Melquiades San Juan
Poeta veterano en MP
Antología 1: uncubalibre, Aisha Baranowska, Maramin, Mariam, Luis Fernando Tejada.
uncubalibre
10
Para olvidarte sentí la soledad
atada a la penumbra del olvido,
misteriosamente envuelta
en la memoria fugaz del tiempo.
Para crearte en mi alma
he recorrido el cielo nuevamente,
paso a paso en el dolor del mundo,
he vuelto a las palabras.
Me envolví en la luz
de los años nuestros,
allí, donde quedaste adormecido
junto a la voz callada del pensamiento.
Maldita distancia…
maldito tiempo…
Maldigo, además, los silencios de tu miedo,
la mirada sin luz de tus ojos,
la presente ausencia de tu cuerpo,
la verdad sepultada en mi herida…
Y ahora que yo soy el olvido,
redúceme a rocas y arena,
para que el mar me arrastre en la distancia,
al universo azul donde murió mi silencio.
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=366491&highlight=
Aisha Baranowska
Soñar la vida
La soledad, amiga y compañera,
en estas cuatro paredes me espera,
cuando abro la puerta hacia el mundo inexistente...
No hay más que el son de poesía
en la música que sale desde el fondo del alma,
atravesando el corazón
con la belleza hasta entonces desconocida...
Y vienen en la mente imágenes hermosas,
con toda la inmensidad del paraíso.
Se llenan mis ojos de lágrimas traidoras,
mostrando un gran sentimiento -
pues dentro mío todo un jardín florece
y se llena de vida cuando oscurece...
Cuando con el sol se va la amargura
y el día pesado en silencio se despide...
Y encuentro refugio en la oscuridad del anochecer,
de mis derrotas me alejo, tranquila.
Y suéñome la vida - la que no puedo tener...
Qué difícil es despertar de tal un sueño,
cuando ya no hay nada que hacer;
cuando uno todavía se atreve a soñar
y no se detiene al llegar el amanecer...
[26-01-2013]
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=468455
Maramin
Espejo mentiroso
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=332740&highlight=
Mariam
La Noria de los vientos
Existe una voz
que asciende
desde escaleras
de la muerte.
Una voz
que trepa
por los andamios del ser
y se arroja
a un abismo
de labios,
vestida
de plumaje de eternidad.
Una voz
que se atrapa con los ojos.
Una voz que se pinta
con los dedos,
que colorea el Universo
y asciende
como un cohete
al infinito...
Hablo de la Palabra,
que nace de las entrañas,
de la palabra vital;
hablo, también,
de la otra,
la que ha nacido sombra
y se traiciona,
y se reinventa de nuevo
cuando gira la noria
de los vientos.
La Palabra
que es Dios y abismo,
que es
nacimiento y muerte
y que proclama
su reinado
en los suburbios del corazón.
La soñadora y dulce,
la confusa
la asesina secreta
de esperanzas.
La palabra idealizada,
inconsistente
hecha de barro y niebla
y que,
como carne de pensamiento,
se deshace
en la tierra del Nunca.
Hablo de su belleza efímera
cuando se enfunda en versos
y nos sueña..
Hablo de su miseria,
cuando nos escupe
ausencia
a los ojos y nos niega.
Hablo, en fin,
de nosotros,
pobres dioses de barro
que inventamos un credo
de papel y de aire
para quemar sus naves
cuando gira, de nuevo,
la noria
de los vientos.
　
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=441343
Luis Fernando Tejada
Urbano
I
La avenidas indiferentes y sus ruidos,
mi presencia entre las aceras desnudas,
el desplazarse sobre
los días detenidos.
El sector urbano,
prolongación de la existencia,
del calor de siempre,
quien no arregle sus problemas
en estas calles que tenga cuidado,
el pillaje a los ojos de todos.
Para los urbanos
no existe el mundo,
están muy ocupados
en los almacenes.
El pájaro del tiempo vuela
por los callejones oscuros,
da vueltas buscando
en vano la salida,
entre las calles.
Las ilusiones son hojas
de papel que caen
a las cuales el viento agita y
el sol quema,
basurero enorme.
¿Quizá querría tomar un autobús,
o un coche que utiliza
la energía solar ida y vuelta?
