Café Extravagante Ville Valo.

NO OYES LADRAR A LOS PERROS

TÚ QUE vas allá arriba, Ignacio, dime si no oyes alguna señal de
algo o si ves alguna luz en alguna parte.

—No se ve nada.

—ya debemos estar cerca.

—Sí, pero no se oye nada.

—Mira bien.

—No se ve nada.

—Pobre de ti, Ignacio.

La sombra larga y negra de los hombres siguió moviéndose de
arriba abajo, trepándose a las piedras, disminuyendo y creciendo según
avanzaba por la orilla del arroyo. Era una sola sombra, tambaleante.

La luna venía saliendo de la tierra, como una llamarada redonda.

—Ya debemos estar llegando a ese pueblo, Ignacio. Tú que llevas
las orejas de fuera, fíjate a ver si no oyes ladrar los perros. Acuérdate
que nos dijeron que Tonaya estaba detrasito del monte. Y desde qué
horas que hemos dejado el monte. Acuérdate, Ignacio.

—Sí, pero no veo rastro de nada.

—Me estoy cansando.

—Bájame.

El viejo se fue reculando hasta encontrarse con el paredón y se
recargó allí, sin soltar la carga de sus hombros. Aunque se le doblaban
las piernas, no quería sentarse, porque después no hubiera podido
levantar el cuerpo de su hijo, al que allá atrás, horas antes, le. habían
ayudado a echárselo a la espalda. Y así lo había traído desde entonces.

—¿Cómo te sientes?

—Mal.

Hablaba poco. Cada vez menos. En ratos parecía dormir. En ratos
parecía tener frío. Temblaba. Sabía cuándo le agarraba a su hijo el
temblor por las sacudidas que le daba, y porque los pies se le encajaban
en los ijares como espuelas. Luego las manos del hijo, que traía
trabadas en su pescuezo, le zarandeaban la cabeza como si fuera una
sonaja. Él apretaba los dientes para no morderse la lengua y cuando
acababa aquello le preguntaba:

—¿Te duele mucho?

—Algo —contestaba él.

Primero le había dicho: "Apéame aquí... Déjame aquí... Vete tú
solo. Yo te alcanzaré mañana o en cuanto me reponga un poco." Se lo
había dicho como cincuenta veces. Ahora ni siquiera eso decía. Allí
estaba la luna. Enfrente de ellos. Una luna grande y colorada que les
llenaba de luz los ojos y que estiraba y oscurecía más su sombra sobre
la tierra.

—No veo ya por dónde voy —decía él.

Pero nadie le contestaba.
El otro iba allá arriba, todo iluminado por la luna, con su cara
descolorida, sin sangre, reflejando una luz opaca. Y él acá abajo.

—¿Me oíste, Ignacio? Te digo que no veo bien.

Y el otro se quedaba callado.

Siguió caminando, a tropezones. Encogía el cuerpo y luego se
enderezaba para volver a tropezar de nuevo.

—Este no es ningún camino. Nos dijeron que detrás del cerro
estaba Tonaya. Ya hemos pasado el cerro. Y Tonaya no se ve, ni se oye
ningún ruido que nos diga que está cerca. ¿Por qué no quieres decirme
qué ves, tú que vas allá arriba, Ignacio?

—Bajame, padre.

—¿Te sientes mal?

—Sí

—Te llevaré a Tonaya a como dé lugar. Allí encontraré quien te
cuide. Dicen que allí hay un doctor. Yo te llevaré con él. Te he traído
cargando desde hace horas y no te dejaré tirado aquí para que acaben
contigo quienes sean.

Se tambaleó un poco. Dio dos o tres pasos de lado y volvió a
enderezarse.

—Te llevaré a Tonaya.

—Bájame.

Su voz se hizo quedita, apenas murmurada:

—Quiero acostarme un rato.

—Duérmete allí arriba. Al cabo te llevo bien agarrado.

La luna iba subiendo, casi azul, sobre un cielo claro. La cara del
viejo, mojada en sudor, se llenó de luz. Escondió los ojos para no mirar
de frente, ya que no podía agachar la cabeza agarrotada entre las
manos de su hijo.

