Estás utilizando un navegador obsoleto. Puede que este u otros sitios no se muestren correctamente. Debes actualizarlo o utilizar un navegador alternativo.
Por suerte quedan memorias despiertas y no contaminadas para contar la vida que nos formó hace algún tiempo, no demasiado, por supuesto.
Es grato encontrar poetas que ven más allá de sus ojos y de esta era cargada de actos virtuales y escasa piel.
Gracias por remarcar mis mismos recuerdos.
Imagino al artista contemplando su obra sin firmar y me traslado imaginariamente cuatro siglos más adelante y observo a los mayores críticos de arte de la época preguntándose quién habrá sido ese genio tan generoso que no firmó, quizás, la mayor obra de arte de la historia.
...y luego Julio, Agosto, Septiembre...con sus mujeres florecidas y la misma piel de un hombre adormecido.
Y sí, será un Junio cualquiera.
Mutan tus imágenes y se vuelven corpóreas, latentes, objetivamente fieles al contexto.
Un gran poema.
"Todas las personas que fuimos...", todos los fragmentos que nos componen definidos en materia, en formas concretas que no siempre dicen algo.
Excelente tu obra.
Te saludo.
A medio vivir a medio morir, una canción siempre inconclusa. Algo como mirar el vaso medio vacío o el vaso medio lleno. Puntos de vista de una misma situación: uno con optimismo, otro con pesadumbre.
Excelente el diseño de tu poesía.
Donde hubo fuego cenizas quedan. No todo es tan bueno ni todo es tan malo, la lupa del escritor suele ser demasiadas veces autocrítica lo que no siempre significa que es políticamente correcto. En los bollos de papel suelen quedar guardados, generalmente en la basura, semillas de hechos...
Danie, con todo respeto, nadie gana en una guerra, todos pierden, aún los que llegan triunfalistas a recoger los laureles de una falsa gloria. Malvinas fue una estúpida intención de gloria para algunos extremistas que creyeron que conquistarían la eterna fidelidad de un pueblo con un falso...
Excelente pintura de esta realidad de clonados sociales que han perdido los orígenes, las naturales acciones de vivir.
Bienvenido, poeta. Nuevas palabras, nuevas expectativas para salir de una léxico adormecido y de una estructura clonada en un mundo sin ambiciones.
Gracias por su poesía.
Quizás porque en esta historia circular que es la vida, hay un segmento de ese círculo que se desplaza de su órbita arrastrando consigo la esencia humana más importante: el amor de niño; dejando para el olvido, que provoca su escisión, la mezquindad de los afectos expresivos, abarcadores...
Interesante historia de esta poeta/poetisa, también desconocida para mí. Pareciera que los poetas de esa época tenían un común denominador en sus poesías: la desolación, el desánimo, una negrura interior siempre al borde del suicidio. Voy a buscar más poesías de Susana, seguiré alimentando mi...
La poesía como tal es amplia, indefinida, objetivamente personal para el que escribe y con tantas interpretaciones como lectores tenga. Lluvia de enero fue generosa en su comentario, extenderme no tendría sentido, pero sí aconsejarte, como viejo, no como un intento de poeta, que adoses a tu...
Observaciones a tu comentario: objetivo, directo, motivador, cargado de humildad, de comprensión. de generosa voluntad y capacidad didáctica. Esto demuestra que en MP estás en el lugar exacto y, que además de ser una gran poeta/poetisa (para no herir susceptibilidades :)) sos una excelente mamá...
Ahora que esta rabia me crece
tanto como decrece mi cuerpo,
se apoltrona en mi vocabulario
un liviano viento de abandonos.
Ahora que me visto de caminos huidizos
tratando de pavimentar la memoria analfabeta
que alguna vez eduqué con la ternura
de unas manos con pinceles en los dedos.
Ahora...
He visto un río en contramano, peces de barro encallando en sus orillas, tratando de trepar, de trepar...
Me he visto ahí, retrocediendo hasta ese remoto origen donde el hombre aún tenía sueños.
