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Poeta fiel al portal
El canto de amor de primavera alimentando cafetales revela el tarot
Saludines
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Café Extravagante Ville Valo.
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Saludines
danie
solo un pensamiento...
—¿Le ayudo a cruzar?
—Sí, por favor.
—Usted es Borges, ¿no?
—Sí, momentáneamente.
—¿Sabe? Yo soy peronista.
—No se preocupe. Como puede apreciar, supongo, yo también soy ciego.
—Tranquilo, maestro, no pensaba dejarlo en el medio de la calle. Además, muchos peronistas como yo adoran su escritura.
—¿En serio?
—Usted escondió sus dos primeros libros de poemas que exaltaban el nacionalismo (Fervor de Buenos Aires y Cuaderno San Martín) a pedido de Victoria Ocampo y demases gorilas del grupo Florida.
—¿Cómo lo supo?
—Porque, como usted dijo, no soy ni bueno ni malo, soy incorregible, como todos los peronistas. Y me gusta la Historia completa. No sólo la de Mitre.
—¿Como a Marechal?
—Más o menos.
—Era bueno Marechal. Se lo dije.
—Lo sé, maestro. Usted no es tonto. Por eso me gusta.
—¿De veras?
—Claro que sí.
—Llegamos, Borges ¿Puede seguir solo?
—Claro. Siempre estoy solo, incluso cuando estoy feliz.
—Hágase peronista, entonces. Es feo ser feliz en soledad. Me lo dijo Leonardo Favio. ¿Lo conoce?
extraído de facelandía
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danie
solo un pensamiento...
poema viejo, de la época cuando se me ocurría desparramar un poco de tinta... Ay, tiempos aquellos... pero, bue, mis sentimientos esporádicamente cambian más allá de la crisis. 
La crisis de la poesía
Al carajo las divisas. He decidido no morirme,
sí dije bien, he decidido no morirme
ni en cama,
ni en la cuenta del banco
ni en tu prejuicio moral.
He decidido no morirme
aferrado a tu cristo
de marfil, plata u oro “lo que valga más”.
Y es que tú me traes recuerdos grises.
Por ejemplo
los de aquella noche en sábanas
que no te desnudabas
sino no había unos cuantos verdes
vestidos de Benjamín Franklin.
Sí, el mundo esta corrupto, mi amor,
y tú lo sabes
mientras miras por la bragueta del pantalón
el bulto que hace mi billetera.
Lo cierto es que ya nacimos muertos
en esta era social
en donde tanto dinosaurios como cavernícolas
imaginan que parte del bistec es más jugosa.
Pero no piensen que acá hay poesía, estimados lectores.
La poesía recién empieza a cuatro metros bajo tierra
con las uñas largas y llenas de mugre,
la barba crecida de años
y todas tus entrañas devoradas por los gusanos.
Es que no alcanza con que estés ebrio
hasta que tu hígado explote por un barril de ron.
Tampoco alcanza con que estés fumado
hasta que las colillas de tantos cigarrillos
sean solo el aleteo de las luciérnagas
en el pulmón de la autopista principal.
Podría creer que toco la piel de la poesía cuando
me sumerjo en tus bragas
como un buzo que perdió el esnórquel
y ando boqueando entre tus ovarios
para recuperar algo del oxígeno
“aunque ese vital oxígeno sea más costoso
que un barril de crudo después de la caída de Wall Street
y la devastación de Kiev”.
Pero, lo cierto que esto es solo el fantasma
de un pelo encarnado en la poesía.
La poesía no está,
por lo menos, mientras estemos vivos,
tampoco están las putas divisas
y mucho menos quedó algo del jugoso bistec.
Y por nada del mundo combinen
poesía con capitalismo y productos cárnicos.
No lo hagan, estimados lectores, mejor es que
decidan morirse y luego escriban algo de poesía.
Yo, por estos lados, he decidido no morirme.
Sí dije bien, he decidido no morirme
ni en cama, ni en la cuenta del banco,
ni en tus hamburguesas veganas
y mucho menos
en el DIU ligado a tu óvulo.
3 de Mayo de 2022
La crisis de la poesía
Al carajo las divisas. He decidido no morirme,
sí dije bien, he decidido no morirme
ni en cama,
ni en la cuenta del banco
ni en tu prejuicio moral.