—Todo esto que hago, no lo hago por usted. Lo hago por su
difunta madre. Porque usted fue su hijo. Por eso lo hago. Ella me
reconvendría si yo lo hubiera dejado tirado allí, donde lo encontré, y no
lo hubiera recogido para llevarlo a que lo curen, como estoy haciéndolo.
Es ella la que me da ánimos, no usted. Comenzando porque a usted no
le debo más que puras dificultades, puras mortificaciones, puras
vergüenzas.

Sudaba al hablar. Pero el viento de la noche le secaba el sudor. Y
sobre el sudor seco, volvía a sudar.

—Me derrengaré, pero llegaré con usted a Tonaya, para que le
alivien esas heridas que le han hecho. Y estoy seguro de que, en cuanto
se sienta usted bien, volverá a sus malos pasos. Eso ya no me importa.
Con tal que se vaya lejos, donde yo no vuelva a saber de usted. Con tal
de eso... Porque para mí usted ya no es mi hijo. He maldecido la sangre
que usted tiene de mí. La parte que a mí me tocaba la he maldecido. He
dicho: "¡Que se le pudra en los riñones la sangre que yo le dí!" Lo dije
desde que supe que usted andaba trajinando por los caminos, viviendo
del robo y matando gente..., Y gente buena. Y si no, allí esta mi
compadre Tranquilino. El que lo bautizó a usted. El que le dio su
nombre. A él también le tocó la mala suerte de encontrarse con usted.

Desde entonces dije: "Ese no puede ser mi hijo."

—Mira a ver si ya ves algo. O si oyes algo. Tú que puedes hacerlo
desde allá arriba, porque yo me siento sordo.

—No veo nada.

—Peor para ti, Ignacio.

—Tengo sed.

—¡Aguántate! Ya debemos estar cerca. Lo que pasa es que ya es
muy noche y han de haber apagado la luz en el pueblo. Pero al menos
debías de oír si ladran los perros. Haz por oír.

—Dame agua.

—Aquí no hay agua. No hay más que piedras. Aguántate. Y
aunque la hubiera, no te bajaría a tomar agua. Nadie me ayudaría a
subirte otra vez y yo solo no puedo.

—Tengo mucha sed y mucho sueño.

—Me acuerdo cuando naciste. Así eras entonces.
Despertabas con hambre y comías para volver a dormirte. Y tu
madre te daba agua, porque ya te habías acabado la leche de ella. No
tenías llenadero. Y eras muy rabioso. Nunca pensé que con el tiempo se
te fuera a subir aquella rabia a la cabeza... Pero así fue. Tu madre, que
descanse en paz, quería que te criaras fuerte. Creía que cuando tú
crecieras irías a ser su sostén. No te tuvo más que a ti. El otro hijo que
iba a tener la mató. Y tú la hubieras matado otra vez si ella estuviera
viva a estas alturas.

Sintió que el hombre aquel que llevaba sobre sus hombros dejó de
apretar las rodillas y comenzó a soltar los pies, balanceándolo de un
lado para otro Y. le pareció que la cabeza; allá arriba, se sacudía comó
si sollozara.

Sobre su cabello sintió que caían gruesas gotas, como de
lágrimas.

—¿Lloras , Ignacio? Lo hace llorar a usted el recuerdo de su
madre, ¿verdad? Pero nunca hizo usted nada por ella. Nos pagó siempre
mal. Parece que en lugar de cariño, le hubiramos retacado el cuerpo de
maldad. ¿Y ya ve? Ahora lo han herido. ¿Qué pasó con sus amigos? Los
mataron a todos. Pero ellos no tenían a nadie. Ellos bien hubieran
podido dercir: "No tenemos a quién darle nuestra lástima ". ¿Pero usted,
Ignacio?

Allí estaba ya el pueblo. Vio brillar los tejados bajo la luz de la
luna. Tuvo la impresión de que lo aplastaba el peso de su hijo al sentir
que las corvas se le doblaban en el último esfuerzo. Al llegar al primer
tejaván, se recostó sobre el pretil de la acera y soltó el cuerpo,
flojo,como si lo húbieran descoyuntado.

