglas marcadas en nuestras frentes, esas célebres siglas “CPT” fraguadas por los herrajes candentes de nuestras primicias: es la factoría de nuestros propios huesos arcaicos y nómades de tantas tierras malgastadas por las simientes.

Todo tiene un precio y un límite, un vaso se colma de agua y rebalsa, una caricia por tanto azote se acongoja, el papa mismo con rapidez se vende “más si es argentino”, un corazón que se calienta y se funde en hierro se endurece, el último cardiólogo honorable y decente se tira un balazo en el corazón (René Favaloro), el futbol es la herramienta más potente de nuestra educación, no hay un Belgrano o San Martin que ya figure en los libros, sólo hay un Maradona y Charly García como prócer y modelo de nuestros niños. Y todos gritamos contentos… ¡Viva el boludismo!

Importa mucho en qué país naces, de él depende la barra de serie que está debajo de las siglas “CPT” de nuestras frentes. Todo sujeto parido está con ese sello distintivo y general de calvarios sucesivos, pero todos tienen su “CPT” que los marcan como mal paridos; no hay “CPT” peores o mejores, todos en distintas escalas te dan una pata en los huevos para subírtelos hasta la garganta e incluso ahorcarte con los mismos. Esa barra de serie tiene la diferencia que hace que tardes un poco más en darte cuenta de tu postraumático destino, y ante los ojos de los demás seas el último orejón de un tarro alejado de un mundo global, solamente por su cartelito que dice: made in Taiwán, Europa, América o Pakistán.


(viejo texto, muy viejo: agosto del 2014)

 

¡Ah! El infinito egoísmo de la adolescencia,
el optimismo estudioso: ¡Cuán lleno de flores
estaba el mundo ese verano! Los aires
y las formas murieron.
A Rimbaud. — Alejandra Pizarnik —​

Y sí…, fuiste tristezas hacía abajo,
ahí en la humareda de los cabellos.
Tempestades al filo de la lengua.
Y sí…, fuiste flores de marzo,
rocío y humedad calando hondo
en los dedos.
Y sí…, fuiste viento, solo viento
cálido acariciando el rostro del ángel.

Maldita boca enlutada
con ensueños pendientes.
Es que no sabe nombrarte
y cae en forma de lágrima.

Raja, de una vez, el velo
de oscuridad y pasado
que me envuelve en la distancia.
Cobíjame con tus alas,

esas briosas mariposas
que conquistan mi mente y
pueblan de flores mi estómago.

Déjame una sola vez
morir, ahí, en tu vientre
solo al rozar tu añil sexo.


Pero no,
fuiste tristezas hacía abajo,
lágrimas amargas mojando los versos.

Fuiste dolor hacía abajo, ahí en el eterno
“egoísmo de la adolescencia”.

01/11/20

 

hoy estoy a full... no se termina la cerveza esta que choré a los planeros que no me pagan el alquiler/ equidad diría

 

Tips para hacer tu vida más llevadera

Crea un avión de papel y da la vuelta al mundo,
hazlo sin llevar un mapa, solamente que tu instinto te guíe.

Salta de un precipicio con un paracaídas
y a la vez bebiendo una cerveza.

No leas a Coelho
porque todo el mundo te lo dice, si lo haces,
si lo haces…
ve al baño a cagar por completo todo el sermón
que te dio el cura el domingo.

Ten un acto sexual con una veterana tetona,
disfrútalo, págale,
pero pídele un descuento.
Luego, mastúrbate con una muñeca inflable y busca las diferencias
entre una y otra.

Piérdete en el Cedar Point a las 12 de la noche.
Si el lugar está cerrado, pídeles que habrán para ti solo.

Vuela sobre el lomo de una gaviota.

Prueba el Sushi del ombligo de una odalisca.

Has terapia con una psiquiatra que sea joven y sexi
y logra irte sin pagar la consulta.

Nunca se te ocurra ir a Disney World.

Visita la tumba de Evita y déjale una rosa,
pero no visites las tumbas de los famosos
solo por el hecho
de que todos los conocen.

No entres a los codazos y gateando
dentro una muchedumbre para llegar a destino.
Si lo haces…
procura que sangren un par de tabiques.

