Café Extravagante Ville Valo.

y con el surrealismo bueno es todo creatividad como en la poesía misma, en las obras mismas... surrealismo, vanguardias, abstracción... esa poesía es prácticamente un juego de emociones y palabras, neologismos e inventar palabras... Hay mucho margen de variedad, de creatividad... un poco es eso lo que explican esos ensayos. Hoy actualmente se puede mezclar todo y en todo... es como cocinar e inventar una nueva receta... y lo más lindo que se puede hacer como un juego... no sé si me explico algo, es que a esta hora ya es difícil jajaja

 

hasta te hace bailar en el tubo... bueno no a ti bonita... a las hondureñas... no te creas @Elba Nery García ... a otras hondureñas...
asi se llama entonces guaro. pero yo patino cuando me siento en este lado.. jeje

 

ah esos dibujos acá te los daban por el simple hecho de respirar Y see... soy medio prehistorico e inmortal a reeee jajaja

 

Hoy estuve leyendo unos sonetos de Dante Alighieri.



«Soneto»
Amor brilla en los ojos de mi amada,
y se torna gentil cuando ella mira:
donde pasa, todo hombre a verla gira
y a quien ve tiembla el alma enamorada.

Anochece si esconde su mirada,
y por volverla a ver todo suspira:
ante ella la soberbia huye y la ira;
bellas, honrad conmigo a mi adorada.

Feliz mil veces quien la ve y la siente;
al nacerle el alma al punto empieza
todo humilde pensar, toda dulzura,

y no sabe, al mirarla sonriente,
si en ella se excedió naturaleza,
o el milagro gentil tanta hermosura.

Dante Alighieri

Traducción de: Alejandro Araoz Frazer

También leí otro donde él le escribe a su amada que está celosa y él le habla de la belleza de ella, pero no recuerdo su nombre porque estaba en Italiano.

 

Ya lo encontré. Este es el soneto.

Con l'altre donne


Otra ninguna mis pupilas llena;
y si las miro, no dudéis, Señora:
lo que disperso en otras enamora
vuestra beldad lo junta en gracia plena.

La vuestra duda no será condena,
ni razón contra mí torturadora:
por tanta gallardía seductora,
tan fija a vuestro ser va mi cadena,

que a cuanto no es lo vuestro, fenecidos,
sólo en Vos mi pensar y mis sentidos
saben vivir su esclavitud gozosos.

Y si en otras mudara alma y figura,
nuevo Luzbel sería, de la Altura
cayendo a los abismos tenebrosos.

 

bue retoricas, metáforas son esas cosas... a lo sencillo imágenes en eso y creo que quedó a la mitad... jajaja en otros toco las diferentes corrientes dentro del surrealismo... pero para sintetizar un gran maestro que me tragué todo sus libros fue olivero girondo puro y neto surrealismo se podría decir

 

mordiditas chiquitas.. como cuando le saca las pulgas a los gatitos crias..

 

ay me costaban horrores los sonetos... la clásica en general jajaja pero bueno eh escrito muchos desastrosos sonetos jajaja

 

ah, que bueno, gracias por la cita.

 

Yo muy pocos, estoy aprendiendo y por eso leo y estudio para poder construir un soneto. Es difícil. Cada que quiero escribir un soneto, me salen los acentos de Gaita Gallega, me persiguen, jeje

 

jeje.. ahora me canta Al green .. how can you mend a broken heart?
y ya la repitió cinco veces, sera un mensaje subliminar?

 

VISITA

No estoy.
No la conozco.
No quiero conocerla.
Me repugna lo hueco,
La afición al misterio,
El culto a la ceniza,
A cuanto se disgrega.
Jamás he mantenido contacto con lo inerte.
Si de algo he renegado es de la indiferencia.
No aspiro a transmutarme,
Ni me tienta el reposo.
Todavía me intrigan el absurdo, la gracia.
No estoy para lo inmóvil,
Para lo inhabitado.

Cuando venga a buscarme,
Díganle:
"se ha mudado". Oliverio Girondo

 

Sí, te explicas bien y yo leí antes de escribir, porque intento hacer algo parecido, por lo menos, de lo que se pide. No recuerdo cuántos poemas tengo en Surrealismo, como 2 o 3, creo. No recuerdo bien. Leí lo de inventar palabras. Leiste a André Bretón?

 

yo escribi algo en surrealismo hace unos cuantos siglos.. y marianne voltió hacia abjo.. me sonrió y me dijo...
que andas haciendo lejos de tu salon.. Y mamen miro que marienne me comentó por fin despues de diez años y me saludó
me dijo oh todavia andas aqui?.. y se confabularon las dos extremas.. y me dieron un premio. jeje
y yo me senti que caminé en la luna... y me abrazaron otros cuarenta del sequito de Babá. jeje

 

cro que la alfonsin plagiaba a Girondo, cuando la leo despues de cien años de soledad
encuentro mucho parecido.. quizas poe eso estoy loco.. sorry

 

ahora te convertiras en fantasma otra vez..

 

See… leí a bretón y me desgrané el cerebro con Antonin Artaud. Es que Artaud tiene más surrealismo que Bretón… y te estoy diciendo una pura bestialidad… jajaja pero bueno, que nadie se enteré jajaja


Bueno pero en parte en la poesía, literatura hay mucho de gustos … y uno escribe lo que lee amiga, que nadie te obligue a otra cosa.