Destrabó difícilmente los dedos con que su hijo había venido
sosteniéndose de su cuello y, al quedar libre, oyó cómo por todas partes
ladraban los perros.

—¿Y tú no los oías, Ignacio? —dijo . No me ayudaste ni siquiera
con esta esperanza.


Autor: Juan Rulfo
Corriente: Realismo
Subgénero narrativo: Cuento
Obra: El llano en llamas
País: México

 

El plagio y los plagiadores.

Los que deseen aportar al tema del camarada VicenteMoret:


http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=524264&p=5298165#post5298165





Que buen y valiente posteo has abierto -desafías al opus dei, con un tema tan controversial y espinoso para muchos-.

¿Qué es plagio?

De entrada es un delito tipificado como tal en muchos códigos penales y/o legislativos de muchos países del mundo.
De lo anterior se desprende que un plagiador es un delincuente y como tal debemos tratarle.
Además un plagiador cae en el rubro de un sujeto de moralidad podrida a todas luces censurable.

¿Porqué ser suavecitos con un plagiador?

¿Solapar el plagio o condenarlo?

Los delitos prescriben, ¿la memoria del plagio y el ente plagiador debe caducar? ¿Es lícito meter en el olvido un plagio y el nombre del plagiador? o ¿se debe recordar por siempre?

Celebro la apertura de este tema, ojalá sirva para que la comunidad de mundo poesía se explaye sin cortapisas al respecto.

¿Que castigo le pondrían a un plagiador?

¿Alguno de ustedes ha plagiado alguna vez?
¿Alguno de ustedes fue acusado de plagio injustamente?
¿Los han plagiado?
¿¿Que se siente ser plagiado?

En el particular, no concuerdo con eso del "tiempo..." , pues al tiempo y el olvido apuestan los plagiadores para que sus fechorías se pierdan en el polvo y estos puedan seguir tan campantes como siempre y como si nada hubiese pasado. Como si plagiar fuese una broma o un chiste.

Particularmente recomiendo sacar fotos o capturas de pantalla los plagios que detecten, pues, algunos canallas creen que con borrar todo están del otro lado, impolutos y prístinos.
Desde luego, y lo más importante denuncien por todos los medios a su alcance.

 

Ligia un fuerte abrazo.

Juan Rulfo es uno de nuestros maestro mexicanos de narrativa. Y sí, escribe con una intensidad dramática como pocos. Personajes en situaciones límite de venas subterraneas de una sociedad tóxico degenerativa. Me gustan sus personajes y sus planteamientos costumbristas, ambientados en la postrevolución mexicana.

Ojalá y en algún momento nos presentes escritores costarricenses.

 

gran y extraordinario poema, con la musica de silvio acompañada de fondo se lee maravillosamente.

 

Uno de los escritores al que desde mi adolescencia me resistí a leer fue Benito Pérez Galdós. Sus obras llenaban mostradores enteros. Yo me perdía seguido entre los pasillos de las librerías paseando los ojos por las hojas de los libros. Su literatura constrastaba mucho con mi gusto agringado. Los mestizos mexicanos hemos crecido muy al abrigo de la literatura norteamericana, por eso nos parecía distante la literatura española. Demasiado "costumbrista, lenta y romántica". Literatura de barriada, de pueblo, lejos de las neuróticas megaurbes y sus historias y personajes cosmopolitas y acelerados. En la narrativa norteamericanas explotan universos, en tanto en la latinoamericana el coronel no tiene quién le escriba.


Café.
Cielo nublado ... café.

En secundaría leímos "a fuerzas" -como nunca debe leerse la literatura, ni ser enseñada- , a Benito Peréz Galdos. Una sintética biografía y un fragmento insignificante de alguna de sus obras.


Hoy, hace un buen día, para redescubrir a uno de los más grandes escritores españoles. -siempre lo supe, desde niño al hojear a toda prisa sus novelas, para finalmente dejarlo en el estante y salir con el "best seller".

Benito siempre fué mi asignatura pendiente, su narrativa es adictiva.

 

Benito Pérez Galdós fue más narrador que poeta.

La Emilianada

Un ruido sordo en el recinto suena

y los valientes de pavor transidos

contemplen todo con horrible pena

sus furores en miedo convertidos.




