Dirty Art Dreams
dirty dreams
Redoblan las campanas.
Es la hora,
es la hora.
El pecho está frío,
no hay llama que lo caliente.
Mientras los ojos arden
como el fuego necesario.
Y las gotas lloran tristes
por no poder sofocarlos.
Las gotas brotan, rojas.
En un rojo color miedo;
en un rojo color cielo;
en un negro color negro.
Asaltan pensamientos
de lo no realizado, más
que por los llevados a cabo.
Y piensa en sí una
última vez.
Piensa en sí otra vez,
piensa en sí otra vez...
Piensa en verte allí.
"No existe tanto odio hacia mí mismo como creen."
Piensa mirando el mundo tras los cristales,
desde lo alto.
Cuántas veces pensó qué pasaría,
cuántas veces pensó que pasaría...
Y ahora piensa en Dios,
lo siente dentro suyo.
Su aspecto no aparece en ninguna Santa Escritura.
Componentes descompuestos,
rodeado de rostros jóvenes;
Es la hora,
es la hora.
El pecho está frío,
no hay llama que lo caliente.
Mientras los ojos arden
como el fuego necesario.
Y las gotas lloran tristes
por no poder sofocarlos.
Las gotas brotan, rojas.
En un rojo color miedo;
en un rojo color cielo;
en un negro color negro.
Asaltan pensamientos
de lo no realizado, más
que por los llevados a cabo.
Y piensa en sí una
última vez.
Piensa en sí otra vez,
piensa en sí otra vez...
Piensa en verte allí.
"No existe tanto odio hacia mí mismo como creen."
Piensa mirando el mundo tras los cristales,
desde lo alto.
Cuántas veces pensó qué pasaría,
cuántas veces pensó que pasaría...
Y ahora piensa en Dios,
lo siente dentro suyo.
Su aspecto no aparece en ninguna Santa Escritura.
Componentes descompuestos,
rodeado de rostros jóvenes;
Pues todos ellos lo son cuando despiertan por primera vez.
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