El poeta

Si la aurora eligiera los silencios
y los dedos del sol le obedecieran
el arpista poeta con su estro
pulsaría en los iris la pradera.

Si la noche hechizara al intrumento
con el filtro sensual de las estrellas
del diapasón del alma con sus versos
él compondría el alba más perfecta.


Si quedara el poeta ciego y mudo
y el cálamo a su mano se negara
la manera de cantar encontraría.

Brotaría de la tierra y en sus nudos
nacerían estrofas como ramas
con hojas de palabras y de rimas.​

 

¡Qué belleza, Sergio!, me encanta.

 

Luciana

a veces quedan las tortugas
en los cajones de juguetes
como si no tuvieran vida
y en ellos las agota el hambre

¿Así se sentirán los versos
que quedan encerrados mudos
sin un lector que lo despierte?
¿Seguiran vivos sin lecturas?


¿O sólo es el yo del poeta
y el verso es una simple oruga;
letras que trotan una estrofa,
l@s prostitut@s de su esquina?

¿Qué musa es la que amasa el pan
que alimenta el alma del bardo
para que vuele bajo el agua
y/o nade en contra de los vientos?

¿O todo es una simple excusa
que usan todos los lenguajes
Para que su esclavos toquen
su partitura abecedario?

Eso me trajo a aquí a preguntarme, y tu allí de terapeuta

Un abrazo

 

Poeta, vos escribís como una de las funciones básicas de tu ser sin la que no podrías existir, algo así como respirar, o comer, o dormir, o (...) y esas cosas. La única terapia que se me ocurre es que sigas escribiendo para mi solaz y esparcimiento porque cada que te leo soy muy feliz, perdón, que interesada. ¡No, es para tu propio solaz, para tu propia salud!. Un abrazo muy fuerte.

 

Sergio, poeta, la palabra sin ti se evade y pierde su sentido de existir.

La voz de la palabra resuena y se aposenta
y se queda dormida mientras nadie la encuentra.
Mas surge con timbales y suena majestuosa
cuando alguien que le mira, la desata gozosa.

Y suena con sus tonos con brío inusitado
igual que si ninguno la hubiere ya escuchado
y atruena con la ira y exhorta muy ruidosa
o suena levemente, a veces rumorosa.

Con ternura despliega caricias al oído,
con ese sólo efecto más de una ya ha caído.
Y a veces es silencia cual si estuviera muerta,

entonces es que aguarda para ser descubierta
por alguien que la forje con celo y maravilla
como hacen los poetas, que si la tocan, brilla.

Siempre un gusto leerte.

 

Qué hermoso... que motivador

Gracias Poeta

muchas

Un abrazo

 

Me quedo repleto de ustedes dos.
Gracias por ser.

 

Gracias, Riolita, por tu paso. Un abrazo.

 

Riolita, gracias otra vez.