La herrada puerta entre sus goznes gira

y en el dintel don Lucas se abalanza

bañado el rostro, que terror inspira,

con la sonrisa cruel de la venganza.

Con ojos de Satán la turba mira,

cual tigre se apresta a la matanza,

cual hambriento cóndor que ve delante

rojo montón de carne palpitante.

Disperso corre el engreído bando

a la vista del jefe furibundo,

con vergüenza y despecho deseando

que se lo trague el ámbito profundo.




¡Esclavo sin razón!, ¿por qué combates?

Humíllate al poder de los magnates.



[hr][/hr]

El teatro nuevo

En una noche lóbrega,

se cierne sobre el ámbito

de la ciudad pacífica

siniestro ser fantástico.

Es el espectro fúnebre

de aquel poeta extático

que a mártires y vírgenes

y apóstoles seráficos

colores dio poéticos

con sus serenos cánticos;

de aquel cuyos volúmenes,

que algunos llaman fárragos,

contienen más esdrújulos

que gotas el Atlántico.

Al ver la chata cúspide

del coliseo náutico,

una sonrisa lúgubre

bulló en sus labios cárdenos,

y con expresión hórrida

exclama contemplándolo


¿Quién fue el patriota estúpido,

quién fue el patriota vándalo,

que imaginó las bóvedas

de ese teatro acuático?

¡Por vida de san Críspulo!

Que a genio tan lunático

merece coronársele

con ruda y con espárragos

para que el tiempo próximo

en los anales clásicos

le aclame por cuadrúpedo

con eternal escándalo.

Así dijera y súbito,

su rostro seco y pálido

tiñóse con la púrpura

del encendido gánigo,

y en los espacios célicos

corrió con vuelo rápido,

pronunciando los últimos

esdrújulos tiránicos,

que en el espacio cóncavo

repite el eco lánguido,

diciendo en voz lacónica


¡Qué bárbaros, qué bárbaros!

 

Gracias Ligia por esta inmensa canción tan pasional y trágica ... es una de mis favoritas de ese gran ecuatorio -tan querido en México- , Julio Jaramillo.

 

Un abrazo Laureano, se agradecen vuestras gentiles palabras a uno de mis textos líricos.

 

Un texto a leer del camarada Jesús Reina:

http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=520611&p=5261030&viewfull=1#post5261030

 

De gigolo ascendio a profesor de literatura...aplausos..le arrancaron la h a su higado de una patada?

 

Ud, siempre con su exquisito y oportuno sentido de humor. Me muero de risa ja ja ja .
Abrazos y ¿para cuando el 3ero?

Esmerese!

¿Gigoló? ¿Me vió cara de filósofo? ja!

Para nada ser maestro . Los maestros andan cos "las alumnas", eso me ha parecido siempre detestable. Ir de listillo para ... en fin.

Sigamos.

 

Todos los escritores desean ser leídos y comentados. El artista es narcicista por naturaleza. Su vanidad crece exponencialmente a la exposición de sus obras.

¿Porqué hay artístas "muy malos" hiperleídos? Y en contraste existen "artistas muy buenos" -a decir de ellos, sus críticos o la academia-, a los que ni su madre leé. Sus voluminosas obras son confinadas al polvo y el olvido.

¿Why?

Una de esas causas por la que unos triunfan y otros no, se debe en primer instancia al "MARKETING". Saberse vender lo es todo -al principio-.

Un buen escritor lo sabe -o debería-, pues son ellos mismos los creativos, los de las ideas, el músculo de una empresa de billones de dolares anuales: la industria de la publicidad.


¿De la vista nace el amor?

Un buen pseudónimo que no pase desapercibido a los descuidados e insomnes ojos de un lector, es un buen comienzo.

Y hablando de nicks atractivos...


Un camarada para leer:
Pathétique

 

A veces al ir leyéndo, paralelamente, de algún lado, llueven ideas concordantes -o no-:

"Compadre" las felicitaciones son una -máximo- cada 365 días, y usted y yo ya nos felicitamos el día de las mulas.

Mi compadre es un Aspergiano chipil ... jajaja.