He decidido no morirme
aferrado a tu cristo
de marfil, plata u oro “lo que valga más”.
Y es que tú me traes recuerdos grises.
Por ejemplo
los de aquella noche en sábanas
que no te desnudabas
sino no había unos cuantos verdes
vestidos de Benjamín Franklin.
Sí, el mundo esta corrupto, mi amor,
y tú lo sabes
mientras miras por la bragueta del pantalón
el bulto que hace mi billetera.
Lo cierto es que ya nacimos muertos
en esta era social
en donde tanto dinosaurios como cavernícolas
imaginan que parte del bistec es más jugosa.
Pero no piensen que acá hay poesía, estimados lectores.
La poesía recién empieza a cuatro metros bajo tierra
con las uñas largas y llenas de mugre,
la barba crecida de años
y todas tus entrañas devoradas por los gusanos.
Es que no alcanza con que estés ebrio
hasta que tu hígado explote por un barril de ron.
Tampoco alcanza con que estés fumado
hasta que las colillas de tantos cigarrillos
sean solo el aleteo de las luciérnagas
en el pulmón de la autopista principal.
Podría creer que toco la piel de la poesía cuando
me sumerjo en tus bragas
como un buzo que perdió el esnórquel
y ando boqueando entre tus ovarios
para recuperar algo del oxígeno
“aunque ese vital oxígeno sea más costoso
que un barril de crudo después de la caída de Wall Street
y la devastación de Kiev”.
Pero, lo cierto que esto es solo el fantasma
de un pelo encarnado en la poesía.
La poesía no está,
por lo menos, mientras estemos vivos,
tampoco están las putas divisas
y mucho menos quedó algo del jugoso bistec.
Y por nada del mundo combinen
poesía con capitalismo y productos cárnicos.
No lo hagan, estimados lectores, mejor es que
decidan morirse y luego escriban algo de poesía.
Yo, por estos lados, he decidido no morirme.
Sí dije bien, he decidido no morirme
ni en cama, ni en la cuenta del banco,
ni en tus hamburguesas veganas
y mucho menos
en el DIU ligado a tu óvulo.
3 de Mayo de 2022
danie
solo un pensamiento...
Naturaleza muerta
Un viernes más que arrastra la monotonía
como si fuera una cruz
incrustada en mi calendario.
Pasan las horas
y solo pienso en ir a buscar la séptima cerveza a la nevera;
es que el alcohol ya no sabe a alcohol,
ni estimula ni seduce,
perdió todo el interés por besarme y embriagarme.
El cenicero rebosante de colillas pareciera que cobra vida
y deambula por toda la habitación
dejando rastros chamuscados de mi patética miseria humana.
Para colmo estas estúpidas manos
se olvidaron de cómo teclear.
—Parece fácil… pero cuesta tanto escribir —.
Es que en las noches la ciudad y sus edificios
me hacen sombra, yo lo sé… todos lo saben.
Y hasta los monumentos de los muertos,
esos que llevan siglos sepultados,
tienen más vitalidad y creatividad
que este cuarto de hora.
Y acá, con el frío de la madrugada me toco, masturbo,
froto para ver si por casualidad
de esta vieja lámpara
sale por una vez
……………………..el puto genio.
Un viernes más que arrastra la monotonía
como si fuera una cruz
incrustada en mi calendario.
Pasan las horas
y solo pienso en ir a buscar la séptima cerveza a la nevera;
es que el alcohol ya no sabe a alcohol,
ni estimula ni seduce,
perdió todo el interés por besarme y embriagarme.
El cenicero rebosante de colillas pareciera que cobra vida
y deambula por toda la habitación
dejando rastros chamuscados de mi patética miseria humana.
Para colmo estas estúpidas manos
se olvidaron de cómo teclear.
—Parece fácil… pero cuesta tanto escribir —.
Es que en las noches la ciudad y sus edificios
me hacen sombra, yo lo sé… todos lo saben.
Y hasta los monumentos de los muertos,
esos que llevan siglos sepultados,
tienen más vitalidad y creatividad
que este cuarto de hora.
Y acá, con el frío de la madrugada me toco, masturbo,
froto para ver si por casualidad
de esta vieja lámpara
sale por una vez
……………………..el puto genio.
danie
solo un pensamiento...
Eso es bueno, a ella le encantarà
FELIZ SEMANA.
