Mike M.Ch.
Poeta fiel al portal
Esta lluvia rara que muy poco para,
inclemente igual si ha de brillar sol,
no existe una respuesta adecuada,
sí estas por costumbre no es amor.
El invierno es más crudo,
clima actual no perdona,
te embiste casi desnudo,
ningún ser frágil soporta.
He ahí simples cosas,
como te bajan y elevan,
el por ansia siente explota,
ella simple deseo no le llena.
Darías último aliento,
por volver hacerle latir,
nunca estar satisfecho,
sin dolor no eres feliz.
Esas pequeñas cosas,
te matan y avivan,
promesas que cortan,
frases de pura cortesía.
A veces pierdes rumbo,
al decir todo cuanto sientes,
y parece el fin del mundo,
si no te llama al día siguiente.
Ambos dirán lo que sea,
por odio amor y vanidad,
no es rico hasta que duela,
ni bueno si no hay maldad.
Mátame poquito de nuevo,
hasta poder pertenecerte,
yo quiero debo y puedo,
sufrir para merecerte.
Y si la muerte es mi suerte,
que sea después de tenerte,
este mi corazón quede inerte,
mátame pero muy suavemente…
inclemente igual si ha de brillar sol,
no existe una respuesta adecuada,
sí estas por costumbre no es amor.
El invierno es más crudo,
clima actual no perdona,
te embiste casi desnudo,
ningún ser frágil soporta.
He ahí simples cosas,
como te bajan y elevan,
el por ansia siente explota,
ella simple deseo no le llena.
Darías último aliento,
por volver hacerle latir,
nunca estar satisfecho,
sin dolor no eres feliz.
Esas pequeñas cosas,
te matan y avivan,
promesas que cortan,
frases de pura cortesía.
A veces pierdes rumbo,
al decir todo cuanto sientes,
y parece el fin del mundo,
si no te llama al día siguiente.
Ambos dirán lo que sea,
por odio amor y vanidad,
no es rico hasta que duela,
ni bueno si no hay maldad.
Mátame poquito de nuevo,
hasta poder pertenecerte,
yo quiero debo y puedo,
sufrir para merecerte.
Y si la muerte es mi suerte,
que sea después de tenerte,
este mi corazón quede inerte,
mátame pero muy suavemente…