A veces, sin poder evitarlo, se nos caen los sueños -como un cuerpo inmóvil que se atrofia con el tiempo-. Finalmente un buen día ...ya no sabemos soñar.
El miedo, nace, crece, se reproduce y se eterniza en nuestros huesos.
Todo se (detiene)
y la vida caé con la lápida de los años
aplastándo el oxígeno
la casa de naipes se oxida
los párpados pesan
somos animales claustrofóbicos
-perdidos-
en un laberinto
somos células de humanidad
en autólisis
nos degradamos hacia la muerte
nos "estuchamos"
en la morgue cotidiana
junto
a otros muertos.

Mis respetos a los Aspergianos, pero, yo le voy a los diablos rojos.

¿Qué es el Asperger?

Abrazos.

 

Un poema realmente genial, por su drama. Un soneto -tragedia, de nuestro camarada Matías Borrego.

Hypatia

 

Un poema muy bueno ...

 

Saludos amables, a mundo poesia...y a los cafafeteros del Valo especialmente con mucho afecto

 

Que señor tan bien portado, ni parece aquél jovencito exmarín y rebelde sin causa que entró al café una tarde de domingo, soltero y sin compromisos ... Abrazos "el hermanito".

 

Todavia tengo el mismo sentido del humor y una respuesta rapida...
pero tengo que portarme bien porque si no, me patean,
ya ve por decirle cosas bonitas a las doñas,
como que se desintegro por un momento el ambiente.
Aunque si me gustaria saber quien me regreso la reputacion esa tan verde
y me sugerio que era mi fantasia... espero que haya sido una hembra

 

Osea renuncia a ser por temor a que ajen sus posaderas ... interesante!
Bueno, la vida sigue, las personas cambian, muchas, usted, yo ... ya somos distintos a como llegamos.
No se de reputaciones verdes, sólo de mi "mala reputación" ... jajaja.

Cuídese.

preguntaré a JULIA ESTO QUE LO ABRUMA:

 

Mucho mas facil asi...si es cierto que cambiamos,
la misma vida nos va marcando las lineas imaginarias,
aun asi de vez en cuando las cruzamos, y los cambios son Buenos,
cuando ya tenemos definido nuestro character, hacemos lo mismo pero mas moderado...

Julia, es mi fantasia, me gustaria ir de paseo a la playa y buscarle los lunares
jeje.

 

Por cierto es cumpleaños de Julia.
Vamos ex-pecador, vaya y peinese, la fiesta ya empieza.


¿Su fantasía?
¿Lunares?

 

hace ya tiempo que no celebro cumpleaños,
pero por tratarse de una hembra Hermosa...salud!!

tequila Tabaco y ron...jeje

 

Salud señor! ¡Porqué empina el codo con cualquier pretexto?

Ya estará feliz, nos han vendido a norteamérica. Tenemos a la guardia nacional gringa como "borderpatrol".Llegarán petroleras gringas -con paramilitares- ...

Allá es "El sueño norteamericano"

Acá en #México de American Nigthmare ...

true history...

[MUSICA]http://thelookback.com/noise/20090605/Seeds%20May%20Fall.%20Featuring%20Justin%20Power.mp3[/MUSICA]

 

Un poco de Arte de mi compatriota Alex Duilio

 

Hay cosas que no podemos controlar...hay que dejar que dios haga la obra.

En mexico es una realidad mientras que los Mexicanos en USA siguen persiguiendo un sueño.


y no se crea ya no tomo alcohol, solo brindo por esa ingrata...y por otras que igual pagaron.

saludos principe...saludos Julia...saludos a Ligia y a la bella Marbella


http://youtu.be/pw-T_jV_ANE

 

Anda usted muy "bravío" , lo que sea que eso signifique ...

Tumbaburros:

bravío, a

adj. Feroz, indómito, rebelde:
localizaron una manada de potros bravíos.

Eso mismo, anda como potro rebelde...

Los Barones de Apodaca -No, los conocía, no encontré la canción del video. NICE VIDEO!

Pero le traje otra.

La última muñeca.:::gafas1:::


[MUSICA]http://laplazadellimon.net/media/los_baron_de_apodaca_-_La_Ultima_Muneca.mp3[/MUSICA]