Ronald Bonilla
Poeta asiduo al portal
No es el río, es una ciudad
llamada Arcadia,
no es la mariposa, es el color,
no es una ilusión sino utopía,
son tus manos la alabanza
que rehace al aire.
¿Acaso fluye y ubicua se disgrega
en todo sitio?
Acaso Heráclito no observó
que los fractales van naciendo al mundo,
como nacen detrás de las floraciones
los arpegios de un camino que nos hace,
no de polvo, ni maíz, ni ciega espora,
si no, boson de Higgs, de la sonrisa
que Dios puso en las cosas,
un día que descuidado jugaba a soplar
sobre las aguas
para que naciera el iris del arco
como un beso, el pájaro suspendido
en su doblez amarilla
como el canto.
El mismo día que nacieron
multiplicados los poetas con un tirón de su dedo
en las orillas.
De mi libro CABOS SUELTOS
poemas a partir de la imagen
