He guardado tu brisa
en medio del otoño.
La sombra dulce
que en un lienzo amarillo
a menudo invocabas.
El libro de Sofía,
que estaba siempre a mano
en el primer estante,
y aquella vieja foto
de cuándo todo el verde
era nuestro camino.
He guardado distancia
en grandes cantidades,
desde que la llovizna
empapó nuestras coplas,
cuando la soledad
se adueñó de la casa.
Versos que ya son páginas.
Tactos que son olvido.
He conservado intacta,
manifiesta,
tu partida dolida
en medio de la niebla,
tus pasos al pasado
en mi añeja ventana.
en medio del otoño.
La sombra dulce
que en un lienzo amarillo
a menudo invocabas.
El libro de Sofía,
que estaba siempre a mano
en el primer estante,
y aquella vieja foto
de cuándo todo el verde
era nuestro camino.
He guardado distancia
en grandes cantidades,
desde que la llovizna
empapó nuestras coplas,
cuando la soledad
se adueñó de la casa.
Versos que ya son páginas.
Tactos que son olvido.
He conservado intacta,
manifiesta,
tu partida dolida
en medio de la niebla,
tus pasos al pasado
en mi añeja ventana.
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