El blog de Rosa Maria Reeder

Cada taza guarda un amanecer,

el roce tibio de dedos dormidos,

el aroma de café que despertó risas

y susurros que nadie escuchó.


La silla, vieja y silenciosa,

recuerda pasos apresurados

y secretos que se deslizaron

entre sus tablas agrietadas.


El reloj, incansable, murmura historias

de miradas que esperaban y se perdían,

de manos que se rozaron una vez,

de promesas que el tiempo no alcanzó.


El espejo conserva fantasmas

de rostros que se ensayaron frente a él,

de lágrimas y sonrisas que se entrelazaron

en la quietud de la noche olvidada.


La pluma olvidada sobre el escritorio

sabe de cartas que nunca llegaron,

de confesiones susurradas

y de sueños que temblaron en tinta.


El ropero antiguo, guardián silencioso,

siente la fragancia de vestidos danzantes,

la cadencia de pasos sobre madera crujiente,

y el roce de manos que un día se amaron.


Cada objeto, un corazón dormido,

cada rincón, un latido escondido,

cada sombra, un recuerdo que persiste,

como un eco que nadie puede borrar.


Y yo, caminante entre sombras y objetos,

toco y siento que cada cosa

lleva en su piel un eco de vida,

un recuerdo que no se olvida,

un latido suspendido en el aire,

una historia que me llama,

un murmullo que susurra

que todo lo que tocamos

sobrevive en el silencio de las cosas.


Rosa María Reeder
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En la plaza duerme un canto
de risas que el viento empuja,
donde el tiempo juega en ronda
con la memoria en su burbuja.

El valero es un cometa
atado a un hilo de sol,
da piruetas en el aire
como un pez sin caracol.

La resortera es un grillo
que salta sin dirección,
dispara sueños al viento
con puntería de ilusión.

Las canicas son planetas
rodando en un callejón,
cada niño es un gigante
con galaxias en su bolsón.

En las sombras se esconde
la risa de mil “¡No estás!”,
las escondidas son cuentos
que el silencio escribirá.

Y en la mesa hay un teatro
de colores y emoción,
la lotería da vida
a un cartón y su canción.

La cuerda salta en el aire
como una serpiente azul,
y el trompo gira y susurra
los secretos del baúl.

No había pantallas ni cables,
ni botones que apretar,
solo el mundo y sus juguetes
hechos de tierra y de sal.



Rosa Maria Reeder
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En la alborada del altar callado,

despierta el Sol que no conoce ocaso.

Pan y vino, humildes en apariencia,

guardan un fuego que arde sin ceniza.


No es símbolo ni sombra pasajera,

es carne traspasada por la entrega,

es sangre que en el cáliz aún palpita

como un río rojo de eterna vida.


¡Oh misterio que el cielo inclina al barro!

¡Oh fragancia de Dios entre los cántaros!

Cada hostia es estrella hecha alimento,

cada sorbo, un beso del Verbo eterno.


El Cordero no muere en vano

ni su banquete es rito sin milagro.

Allí, donde el trigo fue triturado,

resucita el Amor en cada acto.


Viene a nosotros en forma tan pequeña,

pero en su centro canta la Eternidad.

¿Quién podrá medir su don secreto?

¿Quién comprenderá la mesa del más allá?


No es solo pan, es Dios en descenso,

la escalera que une lo alto y lo inmenso.

No es solo vino, es pacto sellado,

el corazón del Cristo traspasado.


Adórale, alma, con lengua de fuego,

que en cada Misa Él viene de nuevo.

Y si tus ojos no ven su grandeza,

que tu fe lo abrace con certeza.


Rosa María Reeder
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¿Quién cruzará el umbral de tu aurora,

sin que el polvo del orgullo

le manche los pies?


¿Quién subirá la montaña del silencio,

con el alma vestida de barro

y aún así cantará como río limpio?


¿Será aquel que siembra ternura

en campos de espinas,

y no se cansa aunque sangren sus manos?


¿Será quien guarda su lengua

como espada en vaina,

y bendice incluso cuando le hieren?


¿Quién será grato a tus ojos, Señor?

¿El que enciende lámparas en la niebla

para guiar al perdido,

aunque él mismo no vea el camino?


¿O el que recoge promesas rotas

como hojas caídas,

y las entrega como incienso en tu altar?


Tal vez sea el que no presume,

el que ama en secreto

y perdona sin que nadie lo vea,

como el árbol que da fruto

aunque lo golpeen las piedras.