`por mis pagos se dice: "Dios los cría y el viento los amontona"
danie
solo un pensamiento...
IRE A ESCRIBIR IMPRUDENCIAS AL CHAT. KOMO SIEMPRE.
PERO ANTES.
mmm ... me gusta más la de todo el año, qué querés que te diga
Última edición:
danie
solo un pensamiento...
Andre... quiero hoy emborracharme, préstame unos diez mil
hasta que te sacaron brava, ni en mis épocas
danie
solo un pensamiento...
¿Qué pasaría si no tienes dos pesos y quieres traer a tu novia de "Turquistam" a Argentina, contigo?
¿Qué pasaría si no tienes dos pesos
y anhelas traer a tu novia de "Turquistam" para que viva con vos?
Siempre me pregunté esto,
y ahora más que preguntar podría ser una realidad.
Y digo "Turquistam" como cualquier diminuto pueblo
que ni nos figura en el globo terráqueo,
incluso hasta podría ser Instagram para el caso.
¿Cómo carajo se hace si no hay dos partidos pesos?
Por si acaso, por si alguno se compadece,
dejo el CBU: 000X Putosqui de la verga 999@ hot...
Ah, me confundí y mandé el e-mail.
En fin, a dar lástima en el excusado
como cuando estamos con diarrea
y no tenemos ni papel higiénico
ni hojas de palmeras pero ya sabemos lo qué es.
Como bien anarco y de los viejos, de la vieja escuela,
les puedo decir a los otarios
que no sean tan boludos de caer en esto.
Que no pasaría absolutamente nada,
que la vida es una puta utopía
como la visión que tiene una gacela cruzando la sabana
delante de una manada de leonas hambrientas.
La vida y su puto ecosistema
y nosotros como la mosca retroalimentada
(digna a ser depredada) sin un puto narcótico
para apaciguar las ganas de nuestra solemne inmortalidad.
Y por si fuera poco lo de moscón molesto,
con ganas y mucha voluntad de ser poeta.
Pero, ¿qué pasaría si un poeta no se emborracha
y no se porrea aunque sea con las Maris del vecino que tan legales son?
En ese caso nuestro difunto padre, muerto ya hace casi diez años,
se aparecería en nuestras profundas pesadillas
a cagarnos a patadas en el culo y carajearnos
mientras nos explica lo avergonzado que esta de nuestra patética existencia.
Ahí, sí pasaría mucho porque nuestro cacao mental
ya no daría ni para elaborar un café
o alguna puta chocolatada decente
o ningún coctel de anfetaminas y porros que nos pueda salvar.
Como diría el sabiondo este griego "fulanito"
que ni recuerdo el nombre: "Mens sana in corpore sano" para los bochos
y para los no tan bochos, simpleza: "mente sana en cuerpo sano"
Por cierto, ahora recuerdo
que era un puto romano que solo satirizaba a unos simples cristianos;
y del cual los Argentinos aún piensa que fue un filántropo griego
y no un simple monologuista
sobre-creído con aires de Jevú, —Ay, Jevú—
Pero es que no me puedo olvidar el templo a Homero Simpson
que tenemos en el baldío de atrás.
Y bueno, disculpen los lectores, pero lo único efímero
que no tenemos aún
no es tu novia de Instagram o Turquistam, o incluso Turquestán
ni las ganas de que se venga a vivir contigo,
ni la cuenta bancaria en rojo,
ni siquiera la carne de res.
Lo único tangible que queda es esto;
un monólogo con mucha salsa parrilla
y, claro, la cerveza.
Ni siquiera esos porros
que tanto alaban por tantos días incansablemente en el foro.
Lo único nítido, real es las ganas que todos tenemos de ser
ese griego/romano/ simpsoniano por un rato.
Las ganas que quedan de ser un monólogo satírico más.
Y que se ría el que pueda, pues.
¿Qué pasaría si no tienes dos pesos
y anhelas traer a tu novia de "Turquistam" para que viva con vos?
Siempre me pregunté esto,
y ahora más que preguntar podría ser una realidad.
Y digo "Turquistam" como cualquier diminuto pueblo
que ni nos figura en el globo terráqueo,
incluso hasta podría ser Instagram para el caso.
¿Cómo carajo se hace si no hay dos partidos pesos?
