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A vista de pájaro
el mundo me parece tan pequeño,
las viejas vanidades, las querellas,
son puertos moribundos, obsoletos.
Las aguas van revueltas en el río,
al mar, un barrizal de peces muertos.
No se escuchan ya trinos
en los nidos vacíos de jilgueros.
Se han secado las rosas,
no soportan ser flor de invernadero.
Sobre un mustio papel gime el poeta,
las musas del amor ya se extinguieron.
Y la muerte implacable,
deja en su oscura estela, luto y miedo.
Dejamos de estar vivos, de jugar,
se escondió la sonrisa tras un velo.
Mas yo sigo esperando cada noche
que soñemos los dos el mismo sueño.
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