Bellísimo texto, Palmira.
Un abrazo.
La violencia es patrimonio exclusivo del humano. Violencia premeditada y limitada de manera que siempre quede alguien para seguir ejerciéndola. Tu escasos años solo han visto lo que reflejas en tu poesía. Pero, si piensas así, seguramente tu familia, las personas que te quieren, no te trasmiten...
Qué bien le queda al nuevo formato su poesía. Tan natural como ese recuerdo que calza como anillo al dedo.
Un gusto ver de regreso su inconfundible melancolía.
Saludos, poeta Francisco.
Una bella poesía de un tema que muchas veces cae en la rutina de las palabras repetidas. Tus palabras sienten y expresan lo mismo que cualquier hijo diría a una madre pero con una terminología diferente, sobresaliente que fija un nuevo punto de visión.
Bienvenido a Mundo poesía y recuerda que...
Mirar tanto tiempo por la misma ventana limita la visión externa del mundo y todo pareciese ser siempre lo mismo encuadrado en un pequeño marco. Tu ventana está en el lado opuesto de lo convencional (al menos de este mundo). Espero que la tuya sea una ventana acomodable a los deseos de quien...
Tal vez el amor y/o la vida algo sean así: un relámpago en el éter.
Magnífica escenografía, excelente libreto de una no tan extraña película, permanentemente en remake.
Felicitaciones poeta.
A veces el caos lo provocamos nosotros cuando amanecemos y no encendemos la luz para apagar la noche.
Un gran poema, cargado de subjetiva desazón pero: que no cunda el pánico, podríamos estar peor.
Un gusto volver a leerte. Te saludo.
Poeta, es muy bueno respirar ráfagas de aire puro en la poesía de este mundo. Es un inmenso placer reencontrarme con tu calidad poética.
Te agradezco por ello.
Mi respeto.
...y un día la fría muerte "de los relojes (vivos) de sangre palpitante" aguardarán en sus tumbas la lluvia que inunde sus cuerpos para reciclarlos en muertos vivos.
Perdón por mi interpretación, tus palabras enigmáticas se prestan para hacerla. Me gustaron tus imágenes surrealistas.
Saludos.
Poeta Villa, veo que sus ocurrentes escritos, comunes o no comunes a pensamientos y, vaya qué coincidencia, también comunes, no expresan más lo que debe hacer un poeta, reflejar realidades que lógicamente nunca comulgarán con el total de los lectores. Lo que sí queda claro, más allá del...
Qué buena descripción de una rutinaria realidad, de una imagen interior descolorida pero que tiene tanta luz cuando pinta la esencia de la persona. Ser para ser, así no más, lo que se es, sin excusas, solo una ida.
"...la luz de mis defectos,
sin los que nunca habría sabido
amar de esta forma."...
Estos son los momentos en los cuales el silencio del desconcierto nos apabulla. Es triste ver partir a poetas, en este caso y en particular, muy respetado por mí y por quienes tuvimos el honor de estar en su círculo de amistades, en una comunidad abierta a las inquietudes artísticas y humanas...
¡Cuánta eternidad susurrante! Así es esta poesía, respirable, asfixiante, dualidad insoslayable y, sus vibraciones, habitando no a un costado, sino en la piel misma.
Silencio, habla la poeta.
"[FONT=Times New Roman]liviano y cálido como el rumor del sol", si esto no es poesía, ¿la poesía dónde está?
Veo un vuelo infinito, como la certidumbre que solo un gran poeta puede ver lo invisible.
Final inevitable, estimado poeta. Según reza una seudopoesía de un tal Siprés, los gusanos autofagocitan sus/nuestros genes hasta que desaparecemos por completo y no hay dios entonces que pueda elevar nuestra osamenta.
Le aseguro que me he visto en este relato suyo.
Desde el más allá...
don...
La obsesión del poeta es volar, evitando al árbol que tapa al bosque, develando el paso siguiente, iluminando la cordura de ese instante de un día cualquiera que a veces se niega a la vida y mezquina la próxima palabra a quienes buscan en sus hombros, la fortaleza necesaria para seguir de pie...
