El muro del camposanto tan muerto está, que dormita,
entre la ausencia de vida, y el plástico de una rosa.
Pared de llagas con frío que entre sus piedras reposa
el verde azul de la yedra, sobre un ciprés donde habita.
El muro del cementerio en su humedad resucita
los líquenes de colores, sobre la roca arenosa.
Qué singular paradoja es la ofrenda de esa losa
pues alimentando aureolas, de nuevo la vida agita.
Bajo el silencio ese muro, su sombra de nuevo ofrece,
por mor que algún caminante la busque para el descanso
y de nuevo, solitario, el muro siempre aparece.
No existe un alma dispuesta a disfrutar del remanso
de falsa paz y sosiego donde la vida perece.
Tampoco pienso arrimarme, a reposar, si me canso.
PepeSori
SafeCreative
entre la ausencia de vida, y el plástico de una rosa.
Pared de llagas con frío que entre sus piedras reposa
el verde azul de la yedra, sobre un ciprés donde habita.
El muro del cementerio en su humedad resucita
los líquenes de colores, sobre la roca arenosa.
Qué singular paradoja es la ofrenda de esa losa
pues alimentando aureolas, de nuevo la vida agita.
Bajo el silencio ese muro, su sombra de nuevo ofrece,
por mor que algún caminante la busque para el descanso
y de nuevo, solitario, el muro siempre aparece.
No existe un alma dispuesta a disfrutar del remanso
de falsa paz y sosiego donde la vida perece.
Tampoco pienso arrimarme, a reposar, si me canso.
PepeSori
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