Café Extravagante Ville Valo.

un poquito de música...

 

Así me decían el gato

 

me pareció ver un lindo gatito
entonces muchas gracias por dejar tus ronroneos en este rinconcito olvidado de MP

 

El gato boca arriba

Hay días en que la vida te pone patas arriba, como un gato que ha perdido el equilibrio en su salto más ambicioso. El mundo, de repente, parece más grande y más confuso, y tú estás ahí, tirado de espaldas, viendo el techo con una mezcla de resignación y dudas existenciales: ¿realmente tenía que pasar? ¿Y por qué a mí, que ni siquiera maullo cuando me pisan la cola?

Pero hay algo en estar boca arriba que despierta reflexiones profundas, del tipo que sólo llegan cuando estás demasiado cansado para levantarte o demasiado cómodo para intentarlo. El gato boca arriba no pelea con el suelo; lo acepta como un amante cansado que, después de mucho drama, decide abrazar la calma.

La vida, al fin y al cabo, no es más que una sucesión de caídas elegantes —o no tanto— que intentamos maquillar con palabras importantes: destino, propósito, lunes. Pero la verdad es que todos, en algún momento, terminamos boca arriba, preguntándonos si valió la pena el salto. Y ahí es donde el gato nos da la clave: no se trata de evitar la caída, sino de aprender a disfrutar el ángulo nuevo.

Estar boca arriba tiene sus ventajas. Para empezar, puedes ver el cielo —o el techo, que es casi lo mismo si le pones imaginación. Es una posición que invita a la pausa, al replanteamiento. Tal vez te das cuenta de que el salto no era necesario, o que el techo tiene manchas que parecen constelaciones. Tal vez encuentras en esa quietud la respuesta a preguntas que nunca te hiciste.

La vida te sacude, te empuja, te tira. Es un juego de niños, y tú eres el muñeco que siempre aterriza de cualquier manera menos de pie. Pero ahí está el truco, el gran secreto que los gatos han sabido siempre y nosotros ignoramos con absurda terquedad: estar boca arriba no es el fin del mundo. Es el comienzo de una perspectiva nueva, una invitación a soltar el control y simplemente mirar lo que hay.

Y cuando finalmente te levantas, porque siempre te levantas, lo haces con la elegancia de quien ha entendido algo fundamental: que la vida no es un asunto de mantenerse en pie, sino de saber caer y seguir maullando. Porque al final, todos somos gatos en este gran tejado, tratando de encontrar el mejor lugar para soñar. Y si el salto nos deja boca arriba, pues qué más da. Desde ahí también se puede amar, reír, y seguir intentando.

 

Wow es muy peligroso para un gato quedarse panza arriba solo lo hacen cuando están muy cómodos y seguros
Cuando leí el título pensé que era como el poema de Gioconda Belli
nada que ver pero me encantó el final o moraleja
Gracias por la compañía y por traer tus letras a este rinconcito
muaaaa gatito

 

Te quiero como gata boca arriba -
Gioconda Belli

Te quiero como gata boca arriba,

panza arriba te quiero,

maullando a través de tu mirada,

de este amor-jaula

violento,

lleno de zarpazos

como una noche de luna

y dos gatos enamorados

discutiendo su amor en los tejados,

amándose a gritos y llantos,

a maldiciones, lágrimas y sonrisas

(de ésas que hacen temblar el cuerpo de alegría)

Te quiero como gata panza arriba

y me defiendo de huir,

de dejar esta pelea

de callejones y noches sin hablarnos,

este amor que me marea,

que me llena de polen,

de fertilidad

y me anda en el día por la espalda

haciéndome cosquillas.

