El día X

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Sí, está claro,
no eres Brad Pitt ni la Jolie,
pero eres resultón o resultona.
No eres Schwarzenegger
pero estás sano y aún tienes buenos músculos.
No eres Einstein
pero tampoco eres tonto.
No eres el príncipe valiente,
pero cuando se te nubla el miedo
eres capaz hasta de enfrentarte a dragones.
Tampoco naciste para mártir
pero menos aún para callarte.
Hoy en tu calendario pone que es el día
de cambiar el mundo,
y no valen internet ni gaitas.
Sabes que el quid de la cuestión
solo consiste en atreverte a abrir esa puerta
(con un final sin duda incierto)
... o llamar al jodido telepizza.

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Llame, llame a Telepizza. No se me haga el valiente.

Salud2, compañero.

 

Pues sí, en el próximo poema le incluyo . Muchas gracias, amigo. Un abrazo.

 

Pues si, y mira que son una mierda de pizzas . Abrazo, compañero.

 

Realismo ameno, atrapante y escultor de sonrisas...Felicitaciones!!‍♂️

 

Muchas gracias, Miguel. Un abrazo, compañero.

 

Gracias por vuestros "me gusta", Charlie, Danie y Grace. Abrazos.

 

Eso voy a tener que hacer, pedir una pizza jajaja

Hola, Luis. Espero encontrarte bien. Estoy interesado en investigar la poesía realista contemporánea. He leído a Bukowski, Iribarren, Wolfe y algo de Ginsberg y Carver, aunque me gustaría centrarme en poetas de lengua española. Me gustaría que me recomendaras autores que conozcas. Gracias y un saludo.

 

Mi humilde consejo, Carlos, es que si quieres meterte en serio en la poesía realista lo primero es romper casi por completo con el "chip" de la poesía clásica. El ritmo en la poesía realista es sobre todo un ritmo de pensamiento, mucho más cerca de, por ejemplo, el microrrelato o la prosa corta, que del de la poesía más tradicional y sonoramente musical.
También pienso que deberías escribir tu propia poesía realista, sin pretender parecerte a otros autores de esa corriente.
Y bueno, de los autores que mencionas yo me quedo con Bukowsky, a pesar de que tiene poco de actual.

Aquí te dejo cuatro poemas de dos autores actuales, que para mi gusto son de lo mejorcito. Un abrazo.

MANUEL VILAS

-LOS NADADORES NOCTURNOS-

Voy a nadar al gimnasio, sí, prácticamente todos los días.
Bajo el agua parece que el fracaso no existe.

Miro a los otros nadadores de las otras calles de la gran piscina.

Nos miramos vagamente; las gafas de bucear impiden
ver el color de los ojos, ver los rostros torturados.

Nadamos y nadamos como fantasmas hasta las once de la noche,
cuando cierra el gimnasio.

Es obvio que no tenemos dónde ir.

Luego nos vemos en las duchas, desnudos.

Somos cinco o seis.

El encargado nos conoce.

Somos siempre los mismos, a veces falla alguno.

No nos hablamos.

Si falla alguno, pensamos con alegría que se ha atrevido,
que al fin alguno de nosotros lo ha hecho,
que se ha levantado la tapa de los sesos,
hasta que al día siguiente reaparece.

Nos hace ilusión pensar que ya quedamos menos.

Sabemos perfectamente por qué nadamos por la noche.

Hay un bar de copas al lado del gimnasio.

Ninguno de los nadadores nocturnos
quiere llegar a casa a las once y media.

No hay gimnasio con piscina
que abra hasta las seis de la madrugada.

En el bar nos encontramos, no nos hablamos.

Conocemos nuestros rostros, el color de nuestros bañadores,
el modelo de gafas, buenas y caras gafas siempre,
Adidas de competición rojas o azules,
la fuerza en la brazada, el estilo del crol
de cada uno de nosotros, los nadadores nocturnos.

Bebemos en ese bar, regentado por chinos casi muertos,
después de haber nadado hasta el agotamiento.

Bebemos y nadamos, esa es nuestra vida,
pero jamás, nunca jamás nos dirigimos la palabra,
es un pacto, un raro pacto entre samuráis hundidos.

Si alguno de nosotros necesita algo,
solo le prestaremos
el estilete más afilado de España.

La muerte nos gusta, por eso nadamos y nadamos
hasta que el gimnasio cierra y nos echan,
con los brazos convertidos en acero, músculos
tan atormentados, tan desesperados
como los planetas sin nombre,
dando tumbos en la estúpida oscuridad del universo.