Por si acaso, por si alguno se compadece,
dejo el CBU: 000X Putosqui de la verga 999@ hot...
Ah, me confundí y mandé el e-mail.
En fin, a dar lástima en el excusado
como cuando estamos con diarrea
y no tenemos ni papel higiénico
ni hojas de palmeras pero ya sabemos lo qué es.
Como bien anarco y de los viejos, de la vieja escuela,
les puedo decir a los otarios
que no sean tan boludos de caer en esto.
Que no pasaría absolutamente nada,
que la vida es una puta utopía
como la visión que tiene una gacela cruzando la sabana
delante de una manada de leonas hambrientas.
La vida y su puto ecosistema
y nosotros como la mosca retroalimentada
(digna a ser depredada) sin un puto narcótico
para apaciguar las ganas de nuestra solemne inmortalidad.
Y por si fuera poco lo de moscón molesto,
con ganas y mucha voluntad de ser poeta.
Pero, ¿qué pasaría si un poeta no se emborracha
y no se porrea aunque sea con las Maris del vecino que tan legales son?
En ese caso nuestro difunto padre, muerto ya hace casi diez años,
se aparecería en nuestras profundas pesadillas
a cagarnos a patadas en el culo y carajearnos
mientras nos explica lo avergonzado que esta de nuestra patética existencia.
Ahí, sí pasaría mucho porque nuestro cacao mental
ya no daría ni para elaborar un café
o alguna puta chocolatada decente
o ningún coctel de anfetaminas y porros que nos pueda salvar.
Como diría el sabiondo este griego "fulanito"
que ni recuerdo el nombre: "Mens sana in corpore sano" para los bochos
y para los no tan bochos, simpleza: "mente sana en cuerpo sano"
Por cierto, ahora recuerdo
que era un puto romano que solo satirizaba a unos simples cristianos;
y del cual los Argentinos aún piensa que fue un filántropo griego
y no un simple monologuista
sobre-creído con aires de Jevú, —Ay, Jevú—
Pero es que no me puedo olvidar el templo a Homero Simpson
que tenemos en el baldío de atrás.
Y bueno, disculpen los lectores, pero lo único efímero
que no tenemos aún
no es tu novia de Instagram o Turquistam, o incluso Turquestán
ni las ganas de que se venga a vivir contigo,
ni la cuenta bancaria en rojo,
ni siquiera la carne de res.
Lo único tangible que queda es esto;
un monólogo con mucha salsa parrilla
y, claro, la cerveza.
Ni siquiera esos porros
que tanto alaban por tantos días incansablemente en el foro.
Lo único nítido, real es las ganas que todos tenemos de ser
ese griego/romano/ simpsoniano por un rato.
Las ganas que quedan de ser un monólogo satírico más.
Y que se ría el que pueda, pues.
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Poeta fiel al portal
Buenìsimo. Y dado que mi punto dèbil es la mùsica, por supuesto que Leonardo Favio es ideal para Borges.Ver el archivos adjunto 64112
—¿Le ayudo a cruzar?
—Sí, por favor.
—Usted es Borges, ¿no?
—Sí, momentáneamente.
—¿Sabe? Yo soy peronista.
—No se preocupe. Como puede apreciar, supongo, yo también soy ciego.
—Tranquilo, maestro, no pensaba dejarlo en el medio de la calle. Además, muchos peronistas como yo adoran su escritura.
—¿En serio?
—Usted escondió sus dos primeros libros de poemas que exaltaban el nacionalismo (Fervor de Buenos Aires y Cuaderno San Martín) a pedido de Victoria Ocampo y demases gorilas del grupo Florida.
—¿Cómo lo supo?
—Porque, como usted dijo, no soy ni bueno ni malo, soy incorregible, como todos los peronistas. Y me gusta la Historia completa. No sólo la de Mitre.
—¿Como a Marechal?
—Más o menos.
—Era bueno Marechal. Se lo dije.
—Lo sé, maestro. Usted no es tonto. Por eso me gusta.
—¿De veras?
—Claro que sí.
—Llegamos, Borges ¿Puede seguir solo?
—Claro. Siempre estoy solo, incluso cuando estoy feliz.