No me voy, no quiero irme, dejarte,

te busco agazapada

ronroneando,

te busco saliendo detrás del sofá,

brincando sobre tu cama,

pasándote la cola por los ojos,

te busco desperezándome en la alfombra,

poniéndome los anteojos para leer

libros de educación del hogar

y no andar chiflada y saber manejar la casa,

poner la comida,

asear los cuartos,

amarte sin polvo y sin desorden,

amarte organizadamente,

poniéndole orden a este alboroto

de revolución y trabajo y amor

a tiempo y destiempo,

de noche, de madrugada,

en el baño,

riéndonos como gatos mansos,

lamiéndonos la cara como gatos viejos y cansados

a los pies del sofá de leer el periódico.

Te quiero como gata agradecida,

gorda de estar mimada,

te quiero como gata flaca

perseguida y llorona,

te quiero como gata, mi amor,

como gata, Gioconda,

como mujer,

te quiero.

 

Yo espero....

 

No todos los gatos son negros, pero las sombras les prestan su disfraz en las noches donde las lámparas bostezan. Son los pasos que no escuchas, los ojos que se encienden como brasas cuando la luna no tiene qué decir. No todos los gatos son negros, pero todos saben el arte de desaparecer, de confundirse con las grietas de las aceras, con los ecos de puertas que se cierran.

El gato negro, que no siempre es negro, es el dueño del instante perdido, del hilo invisible entre el sueño y el sobresalto. Un ronroneo es apenas un conjuro, un puente hacia lo que no puedes nombrar. El gato —que se desliza como un pensamiento fugaz— te mira desde su reino de felina indiferencia. Sabes que sabe, pero no te dice, porque hablar sería renunciar al misterio, y los gatos no renuncian.

Las garras arañan un mundo que no es el nuestro, pero nos rozan con su filo. No todos los gatos son negros, pero todos son guardianes de las fronteras. Entre el ahora y el nunca, entre lo tangible y lo huidizo. ¿No lo ves? Es el silencio que cruza la habitación cuando apagas la luz. Es el movimiento del aire que no mueves, la curva de un salto que nunca cae.

Y cuando desaparece, no lo llames. No todos los gatos son negros, pero todos entienden que el truco de estar es también el arte de no estar. Quizá vuelve, quizá no. El caso es que nunca se fue del todo.

 

Dicen que todos los gatos son pardos, de noche pero yo los veo en mis noches de insomnio jugar con sombras en los tejados y escucho a una gata maullando suavecito en la puerta llamando a su amado, pero no lo espera porque sabe que él llega cuando quiere para llenarla de mimos, ella nunca aprendió a mendigar caricias, ella es poderosa y misteriosa como la luna, es una asesina despiadada así que es peligroso si piensas que podrás jugar con ella porque no dudará en matarte de cualquier manera.

 

Qué?

 

La luna se alza,
cuchillo blando sobre el pecho del mundo.
Es asesina en su silencio,
blanca conspiradora que se esconde tras la bruma.

Duele su luz en la sangre de los que lloran,
susurra secretos al río que nunca regresa.
En los campos dormidos,
su filo corta las sombras y siega los sueños.

Oh, luna,
mancha de sal sobre la herida del cielo,
¿a quién le debes tus crímenes?
A los que la noche devora,
a los que yacen inmóviles bajo tu mirada fría,
a los que tus mareas empujaron al abismo.

Eres culpable,
asesina de lo indecible.
Cada estrella es testigo,
cada ola lleva tu firma,
y los árboles tiemblan ante tu juicio pálido.

Pero también,
en tu crimen hay belleza,
una muerte dulce como el vino añejo,
un abandono al que nadie se resiste.
Y te seguimos,
como amantes a su verdugo,
como niños a su madre ausente.

Oh, luna,
asesina inmortal,
déjame morir bajo tu beso plateado.

 

ay qué bonito!
gracias por la compañía

le dejo un cafecito o un vino lo que guste...