Siempre estamos esperando
que alguno no venga nunca más,
pero resistimos como hijos de perra,
todo un misterio de los nadadores nocturnos.

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-LAVABOS-

Imagínate que estás en una comida importante,
que has bebido mucho y te has hecho el gracioso
porque con los tristes nadie queda a comer,
te levantas, buscas el lavabo, te miras al espejo, te tiembla el alma.
Imagínate en un bar, bebiendo muchas cervezas con amigos.
Entras en el lavabo,
después de haber interpretado el icono de la puerta,
donde sale un hombre con chistera, ¿qué hago en este mundo?
Lavabos de gasolineras, de cines, de hospitales, pequeños lavabos
de establecimientos ínfimos.
Lavabos de los bingos, de las autopistas,
de los MacDonald´s, de los colegios,
de los bares de alterne, lavabos sin usar de El Corte Inglés,
lavabos muy usados del Tanatorio de Torrero, lavabos a la intemperie
del Coso de la Misericordia. Lavabos muy limpios últimamente
en todas partes.
Baldosas relucientes y fragancias que descienden de las rendijas del techo.
Quemaduras encima de los secadores de airecaliente con tubo plateado.
Jabones de fresa industrial que no hacen espuma
y no lavan la carne de tus manos.
Espejos grandes. Mucha luz. Muchos vatios.
Y lavabos de lujo con toallas de verdad y grifos gigantescos
imitando a los grifos antiguos.
Y cuando estás allí, ¿en qué piensas?
En qué piensas en esos tres minutos en que te vence ese silencio
y queda suspendida la vida social, la alegría y los chistes,
la máscara y la risa de los bares y de los restaurantes
y te metes allí, y coincides allí con un desconocido
que te dice
“bienvenido a la oscuridad”.

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FABIAN CASAS

-PURO HEAVY METAL-

Ser un hombre grande.
No moral ni espiritual.
Sólo un hombre de cincuenta años
perdido en una selva oscura.
En el bolsillo derecho de la campera
piedras para sujetar al animal
en el otro, la caja liviana y éterea
con nombres fosforescentes: alplax, rivotril, lexotanil,
el alfabeto de los que no pueden dormir (queridos tranquilizantes
les debo un poema hermoso y largo para agradecer
lo que hicieron por mí: la manera en la que activaron
un casamiento, la reunion familiar: esa milicia
que te hostiga hasta debajo de la cama
y que ustedes volvieron obsoleta. Gracias
gracias gracias: no sé por qué tienen mala fama.)

La naturaleza es de derecha: los que no sirven,
los débiles, los tullidos tienen que salir de stock.
La izquierda es un cáncer
con pronósticos inestables. El foquismo,
pura metafísica. La idea de trabajar sobre
la desilución del peronismo,
un cuento de hadas.

¿Y si pudieras encontrar la caja negra
del matrimonio de tus padres, te gustaría escucharla?
¿Distinguirías entre el ruido publicitario
a las voces que te engendraron,
discutiendo una tarde de calor
adentro del auto de cuatro puertas?

Desde que el universo empezó a latir
todo tiende a separarse, en realidad no hay nadie
que no se esté separando: los objetos expandiéndose
en la luz del amanecer, tu hija creciendo
como una planta carnívora que sujeta
al insecto de manera religiosa.
Puro heavy metal.
El Diablo está avergonzado
de que se lo asocie a esa música blanda.

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-SIN LLAVES Y A OSCURAS-

Era uno de esos días en que todo sale bien.
Había limpiado la casa y escrito
dos o tres poemas que me gustaban.
No pedía más.

Entonces salí al pasillo para tirar la basura
y detrás de mí, por una correntada,
la puerta se cerró.
Quedé sin llaves y a oscuras
sintiendo las voces de mis vecinos
a través de sus puertas.
Es transitorio, me dije;
pero así también podría ser la muerte:
un pasillo oscuro,
una puerta cerrada con la llave adentro
la basura en la mano.

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Gracias por vuestro like, Medusa y Nelson. Un abrazo.

 

He visto que telepizza busca repartidores, tienen muchísimo trabajo.... nada, que nadie abre esa puerta.
Gracias, Luis, de nuevo me has hecho pasar un buen rato.
Un abrazo.
Javier

 

Así es, Javier, la pizza es la pizza, jeje. Muchas gracias, amigo, me alegra mucho haberte entretenido con estos sencillos versos.
Un gran abrazo.

