Cris Cam
Poeta adicto al portal
Dubitativo
A Gala
De dudas tengo una sangre.
Que quizá sean los huesos.
Que te digo que no serás mía.
Que me muero por tu boca.
Que mejor me vaya,
que quiero morirme aquí.
Que te quiero de blanca boca,
que me gustas de lasciva letra.
Hablaré de los cuervos,
que esperan mis entrañas.
De la luna que entra por tu ventana,
para acariciar tus manos.
¿Será lo mismo?
Tengo dudas.
Nunca pude saberlo.
Los duendes danzan en mis sinapsis,
esperando me entregue;
a la muerte o a la vida.
El limbo no es un buen lugar.
El infierno tiene favores de pieles vendidas.
El cielo sonrisas ingenuas inalcanzables.
Y no estoy en ningún lado.
Si elijo la vida,
las mariposas me conducen,
siempre a tu patio.
Si la muerte,
¿entonces para que esperé tanto?
Dudo que te ame.
(¿Sólo se ama lo que se tiene?).
Pero deliro de tu pelo rebelde.
(Ves, nunca hablo de lo que no tengo)
Debo decidirme.
Debo dejar de escribirte.
Debo alejarme de tus manos.
Debo imponerme altas leyes de pureza.
Pero...
no estoy seguro.
A Gala
De dudas tengo una sangre.
Que quizá sean los huesos.
Que te digo que no serás mía.
Que me muero por tu boca.
Que mejor me vaya,
que quiero morirme aquí.
Que te quiero de blanca boca,
que me gustas de lasciva letra.
Hablaré de los cuervos,
que esperan mis entrañas.
De la luna que entra por tu ventana,
para acariciar tus manos.
¿Será lo mismo?
Tengo dudas.
Nunca pude saberlo.
Los duendes danzan en mis sinapsis,
esperando me entregue;
a la muerte o a la vida.
El limbo no es un buen lugar.
El infierno tiene favores de pieles vendidas.
El cielo sonrisas ingenuas inalcanzables.
Y no estoy en ningún lado.
Si elijo la vida,
las mariposas me conducen,
siempre a tu patio.
Si la muerte,
¿entonces para que esperé tanto?
Dudo que te ame.
(¿Sólo se ama lo que se tiene?).
Pero deliro de tu pelo rebelde.
(Ves, nunca hablo de lo que no tengo)
Debo decidirme.
Debo dejar de escribirte.
Debo alejarme de tus manos.
Debo imponerme altas leyes de pureza.
Pero...
no estoy seguro.