 

La Gitana y el Vagabundo Azul

Bajo el cielo deshilachado de estrellas, en un rincón olvidado por el tiempo, danzaba la Gitana, un alma pintada con trazos de fuego y nostalgia. La luna, testigo perpetuo, deslizaba su luz sobre su vestido desgastado, cuajado de retazos de sueños. A su alrededor, el viento cantaba letanías de soledad, silbando entre hojas secas y los murmullos del bosque. La Gitana bailaba para nadie, con el pecho vacío y los pies cansados, mientras la noche abrazaba su figura errante.

A unos pasos, pero a una eternidad de distancia, un Vagabundo Azul caminaba lento, arrastrando su sombra como una manta rota. Sus ojos, del color del mar bajo tormenta, cargaban con años de huidas y despedidas. El azul lo cubría todo: su abrigo raído, su viejo sombrero y la tristeza que tejía sus pasos en el polvo. Decían que alguna vez él había tenido un nombre, pero el tiempo se lo había borrado, dejándole solo un color y la memoria amarga de lo que fue.

Soledad los trajo al mismo cruce de caminos, donde los suspiros se tropiezan y las miradas, sin querer, se reconocen. Allí, entre la quietud de una hoguera moribunda, ella extendió su mano, pidiendo nada más que un poco de calor. Él la miró, desconfiado, como si el mundo entero hubiera sido un enemigo eterno. Pero en sus ojos había algo que nadie había visto en mucho tiempo: esperanza.

—¿Por qué bailas? —preguntó él, con una voz hecha de grava y viento.
—Para no desaparecer —respondió ella, con un susurro tan frágil como el amanecer.

Juntos, se sentaron al borde del olvido, compartiendo un pedazo de pan y una historia sin palabras. La Gitana habló con su silencio, y el Vagabundo Azul escuchó con la calma de quien ha caminado demasiado. Dos soledades que se abrazaron sin tocarse, dos caminos rotos que se alinearon bajo un cielo paciente.

El fuego volvió a crecer, pequeño pero decidido. La Gitana empezó a bailar, no para la luna, sino para él. El Vagabundo Azul se quitó el sombrero, y por primera vez en años, sonrió. El mundo no cambió esa noche, pero sus corazones sí. Nuevo amor nació, tímido y torpe, como un amanecer que aún no entiende su luz.

Pasaron los días y el viento les llevó a otros caminos, pero algo quedó grabado en sus almas. Una tarde, entre el bullicio de un mercado sin nombre, sus miradas volvieron a cruzarse: reencuentro. Ella, con su risa aún incendiaria, y él, con un sombrero azul pero un corazón renovado. No dijeron nada. No hacía falta.

Se tomaron de la mano y caminaron juntos hacia el horizonte, donde la luna tejía su última canción. La Gitana bailaba y el Vagabundo Azul silbaba. No eran completos, no eran perfectos, pero ya no estaban solos.

Bajo el cielo de siempre, el mundo siguió girando, pero ahora sus almas ardían con una llama que el viento jamás podría apagar.

 

hermoso cuento , gracias por traerlo aquí

 

Hola holaaa cafeteros un pedacito de mí

Pedacitos de mí en las paredes

Pedacitos de mí en las paredes gotean dentro
del dulce azul de tu boca

Trozos azules de espuma
se deslizan entres bestias rojas

Revolotean las hojas perfumadas
tu aliento que huele a sal

Cielo de jazmines en el amanecer
vestidos de pájaros
arden entre las lilasedas

Tus ojos ajenjo de estrellas
madera y almizcle

Pintan los pliegues
cigarrillos con grillos eternos

Gritos en silencio ahogado

Te amo es el canto de las gaviotas

Profanando las tumbas abiertas
zapatos de tacones enlodados

Camisas de soles
polleras de estrellas
de luna dormida se viste la siesta
batir de sueños en el campo

Panes con dientes agudos
sonríen haciendo espirales de humo

Un beso se despereza en la hojarasca
arden las espadas afiladas
lenguas bípedas surcan las olas

Azul ,azul mío desgarrando el mar

Te amo es el sonido que palpita
entreabiertas las puertas

La montaña se doblega
te quieros suspira la cena
guijarros estafan las manos
punzadas alertan las alas

Deseos se consumen

En un bosque de cardúmenes
te amo, te quiero
repiten los coros de ramas

Las raíces ciñen la tierra

Exprimo tu sol de fuego
verdes deseos encadenados
en partituras irresistibles

Tu sombra se mece
me besa y se escapa.

