A estas alturas.

Alonso Vicent dijo:

. 1
A estas alturas creo que ya sabrás
que el mundo no es un lugar seguro;
que la inseguridad de sus pobladores
crea miedos, angustias, paranoias, ataques de humanidad o desespero.
Y es que el mundo
no está hecho a nuestra medida
(no tenía porqué estarlo).
Por mucho que le achatemos los extremos
y dinamitemos su libre,
pero argumentado, albedrío,
nuestro ombligo seguirá siendo
un punto inconcluso, irrelevante,
con una variable norte propensa a las tempestades.
En ocasiones, naufragar puede ser un alivio
cuando las mareas acercan lo necesario
y la playa se convierte en un lejano salvavidas
que nos incluye.
A estas alturas, pienso, todo se diluye y,
salvada la necesidad,
vuelvo a sentirme prescindible.

. 2
A esta altura de la vida
me observan cumbres y alados.
Son cómplices de mi ausencia
tierra, viento, lluvia, barro;
confidentes de un presente
en el mejor de los casos.
Y no caben los tumultos
en este máximo espacio.
Que corra el aire y que vuele
mi pensamiento a su lado.
No espero que me pregunten
ni que me ausculten el pálpito.
Esperanzas y deseos
apenas son necesarios
cuando disfruto la espera,
cuando se mira el relámpago
y el propio trueno confiesa
lo inmaterial de mi estado.
Y mientras tanto discurren
los ritmos acelerados
en las urbes, y las prisas
siguen pasando de largo.

. 3
A estas alturas,

voy a escribir arenas con los dedos
para que el cielo sienta la presencia
del mar como un espejo.

Voy a mirar alrededor, estático,
voy a ponerle nombre a cada piedra
y un apellido claro.

Pienso quitar las malas hierbas, pocas,
y allanar el terreno que más pisó.
Lo pienso y tomo nota;

aunque, tal cual, las piedras son mi apoyo
y no percibo mala hierba alguna,
me sirven de socorro.

Voy a teñir de verdes los ribazos
que miran hacia el mar desde lo lejos,
sin prisa; en ello estamos.

Cambia el cielo, los vientos se confunden,
posiblemente truene o se despeje.
Sigo escribiendo, es lunes.

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