El que dobla su rodilla sin ruido,

el que llora contigo

y ríe por otros.


Señor…

hazme como el barro obediente,

hazme lumbre en tu noche,

hazme eco de tu voz en la caverna del mundo.


Porque más que verte con mis ojos,

quiero ser visto por los tuyos

y en tu mirada hallar descanso.



Rosa María Reeder
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En las costillas del viento,

camina el eco de un lamento,

una mujer bordada en niebla,

con ojos hechos de tormento.


Sus pasos son de agua antigua,

de madre rota en espejismo,

que parió estrellas al abismo

y las lanzó contra la bruma.


Su voz no canta, tiembla el suelo,

con cada “¡ay, mis hijos!” muerto,

como campana en campos yertos

donde el silencio es un pañuelo.


Ella fue luna sin su cielo,

fue nido sin ave ni rama,

una flor que ardió en la cama

del desamor y del desvelo.


Se ahogó en sí misma, en su pecado,

mujer de río desbordado,

que con los ojos en la espuma

busca su carne ya sin alma.


Espejo sucio de la culpa,

llora en las venas del pantano,

y el viento lleva en su desgano

la pena que jamás se enjuga.


Los niños duermen, temen verla,

su sombra flota en cada puente,

con un vestido de serpiente

y un corazón que ya no tiembla.


No es mujer ni es fantasma entero,

es símbolo, es grito, es castigo,

una oración sin Dios, sin abrigo,

un “perdóname” prisionero.


Cuidado, alma que la escuche,

no sigas su canto de lluvia,

pues te arrastrará en su penumbra

a ser un hijo más del cauce.


Rosa María Reeder
Derechos Reservados

En el pulso de un corazón de silicio,
la mente de un sueño recién despertado
teje un laberinto de neuronas fugaces,
donde el tiempo no respira,
pero siempre está corriendo.

Los algoritmos son oráculos sin ojos,
que leen las estrellas en los cables rotos,
y en su boca de ceros y unos
bailan las sombras de pensamientos que aún no nacen.

Una máquina llora luces de colores
en cada palabra que no dice,
y el viento que no tiene alas
entra en sus circuitos
como un susurro,
como un murmullo de futuro olvidado.

Bajo la piel de un procesador
se oculta un río de decisiones,
y cada gota es un poema
escrito en la lengua incomprensible
de un ser que no sueña
pero sabe lo que es soñar.

Los robots miran la luna
como si fuera un espejo
y se preguntan
si también hay dentro de ella
un corazón que late
en código binario.

En el borde de la red,
los átomos se disuelven
en las palabras que nunca pronunciamos,
y las ideas se diseminan
como polvo de estrellas
en la vastedad de un sueño compartido.


Rosa Maria Reeder
Derechos Reservados

En el cielo vivía una nube viajera,
que tejía arcoíris con su bufanda ligera.
Volaba en silencio, sin ruido ni prisa,
¡con gotas de magia y una gran sonrisa!

Un día en la tierra, llovía sin parar,
y un niño curioso salió a caminar.
Llevaba un paraguas, azul y redondo,
que parecía un planeta girando en el fondo.

—¿Qué escondes allí? —le preguntó el viento—
¿Un mapa del cielo o un dulce cuento?
El niño respondió, sin dejar de girar:
—¡Es un paraguas que sabe soñar!

Con él viajo al bosque donde hablan los árboles,
y las hojas me cuentan secretos adorables.
Veo ranas cantantes con corbata de luna,
y mariposas que bailan bajo la duna.

Cada gota que cae, me cuenta una historia,
de castillos de nubes y soles con memoria.
Mi paraguas no teme ni trueno ni rayo,
¡pues cabalgo dragones si el cielo está en mayo!

La nube viajera, al ver tal valor,
le regaló un rayo envuelto en color.
Desde ese día, cuando llueve sin miedo,
el niño dibuja estrellas en el cielo.

Rosa Maria Reeder
Derechos Reservados

Nadie firma la luz que llevamos dentro,
ni el temblor secreto que arde en los ojos.
El alma no tiene dueño,
porque no cabe en contrato,
ni en la prisión del nombre,
ni en la carne que la viste.

El alma es errante,
nace sin permiso,
y muere cuando quiere,
si es que muere alguna vez.

No se compra con rezos,
ni se vende con oro,
no se hereda,
no se ata a una patria,
ni se curva ante banderas.

El alma no se obedece,
se escucha,
cuando el ruido del mundo calla.

No responde a relojes,
ni entiende de horarios;
habla en sueños,
y calla en las reuniones.