En la literatura todo vale… y son gustos y preferencias.

 

what??? alfonsina storni??? nha es otra cosa... afloja a la birra pá... hahaha ya a esta hora hace mal

 

Sí, es cierto. Uno escribe lo que le gusta.

 

ya.. decapité la última hace cincooo ... digo como dijo sabines.. parecidos..
yo soy de las feminas amas que los maridos...me gusta leer el surrealismo.
lo relaciono con los suicidios.. que loco, jeje

 

mmm... yo tengo prosas surrealista que tratan del manicomio... de como miran los locos y eso... mmm, parece que hay mucha relación con un mundo abstracto

 

bueno hay que ser muy loco para escribir no... a parte los locos son los que más creatividad tienen

 

deberias incluir a las locas.. en caso de que la princess se sienta descriminada... jeje

 

Acá hay algo con suicidio premeditado y todo jajaja...

El décimo piso de mi poesía y su renglón de argumentos


No hay crítico comparable al cajón de nuestro escritorio.
Oliverio Girondo.


No quiero vivir con la lengua del crítico enrollándome el pescuezo. Para vivir así es mejor que me suicide tirándome del décimo piso de mi poesía y su renglón de argumentos.
Pero que sea después de que mis odaliscas se vistan de musas desnudas de brazos, pies y razón, sólo exponiendo sus trofeos de sexos húmedos de recuerdos y óleos de un corazón latiendo sueños.

Respirar el silvestre rubor de las alas al viento, las jaulas de infinita libertad, las aves y su inconsciente éxodo y alimentarse de grandes abadías de nubes, de ciudades aplaudiendo sus deseos vírgenes, de carriles transitados por el tren del desquicio es una meta que aspiro alcanzar algún día.

El gran Girondo una vez dijo: “Hay que ingerir distancia, lanudos nubarrones, vizcacheras, caminos con tropillas y comerse la tierra con su olor a chinita” y eso intento hacer con mis líneas serpentinas de rectitud, pero si no lo logro porque el chispeante carbón se solidifica, el mercurio precioso y divino se ahoga en el fondo de una hoja escindida por el escalpelo de un trivial palabrerío y las pupilas afiladas de los cuervos de furiosa arremetida.

¡Ay! Si no lo logro por esas nefastas rutinas que borran los ambarinos y púrpuras alaridos del secreto de la tinta, y tiñen de Gristenia los pasajes de la sangre del fantasma de mi arrabal y su Stradivarius de claveles blanquecinos es mejor que me suicide tirándome del décimo piso de mi poesía y su renglón de argumentos.

No quiero que me mal interpreten, esto no es el ensayo de un suicida, sólo es un ensayo del hartazgo que me genera la miasma y sus conceptos de tierra firme y sin digerir como si fuera una balsa a la deriva, como si hubiese alguna forma de encerrar al mar y su briosa rebeldía.
Tampoco tengo el rostro de la virgen María, y por eso no quiero que me idolatren.
Sé que mi poesía tiene la barba de meses y las uñas largas para escarbar en los huesos del tiempo vacío, que escupe con flemas de retrete sobre la cena de la moral, de lo frígido y deja de lado los modales y las leyes de amnistía. También sé que a veces se viste con traje a rayas para ser prófuga del mismo delirio, y sin lugar en el sano juicio ni en la demencia, mi poesía, a veces no tiene hospicio.
Y ahí es cuando más la matan y la resucitan, le hacen una autopsia y la exhuman, le rezan y le blasfeman, la desempolvan y la ensucian, la incineran y la enfrían.

¡Ay! La sumergen en los nueve pecados capitales del infierno de un Edén que por años no defeca la más mínima de las muecas de un gas constipado por su ruborizado aliento, la acusan con el rotulado de indisciplinada. Pero díganme, por favor: ¿cuál es la visión verdadera de la poesía?
¿Cuál es la auténtica poesía? ¿La del ángel o la del demonio? ¿La blanca, negra o de tonos azulinos? ¿La de las normas estrictas o la subversiva que quiere tomar por el culo a los cánones de un prejuicioso destino?

¡Al diablo con las reglas rígidas y su conspiración de Cíclopes invidentes, de tercos Gorilas con el sudor de somníferos! Yo no me aletargo ante sus ojos de jeringas, de terapias electroconvulsivas que se creen los dioses de Freud y son esclavos de sus propios juicios.

Abro el cajón de mi escritorio, tomo una pluma y empiezo los versos… que seguro serán la cena de los colmillos de un Drácula engullidor de la algarabía de la tinta, de esta manera probablemente me suicide tirándome del décimo piso de mi poesía y su renglón de argumentos.
Es una manera de inmortalizar los versos y tal vez después reviva fuera del margen del aburrido concepto de los cielos lánguidos de madrigales que consideran al mundo un impávido rostro de soneto.

 

jajajajajaja que malo.

 

Y desocupados.

 

capa total Mercedes aparte la historia y la militancia no sería lo mismo sin ella. Y el homenaje a Alfonsina sin igual

 

Ha sido un gusto enorme, estar con uds.
Las pestañas se amarran sin fuerza y se ríe la cuqueca, jeje ya son las 2 - 05. Un abrazo enorme.
Un gusto conocerte, Danie. Cuídense.

 

Sí, total.