—Hágase peronista, entonces. Es feo ser feliz en soledad. Me lo dijo Leonardo Favio. ¿Lo conoce?
extraído de facelandía
Y Stravagamzza es àra +este siglo
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Poeta fiel al portal
Ke sad, ke gòtico! ta bien.poema viejo, de la época cuando se me ocurría desparramar un poco de tinta... Ay, tiempos aquellos... pero, bue, mis sentimientos esporádicamente cambian más allá de la crisis.
La crisis de la poesía
Al carajo las divisas. He decidido no morirme,
sí dije bien, he decidido no morirme
ni en cama,
ni en la cuenta del banco
ni en tu prejuicio moral.
He decidido no morirme
aferrado a tu cristo
de marfil, plata u oro “lo que valga más”.
Y es que tú me traes recuerdos grises.
Por ejemplo
los de aquella noche en sábanas
que no te desnudabas
sino no había unos cuantos verdes
vestidos de Benjamín Franklin.
Sí, el mundo esta corrupto, mi amor,
y tú lo sabes
mientras miras por la bragueta del pantalón
el bulto que hace mi billetera.
Lo cierto es que ya nacimos muertos
en esta era social
en donde tanto dinosaurios como cavernícolas
imaginan que parte del bistec es más jugosa.
Pero no piensen que acá hay poesía, estimados lectores.
La poesía recién empieza a cuatro metros bajo tierra
con las uñas largas y llenas de mugre,
la barba crecida de años
y todas tus entrañas devoradas por los gusanos.
Es que no alcanza con que estés ebrio
hasta que tu hígado explote por un barril de ron.
Tampoco alcanza con que estés fumado
hasta que las colillas de tantos cigarrillos
sean solo el aleteo de las luciérnagas
en el pulmón de la autopista principal.
Podría creer que toco la piel de la poesía cuando
me sumerjo en tus bragas
como un buzo que perdió el esnórquel
y ando boqueando entre tus ovarios
para recuperar algo del oxígeno
“aunque ese vital oxígeno sea más costoso
que un barril de crudo después de la caída de Wall Street
y la devastación de Kiev”.
Pero, lo cierto que esto es solo el fantasma
de un pelo encarnado en la poesía.
La poesía no está,
por lo menos, mientras estemos vivos,
tampoco están las putas divisas
y mucho menos quedó algo del jugoso bistec.
Y por nada del mundo combinen
poesía con capitalismo y productos cárnicos.
No lo hagan, estimados lectores, mejor es que
decidan morirse y luego escriban algo de poesía.
Yo, por estos lados, he decidido no morirme.
Sí dije bien, he decidido no morirme
ni en cama, ni en la cuenta del banco,
ni en tus hamburguesas veganas
y mucho menos
en el DIU ligado a tu óvulo.
3 de Mayo de 2022
El nick
Poeta fiel al portal
El nick
Poeta fiel al portal
Valieron la pena las chelas del poeta del 11 de julio. Otra ronda. Y yo: Es buenìsimo kestes de welta.
danie
solo un pensamiento...
a mí me va el rock clásicCanta y dile al mundo ke as welto. Celebraremos y te convertiremos en rocker retro
algo así, XD
danie
solo un pensamiento...
Y hasta que recién caigo que sos pibeta , yo pensé siempre que eras chabonete XDsè ke ai ke tirar las kubas por la ventana. Amèn.
Es buenìsimo kestes de welta.
Y comparto otro temón bersituero
Última edición:
El nick
Poeta fiel al portal
a mí me va el rock clásic
ME KEDO CON PATTY SOSA Y LA TORRE, PORKE ESTABA EN ACCION. SUSPENDIERON EL CONCIERTO POR LA LLUVIA, KE ORROS.
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Poeta fiel al portal
oHHHHHHHHHH
, TA BIEN PERO EL AYER KE YO RECUERDO DIGAMOS A LOS 12 ES STAYING ALIVE DE LOS BEE GEES Y OBVIO FIEBRE DE SABADO POR LA NOCHE.PERO ME VOLVI NOVENTERA Y ME KEDE AI
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Poeta fiel al portal
oH WENO, PARA MI LA VERSION CELLO DE PAINT IT BLACK OI NO TENGO COPY PASTE.y este para los peronchos como yo,
ME FASCINA WENSDAY DE NETFLIX. ES LO KE AI. SALUDOS.
luna roja
Princesa de fuego
No hay plataAndre... quiero hoy emborracharme, préstame unos diez mil
yo estoy en papel de mala ahora
luna roja
Princesa de fuego
EL PODER DE LA PALABRA
Es una fábula oriental muy antigua, escrita por Hsien-Sheng Liang, sobre el poder de la palabra. Esta fábula nos explica que todo lo que está en nuestras mentes y en nuestro interior, se refleja y se materializa en el exterior.
