vagabundo1
Poeta recién llegado
No me atrevo a dejar que nazca mi voz de mi
en esta situación o en estas circunstancias.
Envidio de mi que pueda escribir
con una profundidad de línea recta.
.
Me acuerdo de la última vez en que tú y yo
estuvimos un rato más o menos largo
en dos espacios lindantes entre sí.
Estuve gran parte de ese rato en silencio;
El silencio acaso no tiene una voz oral
pero acaso puede ser comunicación.
.
Pienso en lo que me insinúa sin sugerirme y
mis firmes afirmaciones se convierten en
interrogaciones exclamativas.
Quizás sea su ausente presencia la que me
incita a seguir con vida. Y quizás
tales interrogaciones exclamativas sean
exclamaciones interrogativas o afirmaciones
que tienen más fuerza que las afirmaciones
de las que derivaron o cualquier otra cosa.
.
Escribir esta literatura
que se parece a un diario -sin serlo-
es un mentir de forma constante
-cuando escribo (claro)-.
Quizás lo exagere un poco y también
hay verdad en estas palabras.
.
¿Para quién escribo estas palabras?
¿Para qué? Nos vimos
durante un largo rato y fue
ridículo el momento
al igual que estas letras
que derivan de mis circunstancias.
.
¿Me difaman?
¿Son los hilos de un "yo títere"?
Si hay tanta mentira aquí es por lo que hay
fuera de aquí que le es igual
o se le parece.
.
Echo de menos mi voz de mi...
vagabundo1
.
*Este poema recorrió entre otros las "dependencias de una comisaría" antes de ser publicado.
en esta situación o en estas circunstancias.
Envidio de mi que pueda escribir
con una profundidad de línea recta.
.
Me acuerdo de la última vez en que tú y yo
estuvimos un rato más o menos largo
en dos espacios lindantes entre sí.
Estuve gran parte de ese rato en silencio;
El silencio acaso no tiene una voz oral
pero acaso puede ser comunicación.
.
Pienso en lo que me insinúa sin sugerirme y
mis firmes afirmaciones se convierten en
interrogaciones exclamativas.
Quizás sea su ausente presencia la que me
incita a seguir con vida. Y quizás
tales interrogaciones exclamativas sean
exclamaciones interrogativas o afirmaciones
que tienen más fuerza que las afirmaciones
de las que derivaron o cualquier otra cosa.
.
Escribir esta literatura
que se parece a un diario -sin serlo-
es un mentir de forma constante
-cuando escribo (claro)-.
Quizás lo exagere un poco y también
hay verdad en estas palabras.
.
¿Para quién escribo estas palabras?
¿Para qué? Nos vimos
durante un largo rato y fue
ridículo el momento
al igual que estas letras
que derivan de mis circunstancias.
.
¿Me difaman?
¿Son los hilos de un "yo títere"?
Si hay tanta mentira aquí es por lo que hay
fuera de aquí que le es igual
o se le parece.
.
Echo de menos mi voz de mi...
vagabundo1
.
*Este poema recorrió entre otros las "dependencias de una comisaría" antes de ser publicado.