 

Pedazo de ti

Te llevé conmigo sin darme cuenta. Como un ladrón torpe que se lleva lo primero que encuentra, sin saber que lo robado era todo. Te llevé en un bolsillo invisible, ahí donde nadie mira, donde ni yo mismo supe que guardaba algo tan tuyo. Pedazo de ti.

Camino por la vida con eso que no me pertenece. Lo siento a veces, pesado y liviano al mismo tiempo, como un susurro de piedra. Es tu voz o quizás la forma en que tus manos trazaron alguna vez el aire entre nosotros. Pedazo de ti.

No es un objeto, no. No es tangible ni tiene nombre. Es más bien una astilla, un fragmento que se quedó incrustado sin avisar, y ahora crece. Lo noto en los días sin sol, en las madrugadas donde el insomnio me susurra tu ausencia, como si el tiempo se burlara de mí y me preguntara qué haré con esto que quedó a medias.

Un pedazo de ti, tan pequeño y tan enorme, como si en ese rincón invisible estuvieras tú completo. Tus silencios, tus pasos que ya no oigo, tu manera de existir sin pedir permiso. Es un peso dulce, una carga que nunca dejaré de llevar porque, aunque duela, no quiero soltarla. Es todo lo que queda de ti.

A veces intento olvidarlo. Pongo otros nombres, otros rostros, otras canciones en su lugar. Pero vuelve, pedazo de ti, vibrando entre mis costillas, riéndose suave como quien sabe que nunca se ha ido del todo.

Quizás así se quedan los amores imposibles: pedazo por pedazo, desperdigados en cuerpos ajenos, volviendo de noche para recordarnos lo que somos, lo que fuimos, lo que nunca terminamos de ser.

Y yo sigo, contigo en partes, incompleto y lleno. Con un pedazo de ti que ya no es tuyo ni mío, sino de este espacio sin nombre donde sólo vive lo que nunca se rompe.

 

No soy fuego,
soy nieve,
derritiendo entre tus versos.

Tú, eres el sol lejano,
que hace florecer mis manos,
eres el beso robado,
la caricia extraviada,
la sonrisa perdida.

Danzo entre tus letras,
me nutro de ellas.

Eres el guardián de mis sueños,
el que hace renacer,
sobre un suave terciopelo,
los garabatos de mi corazón.

Nadie mejor que tú,
ha permanecido junto a mi alma,
iluminando mi mirada.

Hombre de fuego y sal,
si no estas,
cada luna es una eternidad,
cada día es un siglo,
sin embargo sigo aquí,
suspirando por tus versos,
soñando con tus besos,
esperando ...

esperando...
tu regreso.

 

¿Aún esperas?

Aún esperas, lo sé, como la noche que se queda con los ojos abiertos, bebiendo el silencio gota a gota. Esperas bajo la lluvia interminable de los días, donde el tiempo se desliza, lento y denso, como el aceite que se pega a los muros del alma.

Tu espera no tiene nombre, pero sí raíces. Raíces que se clavan hondo en la tierra de lo no dicho, raíces que tiemblan bajo el peso de lo ausente. Es un esperar sin relojes, sin calendarios, una paciencia rota y entera que camina descalza por los pasillos de tu sangre.

Esperas porque aún crees en la palabra que nunca se dijo, en el paso que no llegó, en el cuerpo que no volvió a ser refugio. Crees en el milagro de un regreso, aunque se esconda detrás de los siglos, aunque las olas borren las huellas de la orilla donde una vez se dijeron tus promesas.

