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Estados alterados, sueños, realidades... el crimen, la culpa, el castigo.
Y ese aire que le das a tus relatos, entre pantanoso y rápido como la corriente de un río.
me encantó. Besos.
No del corazón de todos, ni mucho menos.
Rosendo, un rockero madrileño, tiene un tema titulado: "A la sombra de una mentira moriré" que creo que podría ser la banda sonora de tu hermosísimo, sentido, real y sincero poema.
Abrazos a pares.
Matriarcado... aquel matriarcado en el que desconocían quién era el padre de la criatura, pues no tenía ninguna importancia, todos eran hijos de la tribu. No celos, no dinero, no posesión, no corrientes imprevistas.
Trueque, el futuro.
jajajaaaaa me das pie y claro, me embalo.
Besazos, cielo.
Ojalá que la niña no pique jamás cebollas. Que no crea que debe picarlas. Que nadie se las dé a picar.
Precioso, tan conciso como tierno, tan real como todas las Marías.
Besos emocionados, preciosa.
Epitafio distintivo
entre otras originalidades.
Eso es tener esperanza.
O fe.
O tontería.
O ganas de reírse
de la posteridad.
De uno mismo hubiera estado bien,
pero antes
del diluvio
de las formas incongruentes
entre presagios de mala pata.
Patada en el culo,
una pregunta menos.
Pues si esas sensaciones de caminos escondidos para que viajen tus versos te promueven esos preámbulos... cómo será lo que tiene que venir.
Palabras hermosas, bien ajustadas, en su sitio, en su verdadero lugar.
Besos, Ludmi.
No, Matilde. Simplemente somos naturales, y el frío invierno es la estación más apropiada para pensar, imaginar, meternos en nuestro propio mundo y germinar la semilla que más tarde florecerá.
Muchas gracias por tus transformadoras mariposas. Besos.
Es que no hay comparación, Agnes. El miedo al miedo es lo peor que hay.
Columpiémonos, mi niña, gritando a los cuatro vientos.
Besosososososososssssssssssssssss
Te contesto agradecida por tu visita, Tano, pero tu comentario tendré que leerlo más tranquilamente, a ver si lo entiendo.
Bonito, sin duda. Pero es que hoy estoy algo espesa, compréndelo.
Mil besos.
Quizá, quizá, quizá... chacachacachá...
Qué difícil es escribir la música cuando no se sabe jajajaaa.
Gracias por ese comentario tan bonito, anémono.... digoooo Tano.
Besotes.
La mano se regala, regalo de carne y sangre caliente. El vértice se agasaja y se origina el mármol de leve temblor.
Comentario, poema, empujón para entender.
Besos, luzyabsenta.
http://youtu.be/Oxv9kIFJh5Y
(recomendable pinchar el enlace)
Puede que uno lo pensara
y que otro lo dijera,
puede que sucediera de cualquier
otra forma sobrenatural,
como ocurre casi siempre
con lo que merece la pena.
Quizá fuese un electrolito
el que empezó el trabajo,
la...
Como casi siempre, Agnes. Los dioses siempre hacen lo que quieren, tengo entendido.
Dejemos dormir al silencio, mezamos su no-cuerpo y después salgamos a la calle, que los gritos nos hacen sentir vivos, humanos, descontrolados y activos.
Besssooooosssssss
A mi, sin embargo, el fin me parece nítido. Pero puede que el deseo equivoque el camino, las señales y los ritos.
Me encanta leerte, nunca me dejas impasible.
Un abrazo.
El arte del disfraz no equivoca nunca las prioridades. Y los gritos se siguen escuchando, a pesar de las formas.
Bello e inteligente poema, preciosa.
Besazos.
Siempre pensé en Edie Sedwick cuando escuchaba este tema. Y como ella, tantos...
Me encanta, y la respuesta de Ana, agradablemente sorprendente.
Besos, niño azul.
Es la voluntad la que nos mantiene en medio de las ventiscas, la seguridad en uno mismo lo que nos magnifica.
Precioso soneto. Y el estrambote, el final que pone el broche.
Deberíais hacer un poema entre Ana y tú, os saldría de maravilla.
Besos, gitanón.
Me ha encantado, pero literalmente. Suspiros que se estremecen, le arrancas la lengua al murmullo violento... vaya fuerza que tienen estos versos, dentro de su marcada melancolía.
Un abrazo, divina.
