Destino?-.

Arrastrado ya por la corriente

insípida de la historia, y de ésta,

más penosamente, víctima, que

ejecutor indeleble, te corresponde

el dudoso honor de hacer balance

de tu desapacible vida. Son cuarenta

y tres los que canas pintan en tu pelo,

los que mancillan con su circunferencia

tu vientre y tu abdomen, los que,

con sus risibles urgencias, inauguran

tu paso hacia la decadencia.

Sueños, ambiciones, auspicios benéficos,

pasaron de largo, tanto como lealtades invencibles,

retóricas bélicas banales. Haces balance

con la lentitud y la fatiga de haber perdido

amores, deseos, y desórdenes agradables.

Náufrago de intenciones, carente de afables

conversadores que apuntalen tus escuetos cimientos,

eres ni siquiera la sombra de tus antiguos deseos.

Y mientes, y te mientes, si dijeras la verdad

de tanta tristeza que ocultan tus palabras verdaderas.

Aún quedan enemigos,

aún restan amistades consolidadas, y aunque

tus resabios quebradizos, resuenen torpes y sucios

para muchos, a ti suelen producirte gracia.

Te quedaste sin martirio, ni alabanza, ni escenario.

Tus ripios ahora, suenan en espacios vacíos.

©

 

Tus ripios ahora, suenan en espacios vacíos.

Buen escrito, saludos BEN

 

Gracias amiga María, un saludo!