Pero, dime, ¿aún esperas cuando la luna deja su espalda desnuda sobre el río? ¿Esperas cuando la brisa te golpea los párpados y te recuerda que la espera también tiene forma de cicatriz?

Ah, si supieras cómo se estiran las sombras dentro de ti, cómo se amarran las horas a tus tobillos, mientras el viento murmura con voz de amante vencido que no volverán, que nunca vuelven del todo. Pero tú, con el pecho encendido de ausencias, esperas.

Aún esperas, lo sé, porque esperar es también amar con el pulso quieto, como el árbol que no deja caer sus hojas hasta que el último susurro del otoño lo despide.

Esperas porque dentro de ti aún germina la posibilidad de lo imposible. Y aunque lo sabes, aunque la verdad te grita entre los dientes apretados, cierras los ojos y esperas.

¿Aún esperas? Sí, porque esperarlo todo, aún sin esperanza, es el último acto de quien no se resigna a ser sólo polvo entre el viento.

 

La que esperaba ya murió

Eran otros tiempos en los que la luna todavía creía y soñaba despierta, era otro mundo donde el tiempo no existía y los colores eran una sola luz.
Los árboles eran enjambres de luciérnagas verdes y las abejas producían miel azul.
Los felinos acudían a escuchar la risa de la princesa y las noches eran eternos fuegos donde la amistad y el amor palpitaban entre las brasas.
Los amaneceres eran arreboles en las mejillas, cosquillas en la panza y dolores placenteros de manos cansadas de escribir locuras.
Era un jardín donde las bellas disfrutaban recolectando flores y frutas y también se enojaban por algún piropo, un cielo azul naranja que se teñia de olor azufre cuando el dragón guardian de la entrada se desperezaba diciendo algún disparate.
Eran otros tiempos, otro mundo, otro sueño, cuando la princesa se ruborizaba por las tonterias de algun gato que despues huía asustado cuando ella hacia brillar el filo de su hacha vikinga.
Ahora ya no espera a nadie, se cansó de esperar y de que le ofrezcan ser segundo plato, nunca el principal, se cansó de ser una más del reparto de algún narcisista y decidió ser la protagonista de su propia historia.

 

Exequias de la Luna Roja

Fue bajo la Luna Roja que enterré tu nombre,
cavando con las uñas en la tierra tibia de mis noches,
ese nombre que antes fue una ofrenda,
y ahora se ha vuelto epitafio.

Te lloré sin lágrimas,
porque los ríos ya no fluyen hacia quien seca mares,
y en el altar de tus promesas rotas
coloqué los jirones de mis sueños.
Ahí quedó mi espalda doblada
y mi lengua amarga de tantos adioses que no supe pronunciar.

Dejé atrás el amor que hiere,
el amor que aprieta como soga al cuello,
el amor que grita silencios
y golpea con ausencias.
Dejé atrás las migajas con las que alimenté mi hambre de ti,
esas que jamás supieron a manjar
y siempre a desprecio.

Hoy, bajo esta misma Luna Roja,
doy la bienvenida al amor que no quema.
Abro los brazos como un árbol en primavera
y dejo que la brisa me susurre su promesa.
Es un amor que no tiene tu rostro
ni tu nombre,
pero sabe a casa.

Es un amor que me habla al oído,
no con gritos ni exigencias,
sino con murmullos de ternura.
Un amor que no corta alas,
que no retiene pasos.

Y bajo esta Luna Roja,
entre los ecos de tu partida,
declaro este ritual terminado:
tu sombra se pierde en la penumbra
y mi corazón, al fin,
late con la fuerza de quien vuelve a ser dueño de su destino.

Luna Roja, testigo de mi duelo y mi renacer,
que esta noche seas también mi faro,
mi guía hacia un
amor
que ya no tenga que morir para existir.