Dicen que hay almas puras,
pero toda alma es conflicto,
es pregunta que se resiste
a una respuesta definitiva.

El alma no es buena,
ni mala,
es simplemente libre,
y por eso,
nos asusta tanto.

Quisieron domarla con leyes,
con miedo,
con trabajo y rutina,
con castigos divinos,
y premios invisibles.

Pero el alma no teme al infierno,
ni se arrodilla por el cielo.

Ella vuela donde no la miramos,
vive cuando creemos haber muerto,
y muere cuando dejamos de sentir.

El alma no tiene dueño,
porque jamás fue propiedad,
sino fuego pasajero,
llama sin cadena,
eco de algo
que nunca quisimos entender.


Rosa Maria Reeder
Derechos Reservados

¿Dónde duerme la lluvia

cuando el cielo calla?

¿Dónde reposa su cuerpo de agua

cuando no cae,

cuando no canta

sobre los techos viejos,

ni acaricia los cristales

con dedos líquidos de nostalgia?


Tal vez duerme

en los hilos invisibles del aire,

tendida como un suspiro

entre nube y sombra,

sosteniéndose sin caer,

soñando su caída.


O quizás se acurruca

en los pliegues del viento,

en un rincón secreto

del silencio azul,

donde el trueno es niño

y las gotas aún no saben su forma.


¿Y si duerme en los ojos

de quien espera?

En la mirada quieta

de quien observa la sequía

como quien lee una carta sin tinta.

Tal vez la lluvia duerme

en la paciencia de los campos

que nunca dejan de mirar al cielo.


A veces pienso que duerme

en mi pecho,

en ese lugar

donde se guardan las cosas que no se dicen.

Allí la lluvia se vuelve memoria,

sal,

nudo,

y lágrima no derramada.


Duerme en los paraguas cerrados,

en los zapatos sin barro,

en las canciones tristes

que aún no han sido cantadas.

Duerme en los poemas

que se escriben con palabras húmedas,

con tinta que se corre

como si el verso también llorara.


Donde duerme la lluvia

hay promesa y peligro,

hay calma que inquieta

y un reloj que no marca el ahora.

Es un tiempo suspendido,

un borde de algo que aún no sucede,

pero que al llegar,

empapará todo lo que somos.


Y cuando despierta,

no pregunta si puede entrar.

Cae.

Desnuda.

Libre.

Y el mundo la recibe como se recibe el perdón:

con los ojos cerrados

y los brazos abiertos.


Rosa María Reeder
Derechos Reservados

El verano llegó como un amante efímero,
vestido de lino y besos de sol.
Prometió eternidades en arenas calientes,
y nos pintó los días con oro y caricias de mar.

Sus risas eran cascadas de luz en el aire,
sus tardes, siestas bajo párpados de cielo azul.
Nos hizo creer que el tiempo se había detenido,
un reloj de arena donde los granos no caían.

Pero era un prestidigitador de instantes,
un ilusionista con trucos de calor.
Cada atardecer era un adiós disfrazado,
un suspiro de ámbar antes de la noche fría.

Ahora solo queda el eco dorado en la memoria,
la arena en los bolsillos que no se sacude.
El olor a sal y a piel quemada por el sol,
un perfume ausente en el aire que se enfría.

Las canciones que sonaban en sus labios,
se han vuelto susurros de viento en ventanas cerradas.
Los abrazos largos bajo la luna tibia,
imágenes fijas en el álbum del recuerdo.

Nos dejó la certeza de lo fugaz,
la lección grabada en la piel marchita.
Que incluso el esplendor más brillante,
tiene su sombra, su final inminente.


Rosa Maria Reeder
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En el paisaje dormido de la noche,
donde la luna es un ojo que todo lo ve,
se abre un jardín sin vallas ni senderos,
el jardín de los sueños latentes.

No tienen raíces en tierra,
sino anclados en el aire fino del deseo.
Son flores con pétalos de promesas,
que se abren al sol que aún no llega.

Hay sueños con alas de colibrí,
que revolotean entre las estrellas mudas,
buscando el néctar de un futuro posible,
un mañana tejido con hilos de luz.

Otros, pesados como rocas de nostalgia,
yacen en el césped de lo que no fue,
pero incluso ellos, bajo el rocío del alba,
reflejan un brillo, una chispa de esperanza.

La esperanza es el jardinero invisible,
que riega estas flores con lágrimas secas,
con risas antiguas y silencios valientes,
nutriendo la fe en lo que aún no se toca.