Autodefinido, creo, de manera precisa, la esencia de una mujer. Qué valga entonces, esta expresión femínea, como catálogo, para aquellas que aún no se han descubierto a sí mismas. Al menos, como hombre, lo deseo.
Un fuerte abrazo mi estimada María.
La piel -y sus mutaciones- se abre en abanicos, como un muestrario de abstractas pinturas. Rica, desflorada sin dramatismo, con la objetividad de un creador que sigue inventariando su catálogo poético.
Te saludo, poeta y gracias por la poesía.
Sin nombre, un cuadro sin marco, sin rostro, en la intemperie de la memoria. Quizás, más adelante, un paraguas de suspiros solucione el problema de las lluvias de horas muertas. Nada más.
Buena entrega, para volar hacia un mezquino interior que guarda demasiados abortados nombres.
Te saludo...
Creo que somos transmisores, boca-oído-boca, de modismos, vulgarismos y, son demasiadas las veces que hasta desconocemos el verdadero significado de la palabra que utilizamos, aun "sabiendo" la intencionalidad que le imprimimos.
Seguramente muchos, entre los que me incluyo, hasta este momento...
Esta categorización de moldes, estados, patrones, de yoes multiplicados por desconciertos previamente ordenados alfabéticamente. Encajar, encajar y sí, dan ganas de en-cajar todos estos catálogos de identificación de miserias o miserables y enterrarlos junto con la ignorancia de quienes nos...
Deberías conocerme, no soy un delirante, soy apenas un obsecuente seguidor de líderes anteriores que estimularon mi desequilibrio. Lamentablemente, me dejaron solo y por eso destaca mi locura.
Tu lectura, similar a mi intención de fotografiar crudamente mi intangible existencia.
Te beso y...
Grace, querida amiga, desglosar los días suele ser tedioso, fuera de esta rebeldía poética, por prescripción médica,trato de incluirlos en mi menú como algo que no hace daño.
Mi afecto incodicional por tu corazón generoso. Mi cálido abrazo.
Interiores que fluyen, verbos contundentes, contenidos en la seguridad de una certera voz: la tuya.
Hermosa lectura, descontractura la crudeza del silencio.
Mi abrazo, gran poeta.
El hombre es tan poderoso que es capaz de inventarse un dios todos los días y tan débil que es incapaz de reinventarse a sí mismo, al menos una sola vez.
El blanco y negro, sin solución de continuidad, se deshilachan destejiendo fantasmas circulares. Siempre necesitamos de ellos para que nos guíen en una realidad evolutiva y constante, imposible de detener.
Grande es tu poesía.
Te saludo, estimado poeta.
Y que sea, preferentemente un domingo o todos los domingos de dunas ocres.
Me encantó eso de las "cascaritas de naranjas"...
Un gusto leerte.
Saludos, compañero.
Tal parece que las memorias y sus correspondientes escalas de distancias, en el tiempo, se asemejan demasiado a la de otras gentes ¿genética humana?
En un mediodía de aparente lluvia.
He disfrutado de este espacio. Un abrazo, poeta.
Y otra incomprensible partida, la muerte lo es, aun cuando se la espera. Como tantos que se fueron, como todos ellos, seguirá rondando en los foros. Estás presente, estimada Rosario.
Condolencias a su familia y sepan, que el amor que esta MUJER cosechó en la intimidad de este mundo, es infinita.
Hola ludmila; sí, hermoso poema hecha canción, de la cual, la primera versión que escuché, fue de Silvio Rodríguez.
La mía no es tan hermosa, porque es la que vivo desde hace muchos años y con todos los grises que me rodean, demasiadas veces me mimetizo con ellos y dejo de ser el verde que...
Ya tienes un sueño y desde él a la realidad solo hay un paso. La realidad, también es un sueño, solo que no siempre es definitivamente agradable, pero hay que buscar entre sus follajes, los más verdes y coloridos.
Gracias poeta, por tu poesía.