 

El gatito que se quería comer la luna

Resulta que hace mucho tiempo existió un gatito que le encantaba mirar la luna, tanto, tanto, la miraba, que se enamoró de ella, pero no lo sabía.
Una noche tenía tanto hambre, que comenzó a imaginar que su amada era de queso, así que intentó de mil maneras alcanzarla para comérsela.
Se subió a la azotea y camino por el filo de la cornisa tratando de atraparla y en un descuido cayó, pero ya saben los gatos tienen siete vidas así que perder una no era problema, un rato después estaba trepando al árbol más alto y más viejo del bosque para comerse a la luna , daba saltitos de rama en rama hasta llegar a la punta pero, un segundo, un sólo segundo, bastó y sin querer miró hacía abajo y zas!, cayó rebotando como pelota entre las ramas hasta llegar a besar el suelo.
Pensó y pensó hasta que diviso a lo lejos la cúpula de una iglesia, subió corriendo al campanario y al salir le comentó a una gárgola que él estaba muriendo de hambre y mirá le dijo: la luna se ve tan sabrosa estiró su patita para alcanzarla y está vez cayó tan fuerte y de prisa que la gárgola lo único que pudo es saludarlo en su caída.
Pero el gatito se levantó, eso no iba detenerlo!, vió relámpagos en una montaña y muy dentro dijo: si subo la montaña seguro te alcanzaré luna malvada y allá en lo alto, la luna brillaba con una sonrisa, parecía decir: ven por mi gatito, aquí te espero!.
Todo dolorido por las caídas comenzó a subir, hasta que al fin llegó a la cima y dando un gran salto, intentó apresar a la luna entre sus dedos, sin embargo todavía estaba muy alta y cayó otra vez rodando cuesta abajo.
Esta noche voy a comerte gritó, mientras pensaba, la torre Eiffel está bien alta; así que se subió a un tren rumbo a París, trepó, trepó pero fue en vano, no podía alcanzarla, y cuando miró hacía abajo sintió como un vahido, un leve mareo y despertó hecho puré en tierra.
La muralla china será alta pensó, ah pero la torre de pizza está más cerca y se tomó un vuelo a Italia, salió corriendo a la torre mientras
pensaba : pizza, pizza, seguro que aquí la atrapo, acaso la pizza no lleva queso?.
Subió arañando las paredes empinadas y al llegar a la cima exclamó: caramba! me engañaron ! qué desilusión!
y gritó taaaan fuerte que se desmayó, llamaron una ambulancia y los paramédicos lo resucitaron.
Ay Dios! Ay Jesús! la virgen y todos los santos! acaso no ven que muero de hambre?
Luna te quiero!
Luna te amo!
Luna te adoro!
gritó el gatito con todas sus fuerzas y la luna se emocionó al escuchar al gatito maullar tanto y bajando del cielo le dijo: Cómeme gatito, deja de sufrir y el pobre gatito comenzó a ronronear y no pudo ni siquiera tocar un trocito de luna, pues de tanta emoción, se murió y como ya había perdido todas sus vidas, no volvió y la luna, su eterna enamorada, se puso pálida y comenzó a llorar, tanto, tanto que inundó la tierra y sacudió los mares y después de un gran terremoto se alejó, para vagar solitaria, alrededor de la tierra, viendo transcurrir el tiempo, esperando algún día, reencontrarse con su amado.
Fin

 

El gato a dieta de lunas

El gato, ese poeta con bigotes, decidió un día ponerse a dieta. No por salud, ni por vanidad, sino porque descubrió que las lunas engordan más que los ratones. Y claro, él llevaba años cenando lunas llenas, con guarnición de estrellas fugaces. "Estoy obeso de noches", dijo un día, mientras se lamía una pata y miraba el cielo como quien mira un buffet que debe evitar.

