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Me ha gustado, sí, la idea de este texto. Me imagino la escena: Acercarse a la cerradura y escuchar el sonido de los besos y los suspiros. ¡ se me pone la carne de gallina de pensar que es mi mujer! y no la culpo de nada. En todo caso se la doy a su marido por querer ahogar su libertad . Le...

Bonita poesía llena de magia. Saludos cordiales de Riumar.

Profunda y resignada poesía. ¡Pero vivimos la era del sildenafilo!. Los más viejos beben la pócima de la juventud i zassss: Rejuvenecen por instantes .Todo vuelve a ser como antes y no hay mujer que se les resista. Eso es hacer trampa ¡pero son tan felices!. La revolución del sildenafilo ha...

Divina poesía. Me ha encantado. Riumar

Eres divina escribiendo cosas tan bonitas. Me gusta la poesía.

Graciosa poesía como graciosa es la mujer porque la mujer necesita un hombre perfecto para casarse pero nunca llega a desprenderse de ese hombre salvaje que lleva a cuestas para apagar su primitiva sed de mujer salvaje. Esto se ve más claramente en las jóvenes que no han aprendido a esconder sus...

Gràcies, xicot, per pasar-te per aquestes esgarrifants històries.

Perquè la meua ploma està seca dintre del tinter sec i mostós. Es curiós que la vida et fa regals que ja no demanes perquè si en temps passat clamaves justícia avuí ja no necessites de res ni tan sols la venjança. De què serveix? El tinc a tir al face book i podría empaperar-lo davant del...

Gracias, Mariposa Negra. Me imagino lo que piensas: Que los hombres son hombres y no son ni buenos ni malos. Que eligen en un momento dado ser buenos o malos en sintonía con el sentir cristiano y la idea de pecado. Buenas noches. Estás, sin duda, muy atractiva en la foto, diría que irresistible...

Gracias, Paco, buenas noches.

Puta madre. Esto es la ostia. El vulgo cotidiano hecho poesía. Mucho talento en esta asquerosa poesía. No malinterpretes. No he dicho poesía asquerosa sino asquerosa poesía. Es decir, es buena en su estilo este de Bukovski o como se llame este pájaro pero habla de cosas asquerosas. ¿De verdad el...

Con las orejas mollejas, santo cielo, no entiendo yo eso del viejo verde, porque si aún no viejo tampoco verde. ¿Pero nada de nada verde? la líbido bajo los suelos de repente. Y dicen de la mujer la menopausia y, en mi caso, cielo santo, santo cielo, siendo aún hombre de buen ver, sin las orejas...

Son el espejo del alma, me parecen casi siempre tristes, con solo dos palabras serian felices. Pero nunca llegan, se desesperan y oprimen, al menos escriben y eso nunca les basta. El hombre es como la flor, dicen, se marchita como la flor, efímero como la flor. Se...

Hasta la vista, amigo mío, sin dar la mano, sin palabras. No te aflijas; no pongas tan triste el ceño. En esta vida el morir no es cosa nueva, pero el vivir -seguro- es menos novedad. Serguéi Esenin, con tinta de su sangre, el poeta que amó a su patria como un borracho a...

Viva Rita. Vivan las personas de este mundo. Cuando alguien muere lo hace una parte de nosotros. Un solo mandamiento os doy: Que os ameis los unos a los otros como yo os he amado. Pero no hagais el error de querer más que a vosotros mismos. Eso suele pasar con los hijos. No voy a decir que...

Gràcies , veles e vents, per tan bell nik en honor a l'insigne Ausiàs March del meu cor. Agraït pel teu pas en aquesta poesía que vaig escriure d'una tirada sense apenes alenar. De vegades no cal ni alenar per escriure. Un abraç.

Bello poema. Buenas noches y mis felicitaciones

Avuí done poc per mí mateix, tinc un fill adolescent, un esclau ofici i un turment. No sóc cap panxacontent quan les coses vaig perdent: La joventut, la vida i el meu temps. Els mig-hòmens me l'han pres i son delicte han de saber algun dia pel seu bé. Perquè un pare és un puntal que si talles...

A Elx hi ha el Peret, se´l deixà la marieta. Era curtet i baixotet, curtet de cap i de cames baixet. Es tirà un pet, clavà el cap per l'escusat, estirà la cadena remugant. Peret té una pagueta que ha defensat com si fora un gran ''abegot'', -no deu ser tan curtet ni tan ninot- i viu com un rei...

Sangonereta no va saber dir prou. Sangonereta visqué altres temps. No podem jutjar ni a ell ni al fill del paloma que també era un paloma. En aquell temps ser malfaener era un crim i així acabà el netet paloma: Embolicadet, pobret meu, en uns bolquers surant per l'albufera.