Día XV

Es mentira, y no es de verdad,
el dolor es otro,
uno taciturno, uno sin ojeras,
es un dolor que duele en mi
pero que no quema,
ni aprieta, ni siquiera se donde es que lo siento,
y es mentira, pero no es de verdad.

Quizás solo quería un aplauso,
un proyecto desigual donde todos suban
y yo baje para un costado, a mirar,
a tener celos del cigarro que ella fumará inocentemente.
No sé, hay un círculo
y giran las respuestas, pero nadie pregunta.
Me voy. Yo siempre me voy hacia atrás.

Intenso sol, muérete,
ojala te llevase la falta de gravedad
o te vuelvas minúsculo y pases por el grifo
y el agua te sequé, estúpido sol, vete.
En el jardín, en el mirador de las abejas,
es otro otro el dolor
me dueles aquí,
en este segundo,
y ya no, otra vez, ya no.

Todavía no hay sangre.
Que aburrida es tu alegría.