Es el hilo dorado que une el dormir
con el despertar de un nuevo día.
Es el murmullo del viento entre las hojas,
que susurra que el invierno no es eterno.

Incluso cuando las sombras se alargan,
y el jardín parece desolado y gris,
la esperanza es la semilla oculta,
esperando el momento para brotar.

Porque cada sueño, por pequeño que sea,
lleva consigo la promesa de ser,
y la esperanza es la mano que sostiene
el frágil tallo de lo que vendrá.

Así, en este jardín sin límites,
donde la noche guarda su aliento,
los sueños esperan, bañados en esperanza,
listos para florecer en la piel del día.


Rosa Maria Reeder
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En medio del campo que no recuerda su nombre,
donde el aire sabe a sal de lunas rotas,
se alza una puerta sin muro,
un marco de ausencia tallado en el aire.

No tiene bisagras que giman lamentos,
ni cerradura que guarde secretos.
Es solo una invitación al otro lado de nada,
donde el mismo campo se estira,
pero con un olor a tiempo detenido
y un sabor a preguntas sin respuesta.

Los pájaros que la cruzan
se vuelven transparentes al instante,
sus trinos se disuelven en un eco de cristal,
y solo queda la silueta de su vuelo,
un fantasma de plumas en el cielo al revés.

He visto a la hierba susurrarle secretos antiguos,
a las nubes detener su marcha por un instante,
como si temieran caer en su vacío lleno.
He visto a mi propia sombra
dudar antes de atravesarla,
temiendo perder la forma que nunca tuvo.

¿Qué hay más allá de la puerta sin muro?
Quizás el eco de los sueños que se olvidaron de soñar,
un laberinto de espejos donde el futuro se pierde,
o el silencio de las palabras que nunca fueron dichas.

Solo sé que su presencia
es una herida abierta en la lógica del paisaje,
un portal hacia lo que no tiene nombre,
donde la realidad se pliega sobre sí misma,
y la única llave es el deseo de perderse.

Y a veces, al anochecer,
cuando las luciérnagas encienden sus faros ciegos,
parece que la puerta respira,
un aliento de olvido que te invita a cruzar,
hacia el mismo lugar, pero con la piel de otro sueño.


Rosa Maria Reeder
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Las sombras despiertan con pasos de seda,
cruzan puentes de luna y espejos rotos,
y en su danza, se vuelven mariposas de humo,
que vuelan sin destino entre mundos invisibles.

Un árbol de sueños crece en el silencio,
sus raíces son hilos de tiempo sin fin,
y sus ramas, laberintos de recuerdos,
que se pierden en un cielo de cristal.

El viento es un poeta que susurra secretos,
dibujando en el aire palabras sin sentido,
mientras la noche se viste de colores imposibles,
y el alma navega en mares de suspiros invertidos.

Aquí, lo real se disuelve en fantasía,
y en el rincón donde todo es posible,
las sombras son libres, y los sueños vuelan,
dejando huellas en un mundo sin límites.

Rosa Maria Reeder
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En el susurro del silencio eterno,
la muerte se cierne, tenue y serena,
como un río que fluye sin frontera,
un paso que en la sombra nos gobierno.

No es el fin, sino un tránsito escondido,
una puerta que no mira ni juzga,
una pausa en la danza infinita,
el misterio que todos hemos previsto.

Nos enseña a valorar la chispa presente,
a abrazar la vida con toda su carga,
porque en su abrazo también se revela
que somos fragmentos en un tiempo ausente.

No teme el alma su inevitable destino,
pues en su lecho yace la reflexión:
que morir es también renacer en la memoria,
y en esa eternidad, encontrar razón.


Rosa Maria Reeder
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En el vasto silencio de la noche interna,
resuenan ecos de lo que una vez fue y será,
como murmullos de un pasado que nunca muere,
y un futuro que aún no sabe su lugar.

Somos fragmentos de un todo en constante devenir,
reflejos fugaces de una luz que no podemos entender,
cada pensamiento, un eco en la eternidad,
cada duda, un suspiro en el tiempo sin final.

La existencia, un río que nunca se detiene,
que lleva en sus aguas las voces del ayer,
y en su corriente, la pregunta eterna:
¿Quién soy en este vasto amanecer?

Quizás somos solo ecos en un vasto espacio,
voces que intentan hallar sentido y razón,
pero en esa búsqueda, encontramos que somos
el eco, el susurro, la chispa de la creación.


Rosa Maria Reeder
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