"La fábula de la rana sorda"
Un grupo de ranas viajaba por el bosque y, de repente, dos de ellas cayeron en un hoyo profundo. Todas las demás ranas se reunieron alrededor del hoyo.
Cuando vieron cuan hondo era el hoyo, le dijeron a las dos ranas en el fondo que para efectos prácticos, se debían dar por muertas.
Las dos ranas no hicieron caso a los comentarios de sus amigas y siguieron tratando de saltar fuera del hoyo con todas sus fuerzas. Las otras seguían insistiendo que sus esfuerzos serían inútiles.
Finalmente, una de las ranas puso atención a lo que las demás decían y se rindió. Ella se desplomó y murió. La otra rana continuó saltando tan fuerte como le era posible.
Una vez más, la multitud de ranas le gritaba y le hacían señas para que dejara de sufrir y que simplemente se dispusiera a morir, ya que no tenia caso seguir luchando. Pero la rana saltó cada vez con más fuerzas hasta que finalmente logró salir del hoyo.
Cuando salió, las otras ranas le dijeron:"nos da gusto que hayas logrado salir, a pesar de lo que te gritábamos".
La rana les explicó que era sorda, y que pensó que las demás la estaban animando a esforzarse más y salir del hoyo.
Lecciones
La fábula original de Hsien-Sheng Liang nos presenta dos lecciones importantes:
1. La palabra tiene poder de vida y muerte.
2. Una palabra destructiva dicha a alguien que se encuentre desanimado puede ser lo que lo acabe por destruir. Tengamos cuidado con lo que decimos.
Pero nos hemos encontrado con otra no tan explícita:
3. Una persona especial es la que se da tiempo para animar a otros.
Una referencia relacionada
En los Estados Unidos de Norteamérica, en la NASA , hay un poster muy lindo de una abeja, el cual dice así: "Aerodinámicamente, el cuerpo de una abeja no está hecho para volar; lo bueno es que la abeja no lo sabe".
¿Qué te parece si hacemos oídos sordos a las cosas negativas y comenzamos a animarnos y a hacer algo todos para que este tiempo que nos toca vivir, sea mucho mejor para todos?
Es una fábula oriental muy antigua, escrita por Hsien-Sheng Liang, sobre el poder de la palabra. Esta fábula nos explica que todo lo que está en nuestras mentes y en nuestro interior, se refleja y se materializa en el exterior.
"La fábula de la rana sorda"
Un grupo de ranas viajaba por el bosque y, de repente, dos de ellas cayeron en un hoyo profundo. Todas las demás ranas se reunieron alrededor del hoyo.
Cuando vieron cuan hondo era el hoyo, le dijeron a las dos ranas en el fondo que para efectos prácticos, se debían dar por muertas.
Las dos ranas no hicieron caso a los comentarios de sus amigas y siguieron tratando de saltar fuera del hoyo con todas sus fuerzas. Las otras seguían insistiendo que sus esfuerzos serían inútiles.
Finalmente, una de las ranas puso atención a lo que las demás decían y se rindió. Ella se desplomó y murió. La otra rana continuó saltando tan fuerte como le era posible.
Una vez más, la multitud de ranas le gritaba y le hacían señas para que dejara de sufrir y que simplemente se dispusiera a morir, ya que no tenia caso seguir luchando. Pero la rana saltó cada vez con más fuerzas hasta que finalmente logró salir del hoyo.
Cuando salió, las otras ranas le dijeron:"nos da gusto que hayas logrado salir, a pesar de lo que te gritábamos".
La rana les explicó que era sorda, y que pensó que las demás la estaban animando a esforzarse más y salir del hoyo.
Lecciones
La fábula original de Hsien-Sheng Liang nos presenta dos lecciones importantes:
1. La palabra tiene poder de vida y muerte.
2. Una palabra destructiva dicha a alguien que se encuentre desanimado puede ser lo que lo acabe por destruir. Tengamos cuidado con lo que decimos.