Así que juró, con solemnidad felina, que no habría más lunas en su plato. "Ni cuarto menguante, ni luna nueva, ni esas coquetas crecientes que te llenan de promesas vacías", murmuró, mientras su cola dibujaba círculos nerviosos. Esa misma noche, la luna salió, brillante y jugosa, y el gato, en lugar de cazarla con sus ojos dorados, se tumbó boca arriba y se tapó con una hoja de periódico. "Dieta es dieta", pensó, aunque una lágrima —o quizás un bostezo— se le escapó.

Pero un gato es un gato, y la tentación es un ratón gordo corriendo por una habitación cerrada. Dos días después, lo encontraron en el techo, masticando un rayo de luna como si fuera una tira de bacon. "Era una probadita", se justificó, mientras sus bigotes brillaban de luz plateada. "Es que las estrellas no tienen suficiente proteína".

Lo intentó todo. Contar estrellas en lugar de ovejas, beber charcos en lugar de leche, pero la luna siempre estaba ahí, redonda y jugosa, como un pan recién salido del horno cósmico. "Es que me guiña el ojo, ¿cómo resisto eso?", le dijo al espejo mientras ensayaba miradas de autocompasión.

Al final, el gato aceptó su destino. Volvió a cenar lunas, con su cola erguida y su orgullo intacto. "Es que, en el fondo, soy un gato flaco atrapado en un cuerpo de poeta gordo", declaró a nadie en particular, mientras la luna menguaba lentamente en su boca. Y así, gordo de lunas y rico en noches, vivió feliz. Porque al final, ¿qué es la vida sin un bocado de luz para llenar el alma?

 

¿Por qué no jugamos al gato y la ratoncita?

Porque en tus ojos danzan destellos de travesura,
y en tus labios se dibuja el abismo dulce de un secreto.
¿No ves cómo el universo entero se repliega cuando ríes?
Haces temblar las sombras con tu luz juguetona,
y a este corazón, tan torpe cazador,
lo conviertes en un prisionero feliz de tu juego.

Juguemos, tú y yo, en este laberinto de miradas,
donde cada paso que doy para atraparte
se convierte en un susurro más cerca de perderme.
Corre, ratoncita, que el suelo se convierte en música bajo tus pies,
y las paredes tiemblan al roce de tus sueños.

Seré el gato, paciente y hambriento,
no de atraparte, sino de seguirte,
de saber cómo ríe el aire al abrazarte,
de entender cómo tu aroma desarma el mundo,
y cómo cada esquina que doblas deja tras de sí un poema.

Pero sé que no huirás lejos,
porque en este juego no hay cazador ni presa,
solo un horizonte que creamos juntos,
donde la distancia es el hilo que nos une,
y el deseo es la chispa que nos guía.

Así que, dime, ¿por qué no jugamos?
Tú, ratoncita, sigilosa y encantadora,
y yo, gato perdido en el laberinto de tu magia,
danzando entre el tiempo y la eternidad,
en un juego que no quiere terminar nunca.

 

Jajaja me encantó!
y si la ratoncita te dijera:
no soy ratoncita, soy una leona, no te equivoques podría devorarte

 

o podrías morir aplastado como cierto gatito ...

El gatito que murió aplastado

¿Te aplastaron?
¡Pobre gatito!
tan negro,
tan lindo
y tan perverso.

Todavía rasguñas
así moribundo
y vas masticando
el polvo
maullando perdón.

Zombie sediento
aquí no hay agua,
sólo fuego y estacas,
no hay perdón,
ni olvido.

Trepan las mentiras
por la cornisa;
el sombrerero
se devoró la liebre
que perdió el cazador.

Cierra los ojos
¡Sueña!
no me mandes a dormir,
pon un ajo bajo la almohada;
sigo siendo mía.


El conejo blanco dice:
¡Ven por Alicia!.
¿Te abandonaron roto?
¡Qué pena!
Ya no te volveré a salvar.

La oruga tiene un secreto
y se ríe,
fumando se despereza;
mañana será otro día.

