Algo, que me incendies, que te exista

Que incendies todos mis libros, que yo mire como sus cenizas lavan mi conciencia,

que cuentes mis secretos, y rías, y rían, y que la risa sea todo un orbe racista, andropausico, minimalista,

que mis miedos se lean en tus ojos, y en los espejos que tus ojos embellecen y que la memoria sea tentada a morir en cada gesto de desprecio inocente,

que vuelvas a aprender a querer, que el amor no sea más un objeto bello al cual se desea destruir,

que no haya otro espacio infinito más que tu pecho dormido, y entredormido y despierto,

que la soledad que admiras sean los brazos, los pies que te acompañan y te cubren del frío para tener frío, hambre y sed otra vez,

que sientas un odio tan grande que no te deje olvidar el amor en que yo te dormía,

que te duela dolerme, que te exista y yo tiemble de alegría, o menos, o casi nada, o tan solo que te exista, que te exista, que te exista.

 

Hace rato que no te leía, viejo. Es que no es fácil eso que dices a menos claro que exista correspondencia. Le existes, pero capaz no de ese modo -y eso jode mucho-. Un gusto haberte leído.