El Poeta Demente
¿Poeta?.
No existe el sosiego,
la vida es solo un juego
resistiré el impacto del trueno
No escucho ni mi grito
el camino roto sigo,
quiero un trago de cilicio
Aquí sigo y tengo mi paranoia
mi alma las sombras la roba,
mi única amistad es la soga
La muerte plantó en mi su semilla
en mi habitado la desdicha
cae sobre mi, piedra caliza
Su beso me ha otorgado
de mi alma se a adueñado,
hace meses que no estoy soñando
Nada de lo que tengo lo necesito
todo es absurdo y estúpido
todo es veneno, como mi vicio
Los poetas siempre sangran
de un loco me tachan,
no son poemas, aun hablan
¿A la muerte hay fila?
aun no para mi risa,
helada será mi pira
Estoy dispuesto a imaginar, que no existe un desosiego
que el mundo jamás volverá a tener miedo,
que nadie nos volverá a quitar el sueño
la vida es solo un juego
resistiré el impacto del trueno
No escucho ni mi grito
el camino roto sigo,
quiero un trago de cilicio
Aquí sigo y tengo mi paranoia
mi alma las sombras la roba,
mi única amistad es la soga
La muerte plantó en mi su semilla
en mi habitado la desdicha
cae sobre mi, piedra caliza
Su beso me ha otorgado
de mi alma se a adueñado,
hace meses que no estoy soñando
Nada de lo que tengo lo necesito
todo es absurdo y estúpido
todo es veneno, como mi vicio
Los poetas siempre sangran
de un loco me tachan,
no son poemas, aun hablan
¿A la muerte hay fila?
aun no para mi risa,
helada será mi pira
Estoy dispuesto a imaginar, que no existe un desosiego
que el mundo jamás volverá a tener miedo,
que nadie nos volverá a quitar el sueño