El paisaje probablemente bonito,
Hacia abajo, todo se aplasta:
los sectores de la calentura,
las vías secundarias detrás
de la catedral, las memorias.
Con el desarrollo
las turbas han huido hacia abajo,
a la orilla del río y a las cumbres
de las montañas, invadiendo
todo como langostas.
II
Tras las lluvias,
nubes negras se acuerdan de la tarde
destacando sus sombras en el centro de la ciudad,
mientras que las laderas de las montañas
están aun estrechamente ligadas
al día que se apaga.
Las gentes caminan
en dirección al ocaso de la tarde,
fuego que el viento aviva,
incitando a galopar como caballo desbocado.
Decide la tristeza de la tarde,
luz que arregla el sentir de las cosas;
diría, brilla en el jardín que nos
da sus sabores y se equilibra
en el aire de las hojas.
En la fuente de colores
de la plaza de Bolívar las palomas empapan su plumaje,
observando en el horizonte
como el sol expira en los brazos de la tarde.
III
La ciudad todavía no respira,
mi mente está en otro lugar,
despierta, calla, escucha…
(no llores en tus sueños,
después vendrá el día
y a vivir de nuevo).
El sonido de los carros,
las monedas a reiterar la demanda de los mendigos,
las palomas continúan en su agite,
algunas se posan en los dinteles de las torres,
un rayo de sol recorre las azoteas.
Jardines ocultos,
se oye el rumor de la calle y
el despertar es casi como una muerte lenta,
además más allá de eso los recuerdos no se borran.
Desde el balcón, área visual limitada,
aprecio una zanja con agua,
la carretera serpentea
entre las verdes colinas.
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=453911&highlight=
uncubalibre
10
Para olvidarte sentí la soledad
atada a la penumbra del olvido,
misteriosamente envuelta
en la memoria fugaz del tiempo.
Para crearte en mi alma
he recorrido el cielo nuevamente,
paso a paso en el dolor del mundo,
he vuelto a las palabras.
Me envolví en la luz
de los años nuestros,
allí, donde quedaste adormecido
junto a la voz callada del pensamiento.
Maldita distancia…
maldito tiempo…
Maldigo, además, los silencios de tu miedo,
la mirada sin luz de tus ojos,
la presente ausencia de tu cuerpo,
la verdad sepultada en mi herida…
Y ahora que yo soy el olvido,
redúceme a rocas y arena,
para que el mar me arrastre en la distancia,
al universo azul donde murió mi silencio.
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=366491&highlight=
Aisha Baranowska
Soñar la vida
La soledad, amiga y compañera,
en estas cuatro paredes me espera,
cuando abro la puerta hacia el mundo inexistente...
No hay más que el son de poesía
en la música que sale desde el fondo del alma,
atravesando el corazón
con la belleza hasta entonces desconocida...
Y vienen en la mente imágenes hermosas,
con toda la inmensidad del paraíso.
Se llenan mis ojos de lágrimas traidoras,
mostrando un gran sentimiento -
pues dentro mío todo un jardín florece
y se llena de vida cuando oscurece...
Cuando con el sol se va la amargura
y el día pesado en silencio se despide...
Y encuentro refugio en la oscuridad del anochecer,
de mis derrotas me alejo, tranquila.
Y suéñome la vida - la que no puedo tener...
Qué difícil es despertar de tal un sueño,
cuando ya no hay nada que hacer;
cuando uno todavía se atreve a soñar
y no se detiene al llegar el amanecer...
[26-01-2013]
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=468455
Maramin
Espejo mentiroso
MIENTES ESPEJO
Tengo la cara tristona hoy,
me miro al espejo y veo
bolsas bajo mis ojos
y sin embargo...
Siento el corazón alegre.
Bulle mi sangre, quizá
percibe que se aproxima
la primavera.
Y le digo al espejo: Mentiroso,
tú reflejas tan sólo mi exterior.
Al momento le dedico una sonrisa
que el espejo se apresura a devolver.
Salgo a la calle...
Mis saludos sonrientes
van sembrando mi alegría alrededor.
Tengo la cara tristona hoy,
me miro al espejo y veo
bolsas bajo mis ojos
y sin embargo...
Siento el corazón alegre.
Bulle mi sangre, quizá
percibe que se aproxima
la primavera.