Pero nos hemos encontrado con otra no tan explícita:
3. Una persona especial es la que se da tiempo para animar a otros.
Una referencia relacionada
En los Estados Unidos de Norteamérica, en la NASA , hay un poster muy lindo de una abeja, el cual dice así: "Aerodinámicamente, el cuerpo de una abeja no está hecho para volar; lo bueno es que la abeja no lo sabe".
¿Qué te parece si hacemos oídos sordos a las cosas negativas y comenzamos a animarnos y a hacer algo todos para que este tiempo que nos toca vivir, sea mucho mejor para todos?
Handsome daddy
Poeta recién llegado
One of this days
Handsome daddy
Poeta recién llegado
Stairways to heaven en español.... Que loco.
danie
solo un pensamiento...
sin duda la palabra es mas poderosa que la espada tanto oral como escrita. Su carácter comunicativo y explicativo... pero se pone muy jodido en esta era tan caótica, donde la emplean como estrategia y bajo los propios intereses. La palabra pensada es sumamente estratégica y tiene el poderío de una bomba ya que en un largo plazo puede devastar toda una ciudad o incluso una nación. A eso yo lo llamo palabras retorcidas que hacen simiente en las mentes conflictos poco sanos.
danie
solo un pensamiento...
joder, no digas eso: " no hay plata" no lo digas nunca, ni lo pienses. fuchi fuchi a las malas vibras porque de verdad estamos muy pobres y no hagamos que nuestro inconsciente se la termine de creer.No hay plata
yo estoy en papel de mala ahora
Deja esa frase para el payaso descerebrado que a él y sus demases no le afectan para nada.
El nick
Poeta fiel al portal
YO KERIENDO ARREGLAR KOSAS KE NO DESARREGLE, ENCONTRE UNA VEZ A UNA CHINITA KE SE HACIA LLAMAR EVE, OK. TODO BIEN Y HOY ENCONTRÉ ESTA ROLA EN LA KE SE MENCIONA A EVE, ¡?¡?¡?¡?
El nick
Poeta fiel al portal
Última edición:
este poema inpirado en una pelicula de zombi que vi ejejej
Oscura noche, el viento susurra, tu figura avanza, sombra incierta, ojos vacíos, hambre de sepultura, se acerca el fin, tu presa despierta.
Zombi errante, de vida y muerte mezcla, tu aliento putrefacto, mi piel estremece, con manos frías, carne fresca anhelas, y en tus brazos, la esperanza perece.
Memorias de un pasado, en tu mente confusas, en el hambre insaciable, tu razón se oculta, mas en tus ojos, un destello se insinúa, la sombra de un alma, en la oscuridad se oculta.
Tu boca se abre, el final se avecina, un grito ahogado, mis fuerzas se rinden, y en este abrazo macabro, mi destino se inclina, a la danza eterna, donde la vida no persiste.
Zombi implacable, mi último verso te ofrezco, en este momento, entre el miedo y el horror, que el recuerdo de tu humanidad sea perpetuo, mientras sucumbo a tu hambre, mi corazón sin rumor.
Cinecalidad
Cuevana
Pelisflix
Oscura noche, el viento susurra, tu figura avanza, sombra incierta, ojos vacíos, hambre de sepultura, se acerca el fin, tu presa despierta.
Zombi errante, de vida y muerte mezcla, tu aliento putrefacto, mi piel estremece, con manos frías, carne fresca anhelas, y en tus brazos, la esperanza perece.
Memorias de un pasado, en tu mente confusas, en el hambre insaciable, tu razón se oculta, mas en tus ojos, un destello se insinúa, la sombra de un alma, en la oscuridad se oculta.
Tu boca se abre, el final se avecina, un grito ahogado, mis fuerzas se rinden, y en este abrazo macabro, mi destino se inclina, a la danza eterna, donde la vida no persiste.
Zombi implacable, mi último verso te ofrezco, en este momento, entre el miedo y el horror, que el recuerdo de tu humanidad sea perpetuo, mientras sucumbo a tu hambre, mi corazón sin rumor.
Cinecalidad
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ESTAMOS A 25 GRADOS, PERO BAILEMOS.A bailar que es viernes y hace frio
YO NO BAILO BALADAS, PERO KREO KE JOSE JOSE TABA BIEN
BUEN PUNTO, TE GUSTARA ENTONCES:
DANCE, DANCE, DANCE
Última edición:
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