Desesperadamente, los versos llegan más no vienen.

Es al atravesar el vacío, la sensación de muerte.

En los espacios que respiras, entrecortadamente.

Al enfrentar la pérdida y aguantar el dolor, en ese

espacio que nace y crece en el bajo vientre.

En los espacios que vives, desesperadamente.

Ahí es cuando a la vida, la coges por los bordes
y apenas con uñas y dientes.

Es al gritar el ayer, con los pulmones sin sueños,

En los espacios que recuerdas, melancólicamente.

Ahí es cuando a la vida, la conviertes en polvo
y apenas, atraviesa tus manos.

Pero es en los ojos, en el mirar, en los espacios
que vives y en los que te asientas, con los pulmones
henchidos de recuerdos

Con el ayer que toca la espalda
y con la vida que te araña los bordes
y que te ama
con uñas y dientes
y que coge a la muerte del bajo vientre y que te aguanta
desesperadamente, y que apenas, melancólicamente,
es cuando sientes que atraviesa mi amor tus manos
que apenas, se convierte en dolor
y en polvo, entrecortadamente.

Es que no todos los versos de amor son sanos, a veces, también,
son crueles. Pero también es cierto bajo este cielo constelado,
que los versos llegan más no vienen.

 

Muy bello, certero y hermoso poema por momentos profundo y ciertamente melancólico, me ha gustado mucho amigo Pavel. Un abrazo. Paco.

 

Gracias Maramín, me hiciste releer el poema y ciertamente tiene ese sentir, no me había percatado de un posible segundo significado, cuestión de perspectivas,

saludos

pAv

 

Estimado Paco, un gusto siempre tenerte entre los comentarios,
gracias por pasar por aquí,

Un abrazo,

pAv.