La siembra

La siembra

Imagino que el tiempo nos cincela
no sólo en lo que atañe al deterioro
del cuerpo, a sus achaques, sino al hecho
de un tipo de carácter que se oculta
más allá de palabras o de acciones;
la delicada forma de una herencia
en una habitación desmantelada;
el centro de uno mismo entre las cosas
que no se pueden ver, y que son nuestras
a pesar de este mundo y su intemperie.

Haber atesorado esa experiencia
que apenas brilla suave en la penumbra
secreta de la vida es algo extraño,
por cuanto ha de ser huérfana algún día;
materia del olvido envuelta en niebla;
grisalla sin nosotros y abandono.

Proceso de las sombras, breve estatua
anclada en un jardín sin sus contornos,
el tiempo nos concede ese destino
de náufrago en la orilla del silencio:
aquello que se erige no es de nadie
a menos que sepamos transmitirlo.

A mi generación se ha encomendado
la terrible tarea de ser solo
un espejismo abierto sobre el campo;
el humo transparente de la sangre;
campana de una escuela sin maestro
ni mesa con manzana ni pizarra
donde soñar la historia hacia adelante.

Baldío territorio, tristemente
se avienen voluntades a rendirse
sobre la blanda tela del cansancio:
yo quiero destrozar el lienzo seco
para sembrar futuro y dar más luz.

 

Toda tu experiencia no morirá en la sombra del olvido. Siempre que naveguen por tu poesía, vivirá eternamente. Y así con tus deseos, que se expresan claramente. Son el ideal de muchos, que pocos tienen el privilegio de llegar a todas partes. Espero que lo logres... un abrazo.

 

Muchas gracias.

Saludos

 

Creo que lo más triste es ese desmoronamiento de carácter que comienza con los primeros olvidos. Un abrazo.