 

Yo también he aprovechado tu selección y la he disfrutado .
Saludos Luis

 

Me alegra que te gustaran, para mi gusto son muy buenos. Un abrazo.

 

Gracias, Modest y Espartana. Un abrazo.

 

see... cambiar el mundo no creo así que seguramente será llamar a tele pizza jejeje y claro mirar como todo pasa.
abrazos amigo.

 

No, pues era dura la decisión, y hace hambre. Un gusto leerte.

 

Sí, la opción de la telepizza es mala para el colesterol pero buena para el stress . Gracias, Danie. Abrazo amigo.

 

¡El estómago manda! . Gracias, Luciana. Un abrazo.

 

no, si abrir la puerta, como que no hay que guardar detrás de ella, (sin que el final importe), pero ¿siempre niña?, je, vamos, la segunda opción es la propia, jaja. Puro márquetin. Qué bueno.
Contigo la sonrisa está asegurada. Estupendas y más... las letras, Luis.

 

"cambiar al puto mundo" hahaha estas jodidazo compañero, y por el otro lado no se puede llamar al delivery ni comprar la puta cerveza por más que este en promo por estar caliente. Tocará " cambiar al puto mundo" hahaha tendré que rescribir ese poema. XD Por lo menos hay que meterle guacha a unos cuantos

ya sé, ya había pasado... bueno, es una lectura corta pero con mucha esencia.

abrazos.

 

Jeje, sí, es la propia, si no fuera por lo malas que están esas pizzas , ... y es que hay puertas que de falta de uso con los años ya no las abre ni dios . Muchas gracias, Rosa, me encanta que te gustara. Un enorme abrazo compi.

 

La realidad es que cambiar el mundo, aunque solo sea un poquito, se puede hacer todos los días (para bien y para mal, claro), otra cosa es que ese "efecto mariposa" pase de la esquina de la calle ; y bueno, yo creo que las personitas de a pie, de poco practicar, con los años se nos atrofian las ganas y los músculos de cambiar el mundo, y acabamos profundamente resignados a que el "gran mundo" vaya por donde le salga de sus nobles partes.
Pero sí, al menos hay que dar caña a esos cuantos, ... y saber que la puta cerveza del telepizza siempre va a llegar caliente
Gracias por tu relectura, Danie. Un fuerte abrazo.

 

Je, je, de Telepizza nada... pero que buen ejercicio el tuyo en este gimnasio de letras, pensamientos y de adivinar los viricuetos de esta vida mundana en la que saber lo que se quiere es un punto a favor.
Me encantó tu poema y los que adjuntaste.
Un abrazote, Luis, de camino al curro.

 

Pues sí, saber lo que se quiere ya es algo, conseguirlo un triunfo, y luego no arrepentirse de haberlo conseguido ya ni te digo, jeje. Y bueno, la verdad no me gustan nada las pizzas del telepizza, casi prefiero la comida china .
Me encanta que te encantara este sencillo poema. Muchas gracias y otro abrazote de vuelta, Alonso, de camino a preparar la cena.

 

Ah, este no te lo conocía, carnalito. Es breve y contundente. Uno puede ser mediano en todo, pero no mediocre en lo que hace, aunque solo sea vivir. Ya superé eso de no ser Brad Pitt, pero lo de no tener a Angelina, imposible, ja, ja. Y cambiar al mundo... ahora me va bien si cada día recuerdo cambiarme de calcetines.
Gracias por dejarnos leer, mi compa. Cuídate mucho y van los abrazos.

 

Pues sí, carnalito, la mediocridad hay que reconocerla e intentar solucionarla, y aunque no se consiga al menos que quede el intento. Lo de no tener a la Angelina es jodido de superar, jeje, pero no te preocupes, pronto sacaran al mercado Angelina-robots multiusos y con garantía de 30 años, ... vete ahorrando . Y sí, lo de cambiar el mundo no es bueno para la salud ni para la producción de endorfinas . Muchas gracias, bro, por pararte en estas letrillas de fin de semana resacoso y sin cena en la nevera. Abrazos de vuelta.

PD. Perdóname por no comentar tus estupendos últimos poemas realistas, pero debido a ciertas actitudes y cosas que han pasado últimamente en ese foro he decidido no volver a publicar ni comentar los poemas que se publiquen en él. En cualquier caso sigo disfrutando como siempre leyéndote.