El búho

El búho que me mira
me conoce bien,
me ha visto llorar
en las noches sin luna,
sabe que escribo
para huir de ella,
un trago detrás de otro
y cigarrillos mentirosos
son mi mejor compañía,
el dolor a veces se ríe de mí
y yo me inyecto un poema.​

 

A veces, o casi siempre, el dolor nos recuerda que estamos vivos.
A veces navegamos a merced del viento, aunque este no sea favorable al puerto que deseamos.
Tu adicción en vena es muy loable querido amigo, ahí compartimos "vicio", jejeje.
Ay, la resaca, que al fondo del lago nos arrastra, jejeje.
¡Todo va bien, sigamos! Aún queda calendario para rellenar de vida y sueños.
Alegre paz maño.
Vidal

 

De hecho sabemos mi querido amigo, que la felicidad al cien por ciento no existe; siendo
como somos seres extraordinariamente pasionales, cuando nos ataca el amor, en la mayoría
de los casos terminamos trasquilados... y ni el canto del búho, ni los tragos, ni los cigarrillos
mentirosos, como lo afirma mi querido poeta... pueden realmente calmarnos. Creo que soñar
no cuesta nada, como también alejarnos para siempre, tarde o temprano resulta lo mejor,,, hasta
que nos llegue otra fiebre de amor... quizás no sea lo mismo; pero al menos podrá salvar nuestro
espíritu, y con ello nuestras fatigadas vidas,,,

Un gusto haberlo leído mi amigo: Lo saluda: El Gitano.​

 

Ahí estamos amigo mío a tope de poemas y las venas preparadas, la esperanza que no falte y un Philip Morris tampoco. Abrazote vuela amigo Vidal para ti y para tu bella Extremadura. Paco.

 

Gracias amigo El Gitano por tus bellas palabras. Un abrazo. Paco.