Y le digo al espejo: Mentiroso,
tú reflejas tan sólo mi exterior.
Al momento le dedico una sonrisa
que el espejo se apresura a devolver.
Salgo a la calle...
Mis saludos sonrientes
van sembrando mi alegría alrededor.
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=332740&highlight=
Mariam
La Noria de los vientos
Existe una voz
que asciende
desde escaleras
de la muerte.
Una voz
que trepa
por los andamios del ser
y se arroja
a un abismo
de labios,
vestida
de plumaje de eternidad.
Una voz
que se atrapa con los ojos.
Una voz que se pinta
con los dedos,
que colorea el Universo
y asciende
como un cohete
al infinito...
Hablo de la Palabra,
que nace de las entrañas,
de la palabra vital;
hablo, también,
de la otra,
la que ha nacido sombra
y se traiciona,
y se reinventa de nuevo
cuando gira la noria
de los vientos.
La Palabra
que es Dios y abismo,
que es
nacimiento y muerte
y que proclama
su reinado
en los suburbios del corazón.
La soñadora y dulce,
la confusa
la asesina secreta
de esperanzas.
La palabra idealizada,
inconsistente
hecha de barro y niebla
y que,
como carne de pensamiento,
se deshace
en la tierra del Nunca.
Hablo de su belleza efímera
cuando se enfunda en versos
y nos sueña..
Hablo de su miseria,
cuando nos escupe
ausencia
a los ojos y nos niega.
Hablo, en fin,
de nosotros,
pobres dioses de barro
que inventamos un credo
de papel y de aire
para quemar sus naves
cuando gira, de nuevo,
la noria
de los vientos.
　
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=441343
Luis Fernando Tejada
Urbano
I
La avenidas indiferentes y sus ruidos,
mi presencia entre las aceras desnudas,
el desplazarse sobre
los días detenidos.
El sector urbano,
prolongación de la existencia,
del calor de siempre,
quien no arregle sus problemas
en estas calles que tenga cuidado,
el pillaje a los ojos de todos.
Para los urbanos
no existe el mundo,
están muy ocupados
en los almacenes.
El pájaro del tiempo vuela
por los callejones oscuros,
da vueltas buscando
en vano la salida,
entre las calles.
Las ilusiones son hojas
de papel que caen
a las cuales el viento agita y
el sol quema,
basurero enorme.
¿Quizá querría tomar un autobús,
o un coche que utiliza
la energía solar ida y vuelta?
El paisaje probablemente bonito,
Hacia abajo, todo se aplasta:
los sectores de la calentura,
las vías secundarias detrás
de la catedral, las memorias.
Con el desarrollo
las turbas han huido hacia abajo,
a la orilla del río y a las cumbres
de las montañas, invadiendo
todo como langostas.
II
Tras las lluvias,
nubes negras se acuerdan de la tarde
destacando sus sombras en el centro de la ciudad,
mientras que las laderas de las montañas
están aun estrechamente ligadas
al día que se apaga.
Las gentes caminan
en dirección al ocaso de la tarde,
fuego que el viento aviva,
incitando a galopar como caballo desbocado.
Decide la tristeza de la tarde,
luz que arregla el sentir de las cosas;
diría, brilla en el jardín que nos
da sus sabores y se equilibra
en el aire de las hojas.
En la fuente de colores
de la plaza de Bolívar las palomas empapan su plumaje,
observando en el horizonte
como el sol expira en los brazos de la tarde.
III
La ciudad todavía no respira,
mi mente está en otro lugar,
despierta, calla, escucha…
(no llores en tus sueños,
después vendrá el día
y a vivir de nuevo).
El sonido de los carros,
las monedas a reiterar la demanda de los mendigos,
las palomas continúan en su agite,
algunas se posan en los dinteles de las torres,
un rayo de sol recorre las azoteas.
Jardines ocultos,
se oye el rumor de la calle y
el despertar es casi como una muerte lenta,
además más allá de eso los recuerdos no se borran.
Desde el balcón, área visual limitada,
aprecio una zanja con agua,
la carretera serpentea
entre las verdes colinas.
http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=453911&highlight=
Última edición:
Gracias por este honor de incluirme en esta colección de poemas. Cordiales saludos. 