Oye, pues qué bien me cae ese señor... digo el de la guadaña. No me extraña que se pise la barba.
Tan inquietante tu relato como siempre, y como siempre tan interesante. Te vuela la imaginación.
Besos.
Mmmmm, así que alquimista... dibújame en tu fragua las crines de los vientos, las alas de las olas, las orillas de tus ojos...
bellos versos, Arkha, bella imaginación.
Pues busqué qué sea eso de la imnosis, pero creo que me he liado más aún.
De todos modos, lo que interesa es que leí tu poema y me gustó. Los paréntesis son tan necesarios que no sé cómo no nos damos cuenta de ello.
Saludos.
Igual que demonios, podemos ser ángeles. Espero que elijamos bien.
Ahora tengo problemas de cobertura, dulci. Prometo visitarte hasta que te hartes jajajaa.
Besos, amigo.
En este hueco me quedo
a pasar el invierno
que asoma la daga,
acero etéreo.
En semilla de curvas hacia dentro
espero el envite del caos,
rueda de viento.
En el centro de la tierra,
en el párpado cerrado,
en la vela consumida,
bajo el suelo.
"se enciende de un árbol bendito, un olivo, que no es de oriente ni de occidente,
y cuyo aceite casi alumbra sin haber sido tocado por el fuego"
Azora coránica XXIV, 35.
Candela de aceite respirando
gotas de oro verde, rojizo ahora
por una pizca de escarcha.
Se abre en lazada de ruidos...
Cualquiera movía el aire
que dirigía sus pasos,
anémona escondida
en silencios de granito demente.
No importaba cómo,
el por qué del movimiento
ni hacia dónde iban sus piernas,
alma de gelatina sin recipiente.
¿Qué pensaba
cuando el camino se abría bajo sus pasos,
cuando la cuerda se...
Saludos, Fausto y compañía. Con caricias y pan, que eso no se le niega a nadie.
Te devolveré la visita en cuanto pueda, ahora sólo me da la cosa para publicar y poco más.
Eterna sorpresa en la mirada de los niños.
Agnes, no entendí bien lo de la batería. ¿eres transformista? jajajaaa
Ya hablaremos largo y tendido cuando me arreglen lo del internet.
Besos con mucho cariño.
Las horas se estiran igual que carámbanos
deshaciéndose en la noche templada
de nubes abiertas,
sin sombras,
sin cristales empañados.
Alarga el reloj su cuerda de chicle rosa
laminando el intersticio
de lo ya dicho por donde se cuelan
gotas de recalcitrantes pasos.
Sin esperar nunca...
Tu minimalismo no es una miniatura, una escasez o un subterfugio.
Tienen tanta vida tus versos que no necesitan del brillo de la bisutería, son joyas en si mismos.
Besos, cielo.
¿Te fijaste, Durruti? quise dibujar una flecha disparada hacia lo más alto.
Tu postura pensativa me parece de lo más apetecible, voy a ver si....
Besos, poeta.
Luzyabsenta, inmenso poeta tú. Tus comentarios, con todo, siempre me parecen casi más interesantes y bellos (si es que cabe algo semejante).
Un besazo.
Fausto y Mefistófeles a la vez, o por separado?
Me encanta levantarme tarde, eso quiere decir que toda la noche la disfruté despierta.
Muchas gracias, nos leemos.
Que no, Manu, que no.... yo te asesino en cuanto me lo pidas.
Ya no estoy en Madrid, corazón, y el tema de la cobertura se ha puesto realmente serio.
A ver si consigo alguna solución.
CUMPLEAÑOS FELIIIIIIZ! jajajaja...... aquí seguro que soy la primera en felicitarte. ¿sólo 27? Ayyyyy, quién...
Agnes, te tengo que preguntar qué hacías tú ante una batería. Ya entraremos más adelante en esa conversación, cuando esto me funcione bien (no, la cabeza no, el rollo del internet).
Besotes.
De noche, esto es una escuela. Si ves los poemas que yo colgaba al principio....
Pero leyendo a los estupendos poetas que hay aquí, una termina por ir entendiendo mucho mejor qué es eso de los versos.
Gracias por tu visita, espero leerte pronto.
¿Se encontró una piedra, Jonas? eso necesita una continuidad, 'necesito' una continuación jajaja.
Pa que lo sepas, poeta, me encanta cómo escribes, pero tus comentarios no tienen desperdicio.
Besos, cielete.