¡Qué pena se murió el gatito!
suspira la princesa,
mientras, pisa su cabeza.

¿Te gustó jugar conmigo?
Te dije que era peligroso jugar con fuego
y no me creíste.

 

El cazador de leonas

Soy el cazador de leonas,
pero no llevo arco ni flechas,
ni trampas escondidas en la maleza.
Voy con las manos vacías,
con el pecho desbordando tiempo,
y una espera antigua que sabe a selva,
a lluvia que aún no termina de caer.

Las leonas no se dejan atrapar.
Ellas danzan entre los troncos,
miran desde las sombras
con ojos que son galaxias,
y yo, ciego de asombro,
no sé si seguir o detenerme
para adorarlas desde la distancia.

No busco someter su furia,
ni cortar sus caminos con mis pasos.
Soy el que aprende sus movimientos,
el que escucha su rugido en los vientos
y lo guarda en su pecho
como un amuleto que late.

Cuando encuentro una,
no la acecho: la sigo.
Dejo que mi sombra
se pierda en la suya,
y en ese instante,
en que ella podría desgarrarme
y no lo hace,
comprendo que no soy cazador,
sino presa voluntaria de su libertad.

Las leonas no se rinden.
Su andar es un río que no detiene
su cauce por nadie.
Y yo, el cazador inútil,
camino detrás de su estela,
no para encerrarlas,
sino para saber cómo es la vida
cuando ruge,
cuando escapa,
cuando arde como nunca.

Soy el cazador de leonas,
pero en cada encuentro
pierdo más de mí mismo,
porque ellas no se dejan poseer,
y en su mirada,
en su fuego inalcanzable,
aprendo lo que significa
ser libre y arder al mismo tiempo.

 

¿Te gustó jugar conmigo?

Sí, me gustó. Me gustó como se disfrutan las cosas que uno sabe efímeras,
como el sabor de una fruta que arrancas sabiendo que no es tu árbol,
como la lluvia inesperada que empapa sin permiso
y deja frío solo cuando pasa.

Me gustó porque en el juego,
tú y yo éramos niños que creían
que las palabras no cortan,
que las miradas no arden,
que los gestos no son la memoria
que se clava en los días vacíos.

Me gustó jugar contigo
porque eras todas las posibilidades,
porque el tablero no tenía bordes
y yo podía perderme
sin miedo a que alguien me encontrara.

Pero también me dolió.
Porque los juegos terminan,
porque siempre hay un momento
en el que la risa se queda quieta,
como el eco que descubre
que no tiene nada más que decir.

Me gustó jugar contigo,
y si ahora mis manos están vacías,
es porque en el juego
dejé todo lo que tenía.
Y aún así, no cambiaría nada,
porque en ese juego,
por un instante,
fuimos libres,
fuimos todo,
y eso,
eso vale más que cualquier derrota.

 

Se acabó el juego?

 

Se terminó el juego?

- A dormir se terminó el juego sonó como una sentencia de muerte
-Mamá, por fi un ratito más, al fin que consigo un amigo con quién jugar ?
-Lo bueno del juego hija mia es que si es divertido mañana puedes seguir jugando.
-No tengo sueño, quiero seguir jugando, me encantó como ese gatito vino a alborotar la soledad inscrustada de lágrimas, me gustó verlo adueñarse del lugar , dejando su olor en mi falda y luego hacer de equilibrista caminando sobre las tazas y las copas de vino, también me dejó asombrada como bailaba en la cornisa y hacía que mi corazón se acelerara de pensar en verlo caer al vacio.
Me emocioné cuando trepó por mi espalda sin hacerme un rasguño y ronroneó en mi oído, adoré sus maullidos buscando mi atención dentro de este triste cementerio
-A dormir dije, repitió mamá.
La niña le susurró un secreto al gatito que se quedó mirándola con cara de signo de interrogación.
- Sí, no me mires así, la decisión es tuya, no puedo obligarte a nada...