Improvisa una obra de teatro en 15 minutos que trate sobre los fetiches.

Fuma cigarrillos echado sobre el verde prado
hasta que vuelen polillas en tus pulmones.

Brinda con vino picado a la salud de la úlcera que tienes
mientras fumas un habano del tamaño de Cincinnati.

Hazte un tatuaje tumbero de una mujer desnuda en el brazo izquierdo.

Córtale los frenos del auto a tu ex mujer. También a su amante.

Boxea y noquea en un callejón oscuro a un crítico literario.

Maneja un convertible de lujo a toda velocidad mientras sacas la cabeza por la ventanilla.
Luego, llévate un parquímetro por delante al estacionar el auto.

Trépate a un árbol y de la rama más alta
flexiona con tus piernas quedando cabeza hacia abajo
para ver el mundo al revés.

Protesta en una marcha con pancartas aunque no sepas
realmente porque se protesta.

Y obviamente, escribe poesía, mucha poesía
pero a pesar de lo que digan todos no la leas en voz alta.

No te mueras sin antes cumplir estas metas,
y si lo haces
ven a la vida reencarnado en un gusano para poder terminarlas.

junio del 2017

 

Cambiar al puto mundo


Hubo un tiempo
en el que recitaba algún que otro verso
borracho en la barra de algún bar.
Hubo un tiempo en el que fui joven,
sí, mucho más que ahora,
igual que esas cotorras fastidiosas
que se estrellan contra los tímpanos de tus oídos
y los parabrisas de los autos.
Molestas como viejas zorras repetidoras,
igual a tener un contestador automático
en el bolsillo del pantalón.
No lo niego, uno nace
comiendo, fumando y durmiendo
el hedor pútrido y florido de las margaritas.
Todos nacemos así
desde los comienzos del Edén.
Volviendo a ese tiempo,
era un chalado más
creído en mi asombrosa capacidad
de salvar al puto mundo.
Y, pues, recitaba versos, como ya había dicho.
Lo más patético es que por más que
recitaba y recitaba
las tetonas veteranas del burdel
no derretían sus bombachitas
ante la tinta estéril de mis letras.
Fue después de tanto que me di cuenta
que los versos tendrían que tener otro fin.
Tal vez, salvar al mundo.
A ese extremo se izaba la bandera de mi chaladura.
Ahí empecé a cambiar
a las cotorras del contestador automático
por un Fal de la primera guerra mundial
reformado con cargador
de doble calibre a repetición.
Volviendo al tema de salvar a todo el putísimo mundo,
siempre había un pelmazo/aza que se prendía
en la balacera y entre el rock/punk
con estigmas hippies de la época
todo eso terminaba en una orgía
de impacto nuclear
igualita al hongo de Chernóbil.
No sé qué es preferible: ¿si un hongo radiactivo
o tener el soponcio claustrofóbico de un hongo?
Pero me fui en busca del legendario Pie Grande
a la punta del Everest; porque
eso no es lo que les quería contar.
En fin, como sea. Uno madura,
pasa de hongo a moho
y por más moho marchito que era
seguía con mi berretín loco
de diseccionar todo este zoológico mundial.
Las señoras cincuentonas me lanzaban
lavandas, jazmines y violetas
“hasta la mierda que sacaba a balde
de los escusados les parecían flores”.
Los señores trajeados, que olfateaban
como perros en celo a kilómetros una hembra,
decían: más, más, más culos y tetas,
más, más versos para un mundo mejor.
Carajo, yo pensaba… “¿Más mierda de esta,
más culo, tetas y estrechas vaginas?”
Haría falta más porno, millones de litros de cerveza
y hasta que legalicen la marihuana, pero no más de esto.
Y ahí fue, no sé si resucitó alguna neurona
debajo de un manto grueso de helechos enmohecidos
que pensé: “chaladas y más chaladas.
Los poetas no cambian el mundo,
el mundo los cambia a ellos”.


* * *

Aquella noche, en mi cama,
soñé que estaba en una playa desierta
y mientras las olas devolvían
los restos moribundos
de todo ese público que me admiraba
encontré una botella con un mensaje dentro
diciendo: “¡Jodete gilipollas!”
Firmaba
con nombre y apellido:
......................................“El Puto Mundo”.