Ding-Dong.

Era tu turno, para besar el santo.
Después de la fila india, en aquel templo religioso.
Pero siendo masculino, varón e hidalgo,
te sentías pletórico y orgulloso de ti mismo, sin necesidad de idealismo, o devoción.


Salimos a dar una vuelta, por las nubes del cielo. Aunque llovía a cántaros.


Resbaladizas son, y toboganes parecen sus lenguas de hielo.
Los truenos te hacían cosquillas, y te transformaban en Luna de miel.
Irradiabas noches de bodas, y rumiabas postres en silencio,
y eras, durante cinco horas seguidas, un tocino de cielo, y un flan.


Luego, bajamos sobre la montaña, y allí, nos esperaban los sauces llorones, de grandes bocas que alimentar.


Esos árboles mastican chicle de fresa.
Nos fuimos a pescar con ellos, al lago de las Vicisitudes.
Donde vive el mago del lago. Conseguiste un calamar rojizo, cuya textura era pétrea y polvorienta.
Magolago, para los amigos guisó sopa de tortuga, con guisantes verdes fritos.


Y ahora, me vas a tirar del pelo. Para llamar al timbre.


Ding-Dong. Ding-Dong.

 

Estoy estudiando a la mujer.
Y me salen estos versos.
Es algo tremendo.
Tiene mucha potencia.

 

La mujer.
En estado puro...
Es como una madre, para un bebé.
El hombre es el bebé. Muy inocente. Cree conquistarla. Pero ella le abraza y le besa, y le reconforta.