El náufrago

Esas veces en las que te pierdes en ti mismo y te conviertes en laberinto...



EL NÁUFRAGO

Su movimiento era continuo
para él todo era momento
y más que vivir se quemaba
con la fuerza desgarrada del náufrago demenciado
que hasta en la tierra nada.

No había noche,
no había día,
y todo se sucedía como si hubiera sido escrito
por una mano maligna
que transformaba el pasado
en una tela de araña que nunca lo liberaba.

Todo era incierto,
lo único cierto era su alma que,
secuestrada,
pintaba con sus pinceles las paredes que la ahogaban.

Su movimiento era continuo,

para él todo era pérdida,
incluso de todo aquello que nunca hubiera tenido,

impulso que a la polilla lanza
contra la luz que cree refugio
y que la convierte en llama.


Mora Amaro
© http://onacarom.com

 

Bello ...con todo el determinismo a cuestas, con todo el aciago destino que algo pueda contener. Un placer como siempre. Saludos Poetisa.

 

Es verdad Homo Adictus, existen personas prisioneras de su impulso destructivo. En cuanto al destino... Curiosa palabra que refleja una meta a la que, en realidad, nunca sabes cómo se llega por lo general. Un saludo. Mora